OPERA EN EL METRO

L’home que cantava ópera al metro

Siempre en la estación de Paseo de Gracia, siempre en el andén de enfrente. Cantaba ópera ajeno a los transeúntes. Un señor mayor bien vestido y con un porte elegante que se iba agarrotando con la edad. No pedía dinero. No pedía aplausos. No parecía pedir atención. Simplemente parecía ser parte de la escena. Coincidí con el muchas veces a lo largo de los años, siempre al volver a casa desde el trabajo.

Era uno de esos personajes que despiertan simpatía, y, sobretodo, muchas preguntas. Cómo fue su vida hasta llegar a cantar en el metro. Quizá habías sido cantante de éxito o un eterno aspirante a una plaza en el Liceo. O un simple aficionado decidido. Y te preguntabas si su familia, seguramente de buena posición, veía con buenos ojos sus actuaciones en el metro.Y cuando ya hacía unos años que lo veías, te preguntabas cuantos años llevaba bajando las escaleras hasta la profundidad de Barcelona para cantar. Y por que en Paseo de Gracia, ¿por una acústica especial o por que le parecía que el glamour de la avenida en la superficie encima de él era más propicia a la ópera que cualquier otra calle'? ¿O simplemente por que vivía cerca? Y sobretodo, yo me preguntaba por el primer día, el primer día que se situó en el andén y improviso un aria. ¿Como se sentía al llegar, como se sintió cantando y como se sintió de vuelta a casa? 

Pero nunca hablé con él. Siempre estaba en el andén de enfrente y yo tenía demasiadas ganas por alejarme del despacho como para subir y bajar escaleras y atravesar pasillos abarrotados de gente con prisas y turistas despistados para hablar con un loco que cantaba ópera en el metro. Aunque me pareciera simpático e interesante. Los días malos de trabajo, al verlo allí tan entregado a su pasión, no podías evitar mirarlo y escucharlo con más atención que otros días. Aquel hombre era perseverante en su pasión, y eso es algo muy digno sea cuál sea el resultado.

Hoy he leído vía Facebook un artículo hablando de él, ha fallecido, y he encontrado un video acerca de él. Hay trozos en catalán, pero creo que se entiende. Curioso que el señor empezó cantando en el Parc de la Ciutadella y se traslado al metro tras encontrar un cadáver en el parque. Seguramente leí aerca del cadáver en la prensa (en papel, claro) pero seguro que no mencionaban que lo había encontrado un señor que pasaba por allí cantando un aria. 

Parecía muy mayor, ya en esa edad en que la muerte no es una tragedia aunque produzca tristeza, pero es de esas personas que deja un buen recuerdo aun sin haberlo conocido, y estoy segura de que hizo que mucha gente reflexionara acerca de su vida y pusiera más empeño en lo que realmente le gustaba.

¿Has probado a limpiarte el culo con un Iphone? O del conflicto entre la prensa escrita y la .com

 

 

Los que me conocen  de tiempo, sabrán que de todos mis hábitos sanos o dañinos, uno que me cuesta erradicar es del tomarme el café de la mañana en un bar. Ningún cambio de trabajo o de horario ha logrado anularlo, aunque me ha llevado  a tomar mi café a sitios tan dispares como estaciones de tren, el Paseo de Gracia, un área de servicio en la A18, un chiringuito madrugador (ahhh! ¡nada como vivir en la playa!), una panadería debajo de casa (allí entre café y café me salió  un novio), el paraíso del glamour poligonero: el Bar El Currante (aquellas sillas roñosas y mesas de fornica blancas…). En fin, los sitios donde he tomado el café marcan las etapas de mi vida, al menos de la laboral,( la sentimental casi la marcan más los sitios donde me he tomado los cubatas).

Y no es solo el café, también  han contado los donuts (hasta que los plastificaron), los croissanes, y sobretodo la prensa. Por que aunque yo sea una apasionada de la telebasura, tengo mi parte curiosa que necesita leer el horóscopo, el tiempo y la programación de la tele a diario.

Pues de ahí viene el título del post. Ahora tomo el café debajo de casa, en un bar de menús de guerrilla. Un bar sin demasiada sofisticación con un comedor para curritos y uno para los de traje. A el acuden los trabajadores de un polígono cercano que lucha por no convertirse en un polígono fantasma, aunque los carteles de VENTA O ALQUILER cada vez son más y están más descoloridos por el sol. El bar tiene casi 40 años, el dueño, de mi edad, y al que conozco hace mil años, es la segunda generación. Cuando tomo el relevó de su padre cerraba a las 11 de la noche entre semana y los fines de semana hasta las 3 de la tarde. Ahora, cierra a las 4.30. Tan pronto como se recoge después de la comida. Hay menos fábricas, y aunque  en el  barrio vivimos más gente,tantas horas para poner un par de cervezas no compensa. Y en ese continuo plan de ajustes como el que llevan tantos negocios, ha decidido que prescinde de la prensa. Sus argumentos son: “que las noticias son siempre la misma mierda y que cada uno las puede leer en su móvil, al minuto y sin talar árboles”. Son unos argumentos irrefutables pero por más que lo intento, no consigo decantarme por la lectura en pantalla.

Las pantallas (fuera del horario laboral) me distraen, no consigo concentrarme en nada. Me falta el tener la página cogida a punto de pasarla. Me falta el orden por secciones del periódico. Me sobra la publicidad, las miles de ventanas.  Me molesta el es gratis pero no. Me cabrea leer noticias mas redactadas, no corregidas, no contrastadas pero que se tienen que colgar ya! Y leo prensa en Internet varias veces al día. De hecho soy adicta al móvil  y todo lo que él conlleva (que paradójicamente no es hablar por teléfono).

Pero la prensa en soporte papel, tiene unas funciones que van más allá de informar y a veces, entretener. Yo recuerdo atravesar un suelo fregado saltando de Opinión a Internacional y de ahí a Deportes sin dejar huella en el suelo fregado. Ahora pisamos indiferentes, sin respetar la tarea del que ha limpiado. Y es fundamental cuando pintas. A mi se me olvidó poner el especial Gürtel en el suelo el día que pinté un trozo de pared con pintura de pizarra negra, y ahí en el suelo han quedado unas gotas inalterables. Y el que ha tenido cachorros en casa, sabe que no hay otra forma de enseñar al perrito donde tiene que hacer pipi que la de ponerle la sección de política nacional cada vez más cerca de la puerta. Y todo el mundo sabe que solo se resuelven crucigramas a tachones en un periódico como Dios manda. Y sobretodo, todo el mundo sabe, que en caso de quedarte sin papel de wáter y que todos los pakis de la ciudad estén en cuarentena por gripe aviar, es mucho más efectivo un  periódico de papel que uno de formato electrónico. Y eso no lo discute nadie.

 

 

(Y la gente que sabe que tengo un blog pero no sabe cuál es, me preguntan por que no lo menciono en el CV. A algunos, les cambiaría el concepto que tienen de mi).

PD.Dicen que solo escribiendo llega la inspiración y a mi solo me dan apretones.

SESION PRIVADA- LA VIDA SECRETA DE WALTER MITTY

TO SEE THE WORLD,

THINGS DANGEROUS TO COME TO,

TO SEE BEHIND WALLS,

TO DRAW CLOSER,

TO FIND EACH OTHER AND TO FEEL.

THAT IS THE PURPOSE OF LIFE.

Ayer fui al cine. Eso es casi un acontecimiento. En los últimos 6-7 años he ido más veces a Baleares que al cine, dicho así puede parecer pedante, pero teniendo en cuenta que he ido 2 veces a Menorca y una a Ibiza, queda claro que he ido al cine menos de tres veces. Una. Ayer. Y fue toda una experiencia. No, no es que fuera a una sala 3-D (mi ojo vago no me lo permite), es que asistí a un pase privado de La Vida Secreta de Walter Mitty. La peli. la dirige y la protagoniza Ben Stiller. No soy especialmente fan suyo como actor, pero en esta peli. realmente está fantástico. La peli es un cuento, una serie de aventuras encadenadas por toda una serie de casualidades absurdas pero previsibles, previsibles pero absurdas, no se. Creíbles en modo cuento, increíbles en modo guión. Transiciones sin transición. La música muy acertada. Si te metes en la peli. y te dejas llevar por las emociones con las que juega, abres los ojos, los cierras, frunces el ceño, lo miras con pena, lo matarías por torpe, por cobarde, lo abrazarías por débil, te ríes, sonríes…En fin los cinéfilos tendrán opiniones más críticas, pero a mi, como cuentista la peli. me enganchó desde el minuto uno.

La moraleja, de nada sirve soñar y no perseguir los sueños. Y aquí es donde a mi personalmente me resuena la peli.

Y bueno la peli., además va haciendo referencias a otras pelis, genial la parodía de Benjamin Button, y trata temas como el conflicto papel-pantalla, los perfiles de las redes sociales, la deshumanizacion de la empresa… sin gran profundidad, sin debate, lo obvio. Pero lo hace con gracia, con un tono amable y divertido que se traga bien. Dejo para los expertos comentar  el reparto, los efectos, la realización…a mi me gustó todo.

Y la situación. Un cine de pueblo. Desierto. Hoy la sesión es un euro mas barata, así que cuando ayer llegamos a la taquilla nos dijeron que no sabían si la pondrían. No había nadie más y faltaban dos minutos para el inicio de la sesión. Nadie. Nosotros éramos tres. Una llamada de la chica de la taquilla y una sonrisa. “Os la ponen. La otra sala acaba un poquito antes así que podemos esperarnos. ¿os hago palomitas?”. Entramos a la sala desierta. Éramos tres y un cine vacío y ¡hubo que discutir donde nos sentábamos! A veces, tener demasiadas opciones complican la vida. Escoger a veces no es fácil. La sala decadente. Tapicerías roídas y una alfombra de palomitas pisoteadas. Acabó la peli. La chica entró a buscarnos, con el abrigo puesto, “os espero aquí, salir cuando queraís (se refería a los créditos)”. Nos acompañó al ascensor. Le agradecimos su amabilidad. Mis acompañantes me acompañaron al parking, desierto pero muy iluminado. Mi coche solo en el centro parecía un coche olvidado.La escena era de thiller. Mis acompañantes, un mosso de escuadra y un abogado. Toda la situación tenía un punto de irrealidad. Tenía algo de “exclusivo”, de “íntimo”, de “preparado”. No es fácil hacerme ir al cine un martes y menos si tengo que conducir un ratito, solo algunos novios intrépidos quinceañeros lo consiguieron cuando tenía novios intrépidos quinceañeros (claro que entonces  no conducía, y los cines no eran multisalas en polígonos industriales tomados por pandilleros chungos los findes). En fin, ayudó que un par de personas me hayan enviado mensajes o me hayan etiquetado en el Facebook con un “esadelblog, ésta peli., tú, tienes que verla”.

Y la peli te repite ese lema que te desvela “the purpose of life”, ni más ni menos.  Motivador, en catalán diríamos “engrescador”, me parece más acertado, pero no se como traducirlo. Y lo repiten unas cuantas veces hasta que sales del cine dispuesto a viajar a Copenhague en piragua y embarcarte en el primer carguero con destino a Groenlandia.

Y da tan buen rollo que alguien se acuerde de ti cuando sabe que algo te va a buscar. Que sepa que tienes que buscar el negativo 25, no resignarte a que lo has perdido. O que igual no se trata de hacer la foto, sinó de vivir el momento con intensidad. 

Nos vemos en Groenlandia. O en Bora Bora, claro.

GUERRA FRÍA EN EL DESPACHO

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Esto es un clásico de las “Crónicas de la vida en la oficina”. Ves en las noticias “se avecina ola de frío polar” y sabes que tienes que guardar los suéteres en el fondo del armario y sacar la manga corta.

En mi trabajo actual  me dedico a exportar a países en vás de desarrollo a trompicones y/o a trompazos. Formo parte del departamento especialista en complicaciones. Tenemos en privilegio de estar en la sala que un buen día fue el despacho de uno de los dueños de la empresa. Un señor de la burguesía catalana, culto, influyente i assenyat del que la gente guarda muy buen recuerdo. En la pared frente a mi, fotos en blanco y negro de los grandes maestros de la perfumería de principios de este siglo, diplomas todo por la patria y una colección de libros de lo más interesante. Detrás mio una caja fuerte reliquia de cuando las Acciones no eran apuntes en cuenta sinó aunténticas Acciones en papel caligrafiado.

La sala es cuadrada y en el medio hay cuatro mesas juntas a modo de cruz. A mi derecha China, resto de Asia y Australia, en diagonal Turquía, Pakistán, Emiratos árabes, Dubai, Qatar… A mi izquierda más China. Yo Norte de Africa , Sudafrica, y parte del Midleast: Egipto, Israel, (¿Palestina?), Jordania. Algo de Europa repartido por ahí.  Es como una partida de Risk en 3D por que además aquí se ganan y se pierden clientes y determinados clientes te dan un país entero como premio. “Me han dado el Congo”. “Me han quitado Indonesia”  A veces entra alguien entra al despacho con algún papel en la mano y pregunta “¿Uzbequistan es vuestro?”. O logística nos dice “no podemos enviar pedidos aéreos a Israel por los cohetes” o discutimos con Administración “¡que si!, que tenemos que crear un cliente con dirección en Palestina, ¿cómo que Palestina no existe?”. Y hablas con los clientes y de repente uno te pide disculpas por el retraso en la respuesta pero que ha habido un atentado en su calle, o ha pasado un tifón o han cerrado el tráfico marítimo. Y al final todo acaba volviéndose anecdótico.  Felicitamos el año Nuevo Chino, el hindú, el árabe, el judío. Personalizamos los regalos de Navidad y las felicitaciones, ni jamón, ni vino, ni niños jesuses. En mi despacho se habla a la vez Chino, francés, inglés, catalán-chino-valenciano y castellano. Compramos ajo en China y lo vendemos en Brasil. Rosa en Bulgaria. Romero en Marruecos y una serie de químicos que no quiero pensar dónde acaba.

Pero lo más emocionante de todo, son los cambios de temperatura. Ahí es donde aparece la máxima tensión. Como en todas las oficinas. Si fuera hace 18 grados, dentro necesito 23, si fuera hace 8 dentro 25 y así sucesivamente. Y el sector friolero (China especialmente) le da al termostato y la maquinita del techo, perfectamente centrada sobre nuestro tablero de juego genera un Pequeño Anticiclón de las Azores o una tormenta trópico-sahariana. China, con jornada especial (no reducida) por maternidad entra la primera. Ahí arranca la mañana con el termostato a 26. A continuación entra la otra China que sin una caloría en el cuerpo agradece la temperatura tropical. A las 8.30 llegamos Turquía y yo. Y el daño ya esta hecho. Arrancas el ordenador, primeras llamadas y primera capa de ropa fuera. A los tres cuartos de hora sientes que estas trabajando con un secador disparándote a bocajarro en la cara. Que el aire se ha espesado y es tan pesado como en un atardecer en agosto. En ese momento Turquía se levanta bruscamente y apaga la calefacción en una decisión unilateral. China se incomoda y aunque  no levanta cabeza se percibe cierta tensión postural. Norte de África hace como que no se da cuenta pero respira aliviada. A partir de ahí empieza un juego ON-OFF, sube-baja que se repite varias veces al día y varios días. Empiezan las conspiraciones y los frentes abiertos. China va a por un café. Se baja. Marruecos va al lavabo, se pone. Y así hasta que al final estalla. Y mientras voy recibiendo mails y llamadas de mis clientes ingleses en las que  nunca, ¡nunca! falta la referencía al frío, a la lluvía y al viento  británicos y al wonderful clima que tenemos en Barcelona.

La discusión se caracteriza por dos perfiles clásicos: personas frioleras tomando el papel de víctima abandonada a las inclemencias del clima cuál pequeñas cerilleras de los hermanos Grimm y personas calurosas malhumoradas por tener que pasar bochornos en invierno. Una vez estalla el tema no hay marcha atrás, si te quejas de que la calefacción está demasiado fuerte ya no tienes derecho a decir “¡qué frio hace en la calle!” por que eso se tomará como una concesión “ves como hace frío”. ¡Claro que hace frío, en la calle!, ¡aquí hace dos horas y diez grados que dejamos el fresquito mediterraneo atras!

Los frioleros están convencidos de que es mentira que te moleste, que únicamente quieres hacerles daño a ellos y condenarles a los pies congelados. Llega un momento que te sientes cruel, y piensas “no sé, igual son mis hormonas, a ver si me está llegando la menopausia”, este pensamiento lo descartas cuando ves que Turquia lleva esa camiseta I love Summer que llevaba en Julio y esa sensación de Deja Vu que te lleva a otro edspacho en otro trabajo de hace más de 10 años (claro que, técnicamente, una mujer puede considerarse premenopausica desde los 14 o 15 años). Y miras a las quejicas y ves que llevan una camisita y unos zapatitos de salón y les dices: “oye y por que no te pones unas botas y un jersey o una chaquetita encima” y te dicen “es que es muy incómodo”. Y lo único que puedes decir es “Pues tócate los cojones”. Y empieza la guerra abierta con alianzas externas a nuestro tablero de juego.  Yo tengo aliados en Argentina, Rusia y Andorra. China se apoya en Francia y Estados Unidos. Por que la discusión es la misma en todas partes. Mantenimiento, Recursos Humanos y Dirección General no se pronuncian, “poneros de acuerdo” dicen.

Pero yo insisto y no cederé. Pelearé por una calefacción moderada y no cederé hasta que las personas frioleras vistan como corresponde vestir cuando hace un frío de narices. No pienso considerarlas víctimas de unos desaprensivos acalorados.

PS. en el otro extremo y a modo de guerrilla, tuve hace años, cuando los sujetadores no llevaban un relleno de dos o tres centímetros de espesor,  un compañero de trabajo  con despacho y aire acondicionado propio. Un día alguien le pregunto como podía soportar todo el día aquella temperatura polar, el simplemente respondió: “a veces entra una chica”.

WALK LIKE AN EGIPTYAN

Perdonad el título, es una canción que llevo todo el día enganchada. Llevo toda la semana investigando en la red y chafardeando en Facebook dos cosas. La primera, un grupo religioso que funciona mediante ¿células? y que parece haber abducido a una compañera de trabajo. La estoy observando en persona y a través de su Facebook y me preocupa. El otro gran tema es la revuelta egipcia.

En mi actual trabajo, tengo contacto diario con Egipto, Israel, Sudáfrica, Corea, Dubai, Emiratos Árabes, Túnez, Marruecos, Pakistán, China… Claro, siempre es a través de mail o teléfono, pero aún así, con determinados contactos tienes más feeling que con otros y ese “Dear fulano” es un dear como más sincero. Entre mis contactos, mis favoritos son sin duda los egipcios, hombres y mujeres. Seguramente influye que es uno de mis grandes viajes pendientes y que ese mercado genera buena parte de mi comisión, pero sobretodo s por que los egipcios y las egipcias son educados, eficaces, comprensivos y muy divertidos. Las egipcias, además de encantadoras son todo lo cariñosas y amables que permite el mail y el teléfono.

La semana pasada mi jefa visitó en el Cairo a unos cuantos de nuestros clientes , evitó Alejandría por el atentado de hace unos días. En un par de meses me toca (o me tocaba) a mí visitar a mis clientes egipcios por primera vez.

Hablando a diario, esta semana, era inevitable preguntarles por la situación, y ellos, con la prudencia y discreción que exigen los servidores de una multinacional y, como no, una dictadura, nos iban relatando el contraste entre las masas de manifestantes y los barrios en los que la gente se encerraba en las casas.

El viernes, uno me decía, tranquilamente, que lo gordo sería el viernes, hoy, tras los rezos. Traducía las bromas que se coreaban por las calles y mencionaba que los generales estaban con los rebeldes. Eso me sorprendió, pero no pregunté mas.

Esta mañana, Rania, me ha enviado un par e mails de trabajo y uno para avisarme que se iba a quedar sin mail y sin internet. Me ha dicho “I really hope we can talk on Monday “

Desde ayer, cada vez que tengo un minuto miro en Facebook la página “we are all Khaled Said”, cientos de personas dan información de lo que está pasando en Egipto o dan muestras de solidaridad y apoyo desde el resto del mundo. Es un poco como estar allí. Gracias a Internet la gente tiene la oportunidad de burlar el aislamiento que ha intentando Mubarak, y saber qué está pasando en cada sitio en un momento en que nadie tiene acceso a la prensa. Yo misma, me siento un poco decepcionada de como la prensa española no parece dar al tema la cobertura que merece y recurro a Al Jazeera English para ver que está pasando.

Por que me he quedado atrapada. Por la valentía del enfrentamiento a la policía y el desafío al toque de queda. Por saber qué pasará mañana. Por que según la prensa decía al medio día, el gobierno ha detenido al Nobel de la Paz, Baradei. Por que las llamas se acercan al Museo del Cairo y no parece haber bomberos. Por que la gente vitorea al ejército que se ha mantenido al margen todo el día. Por que nadie sabe que pasará mañana. Por la hipocresía de US y Europa. Por el riego de que la alternativa sea un giro hacia el fundamentalismo islámico. Por que esto puede seguir extendiéndose a países vecinos. Y sin duda estoy, siempre, con la gente que planta cara a la injusticia y defiende la libertad, pero me da miedo que estos países entren en un momento de incertidumbre que abra las puertas a otros “malos”.

Se me hace raro. Tener esta pequeña ventana abierta a cambios tan grandes, con lo absurdo de las imágenes del Sálvame de Tele 5 en mode mute y la voz de os locutores de AlJazeera de fondo. Hubo un tiempo que estudiaba historia tirada en sofá, y ahora en ese mismo sofá la sigo en directo aunque esté tan lejos.

Mi capacidad de análisis político es nula y no se sacar conclusiones ni predecir que va a pasar. Pero estoy mocionada. Mis hormonas me tienen algo más sensible de lo normal quizá solo sea eso. De cualquier manera espero que esto acabe bien.

Y cuando esto acabe, me centro en averiguar si esos nuevos amigos de mi compañera son una secta o no, por que la chica está como abducida y la web de sus nuevos amigos me pone los pelos de punta. Y aún así, no se como acercarme y decirle “apartate de esa gente, ¡ya!”.

VIAJAR EN EL TIEMPO

Por circunstancias no del todo agradables, mi padre anda rebuscando papeles. "Por si pasa algo", eso lo dice todo. Busca papeles oficiales y documentos pero aparecen fotos y papeles manuscritos que creo que lo reconcilian con momentos pasados que ha tratado de olvidar o de mantener en el olvido, que creo que no es lo mismo. En eso creo que me parezco a él, Esa capacidad para el bricolaje emocional que nos permite construir auténticas fortalezas a nuestro alrededor.

Me cuesta mucho mantener la entereza mientras me enseña una foto de mi abuelo, su padre, del que nunca en 39 años recuerdo haber hablado con él. Pero otras personas sí me han hablado de mi abuelo, y siempre he tenido gran curiosidad. N.o hace mucho escribí aquí algo acerca de él y de su máquina de escribir. Ya no queda nadie a mi alrededor que me pueda hablar de él, y lo dicho, ni yo ni mi padre hablamos de recuerdos o personas queridas que han desaparecido, y si lo hacemos es con tono de crónica, aunque los dos estemos haciendo un esfuerzo por que no nos tiemble la voz.

El otro día fui a ver a mi padre. Sería muy largo hablar de mi historia con él. Y complicado. Nuestra relación nunca ha sido fácil, pero últimamente ha mejorado y me da mucha tristeza pensar en los años perdidos. Y de hecho, me he prometido no repetir sus errores, cosa que es algo que me sería muy fácil. Innato. Pues bien, sacó una carpeta de papeles amarillos y me dijo:

_Mira que he encontrado, tu abuelo escribía un diario cuando estaba en la cárcel.-Quédatelo tu, ya que te gusta tanto leer y escribir, está claro que eso lo has sacado de mi padre y de tu madre. Y si quieres mírate todo esto. Son los papeles de su condena por rebeldía y esas cosas.

Me dio un cuaderno. No lo abrí en ese momento. Estaba allí para apoyar y animar a mi padre. A nuestro estilo. Discutir un poco de cualquier cosa, comentar un documental que estaba viendo en la tele. Pero en mis manos quemaba la carpeta que me había dado. Si, mi abuelo siempre me ha parecido una persona muy interesante y me da rabia no haberlo conocido.

Llegué a casa. Ordené el comedor con el cuidado del que espera una visita importante. Puse muy flojita una música que me pareció adecuada para acompañar a ese momento de intimidad con mi abuelo, fallecido el día después de nacer yo, como si me pasara el relevo de algo que desconozco, y abrí la carpeta. Papeles de condena, cartillas, un carnet profesional con foto de mi bisabuelo, del que nunca supe ni su nombre...

Nunca he sido una persona muy familiar pero en mi crecía una especie de ansiedad por viajar en el tiempo. Por sentarme frente a un café con mi abuelo y que me explicara su agitada e intensa vida rebelde. Sentí una especie de conexión extraña en mi, si no muy familiar, menos aún mística, y por un momento se me pasó por la cabeza visitar a un medium (cierto, lo pensé sin pensarlo).

Por fin abrí el cuaderno, no es un diario, son los primeros capítulos de una novela. escritos a mano en un cuaderno escolar de la posguerra española. Una novela que promete una gran historia de amor y un paseo por la historia, por la guerra...,Leí el primer capítulo fijándome en cada palabra, en cada intervención de los personajes, en el narrador, la implacable caligrafía, en la ausencia de tachones...

Tuve que dejar de leer. La novela me enganchaba y sabía que unas páginas más allá se acababa sin llegar al final. No haber conocido a mi abuelo casi hasta me duele, pero esa novela inacabada no hace más que abrir nuevos interrogantes. Desde ese día la absurda idea de viajar en el tiempo no para de rondarme, y hoy alguien colgó en el facebook el video que abre este post, con una música deliciosa y unas imágenes de Barcelona que me despiertan una nostalgia y una melancolía por un tiempo que no fue el mío que no acabo de entender.

Y es que ninguna historia, real o novela, debería quedar a medias. Tomad nota queridos amigos. Todos los que venís por aquí tenéis algún primer capítulo en algún sitio. Hay que llegar al final.

NADIE DEBERÍA MORIRSE DEJANDO UNA NOVELA SIN ACABAR.

MAYÚSCULAS

 

Esta de la foto, es la primera máquina de escribir que utilicé. Si lo sé, me conservo muy bien. Nadie diría que soy tan antigua, no obstante hay que admitir que la máquina se conserva aún mejor que yo. Ya antes de saber escribir me gustaba sentarme a aporrear las teclas, y creerme que esas teclas se tienen que aporrear para que se muevan. Recuerdo un día que se me quedó el dedo índice atrapado entre la v y la b mayúsculas y  la r y la t minúsculas. Tuvo que rescatarme mi madre. Crecí un poco y  aunque seguía aporreando las teclas, me molestaba en escoger las letras tratando de formar palabras y frases, y con ellas escribía cartas a mis amiguitas, empezaba cuentos, hacía carnets para los clubs secretos de la hora del patio (fuimos brujas secretas, Ángeles de Charlie secretas –numerarias supongo-, cantantes secretas…)

La máquina desapareció durante una temporada. No la eché a faltar. Para mi comunión me habían regalado una Olivetti portátil,  un reloj digital Casio y una Polaroid. Sin duda era una niña moderna. Con la Olivetti, en seguida entendí que lo mío con la tecla de las mayúsculas no iba a ir bien. Nunca he dejado de mirar al teclado al escribir y cuantas veces debí mirar al papel  para descubrir que llevaba tres frases con las mayúsculas y las minúsculas cambiadas? Todavía me pasa, y aunque ahora borrar es fácil me jode igual. Puta tecla de las mayúsculas. Y total, por ahorrarse una teclas.

Más allá de mis diferencias con las mayúsculas con los teclados modernos, del asunto del dedo no me quedó ningún trauma con esas teclas ni con esas letras, y que no haya tenido novios que se llamen Víctor, Borja, Roberto o Toni es casualidad, nada que ver con el episodio del dedo atrapado entre teclas.

La máquina reapareció entre trastos un buen día de reestructuración doméstica. De nuevo me apoderé de ella y la plante en mi habitación.  Se había despertado mi romanticismo (y cierta pasión por acumular trastos). Rescate una americana beatelera de cuero raído de mi padre, vestidos hippies de mi madre, y otras cosas valiosas como su colección de singles.

La máquina había sido de mi abuelo, que posiblemente ya la compró de segunda mano. No lo conocí, apenas coincidimos mis primeros días de vida y no he visto más que un par de fotos suyas, una con su amada Vespa y la otra con un sombrero a lo Bogart. Una lástima no haberlo conocido. Por lo que he oído me hubiera gustado: rojo, aventurero, romántico, culto,  guapo, simpático, alegre, conquistador y vividor. Eso es lo que un día me dijo de él mi abuela, y remató “un embaucador”. Claro que no me lo dijo la abuela que se casó con él,  esa nunca me dijo nada la pobre. Supongo que en aquellos tiempos un marido así debía ser una putada. Siempre me he preguntado que habría escrito en esa máquina. ¿Panfletos antifranquistas? ¿Poesías? ¿Cartas conspiradoras?

Hoy he vuelto a ver la máquina en casa de mi padre. La he acariciado un poquito. No tiene tinta y hay alguna tecla que está rota, por lo demás sigue en buen estado. Por un momento he pensado en llevármela disimuladamente, pero debe pesar entre 15 y 20 kilos. Tampoco me veía diciendo “¿me dejas la máquina que tengo que escribir una novela de peso?”. Así que la he dejado  en su sitio y me he venido a mi casa, y me he sentado ante un triste y frío teclado de plástico, que debe pesar medio kilo y en el que, al menos, nunca se escribirá una novela pesada.

PAVO DE NAVIDAD 2010-1

Aunque me prometí no volver a escribir en vano, yo solo se escribir en vano y mi especialidad son esas situaciones puñeteras que se dan a veces en la vida. Y si, una de ellas que se ha convertido en un clásiico en este blog, es la Navidad, no la Navidad en si sinó todas esas tradiciones absurdas que se dan. Como dije el año pasado: cuidado con tirarte un pedo en cualquier comida o cena navideña por que a partir de ese momento estarás obligado a repetirlo cada año ya que irremediablemente se convertirá en una jodida tradición más. Pues bien, este año, después de ocho meses en paro he encontrado trabajo. No interpretarlo como una señal de que se ha acabao la crisis por favor, contrato basura, sueldo más bajo que en mi primer trabajo y todas esas cosas que nos pasan a los ¿treintañeros? Pero todo eso da igual (y una porra!), el tema es que me han contratado con ETT y a tiempo de participar en la comida navideña en calidad de "nueva incorporación al equipo". Como positivo, que igual me dan lote (no el lote como pretende el jefe de almacén), como negativo y ahí está la auténtica justificación de este post, es que en esta empresa tienen un Karaoke en el balance. He recibido un mail que me "invita" a pensar en que consistirá mi actuación navideña, es el primero que recibo del Director General al que vi de lejos un día cuando entraba con su coche en el parking. Agradeceré vuestras aportaciones en forma de excusas para evadir dicho acto o, en su defecto, sugerencías para afrontarlo con toda la dignidad que permite un contrato basura a traves de ETT, un sueldo de mileurista con patas de gallo y una voz que se niega a afinar dos notas seguidas. Y para que no se diga que no colaboro con el espíritu navideño, excepcinalmente y sin que sirva de precedente voy a cambiar la bola de cristales de mi blog por unas bolas de navidad. Y no es que este en plan tocabolas. En serio.

CUENTO ATRÁS

-No me cuentes Ciencia Ficción –dijo el doctor

Yo, aunque me aburra, no voy al médico a pasar el rato, voy cada tres o cuatro años y cuando voy no voy por una gripe o una jaqueca. Hoy he ido al Oftalmólogo de la Seguridad Social al que me derivó mi medico de cabecera cuando le comenté que se me cegaba un ojo y no veía y descartamos que fueran legañas post—siesta veraniega. Algo ciertamente incómodo si tenemos en cuenta que mi otro ojo es tan vago como el resto de yo.

He llegado quince minutos antes de mi hora y me he sentado en una de esas salas de espera incómodas y tan ruidosas que me hacen recordar aquellos carteles pasados de moda con una sonriente enfermera pidiendo silencio por favor (no se si la desaparición de aquellos cartelitos no tendrá algo que ver con esos episodios tipo Pozuelo).

40 minutos después me han llamado. He entrado a una consulta oscura en la que me esperaba un doctor y una enfermera. El doctor, cerca de 60 años, larguirucho con una cara muy fina y unas recias patillas blancas ha levantado la vista (para mirar al infinito).

—veamos qué le pasa a esta ¿señora o señorita? —respondo, claro, puede ser importante para el diagnóstico.

—¿cuántos años tienes?

—37.

—y —señala el libro que llevo bajo el brazo— ¿estabas leyendo sin gafas? ¿con esa edad? —con cara de incredulidad.

—sí, bueno llevaba gafas pero…—iba a explicarle por que estaba allí pero me ha interrumpido brusca y maleducadamente.

—No me cuentes ciencia ficción —como si le hubiera dicho que veo marcianitos (que sí, que los veo, pero que ya se que eso no es malo). La enfermera ha bajado la mirada avergonzada con cara de “ya estamos otra vez”. A mi por una respuesta así a un cliente, por más plasta que fuera, me hubieran echado de cualquier trabajo de los que he tenido al momento. Incluso sin crisis de por medio. Pero él, como autoridad pública y funcionario se puede permitir mantener el tono que quiera—. Si lees sin gafas con esa edad lo que necesitas es optometría. No es ninguna patología. —con tono de “qué pareces imbécil tía”. —Y yo no gradúo, —muy digno él—, yo miro patologías y si lees sin gafas, es por que no hay ninguna. –con tono de “me estás haciendo perder el tiempo”. Me he sentido de lo más idiota por que seguramente tenía razón, pero sobretodo me he cabreado mucho por sus formas.

—Siento hacerle perder el tiempo y la verdad es que me alegro que usted a 2 metros de distancia me diga que no hay patología, créame, me voy muy contenta y sobretodo muy tranquila. Que yo no venía a buscar patología. –con una gran sonrisa en la cara —Eso si, el tono con el que me ha hablado no me parece correcto. Yo estoy aquí por que cuando le dije a mi médico de cabecera que se me nublaba la vista, me preguntó si me habían operado de estrabismo y como le dije que sí, me envió aquí para descartar patologías. Es más, me dijo que si me volvía a pasar antes de venir, fuera de urgencias a un hospital.

En ese momento con un ademán de lo más brusco ha agarrado la linternita y me ha mirado los dos ojos durante un segundito y con orgullo ha confirmado: —no hay patología, ahora vas al mostrador y pides hora para optometría.

Estamos de acuerdo en los médicos de la seguridad social tienen mucho trabajo, que a lo mejor yo no estaba en el sitio adecuado, que a lo mejor mi médico de cabecera me tenía que haber dicho que me tomara un gelocatil y me fuera a casa. Pero ¿era necesario que me tratara como si fuera imbécil desde el minuto uno? Si es Oftanmólogo y no Psiquiatra, ¿cómo se ha dado cuenta tan rápido de que yo era imbécil? He averiguado que ese señor es así con todo el mundo, y especialmente desagradable cuando el cliente no tiene patología. Claro, los dermatólogos también se cabrean cuando un paciente les enseña una peca y solo es una peca. Recuerdo a una amiga que estudiaba medicina y un día vino toda emocionada de sus prácticas y nos dijo “He visto una almorrana que no os podéis imaginar”. Y me sonó a Blade Runner

ACTUALIZADO 2 meses después, tras visita con el optometrista de la puerta de al lado:

"Lo que te pasa es migrañoso"

"¿y me pasa por no llevar las gafas? es que hace años que no me las pongo y tenía bastantes dioptrias, astigmatismo y hipermetropia pero sin gafas veo bien"

No es un problema de visión. El ojo izquerdo es vago, ya lo sabemos, pero en el izquierdo solo tienes un poco de hipermetropia. No necesitas gafas, no vale la pena, ya vendrás cuando tengas la vista cansada".

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Una  bola de rabia, dolor y tristeza me recorre por dentro. Sube lentamente hasta mi garganta y golpea mi amígdala hasta que me hace llorar y la noto caer rodando hasta mi estómago. Cada vez es más grande y cada vez más pesada. Cada vez más lágrimas. Cada vez un golpe más fuerte.

Otra despedida antes de tiempo. Es la tercera de este año. Repentina. Injusta. Dolorosa. Hace unos días compartimos unos minutos de risas. Nada hacía pensar lo que se avecinaba. Nada hacía pensar que los dados estaban mal trucados y que la partida estaba perdida de antemano.

Lo recordaré por su eterna sonrisa. Eterna.

Hasta siempre amigo

Esta mañana mi cocina ha amanecido inundada de agua. No había un escape. Era un presagio. De lágrimas.

Has dado el gran salto, has encontrado tu escapatoria. No lo has tenido fácil. Siempre he pensado que quedaste tocado por algo que vistes, los demás lo sentimos mucho, todos lloramos, pero tu lo viste todo. Oíste el grito. Y no lo olvidaste. El eco te acompañó siempre, hasta que tu propio grito lo ha silenciado.

Trataste de huír pero no encontraste el camino adecuado y tomaste uno que te llevo demasíado lejos. Probabas. Luchabas. Hasta que el grito te ensordecía. No hace mucho me contaste tus proyectos, te animé, me alegré mucho. Sería injusto recriminarte que no hayas luchado más. Sé que lo hiciste con todas tus fuerzas. Pero eras muy especial, tremendamente sensible, y demasiado vulnerable.

No nos veíamos muy a menudo, tan solo coincidíamos de vez en cuando, pero te oía por las noches llamar a tu perro. ¡Ramón, Ramón, ven aquí coño! No me molestaba, estaba atenta a tu voz para tratar de descubrir si estabas bien. Me preocupabas mucho. A veces te veía perdido, desorientado, atormentado por tus fantasmas. Quería decirte "agarrate, te vas a caer" como a un niño imprudente, pero ¿quién era yo para decirlo?

Por fin descansas, del grito, de tus gritos, de tus debilidades, del mundo en el que no encontraste un sitio para ti, del mundo del que no lograbas salir.

Permíteme que te dedique una canción de tu grupo favorito, tu me lo descubriste hace muchos años, tus camisetas, los estribillos en las mesas del insti, aquel concierto, en el 90 o el 91, al que fuíste casi escondidas y del que nos hablaste durante semanas. Espero que no te moleste que haya puesto una con violines pero es que hoy no me apeten guitarras.

Miga, te echaremos de menos.

Estoy pensando en cambiarle el nombre a la perra. Por Obama. Y es que leo y oigo hablar a políticos, economistas, empresarios, socios activos y no activos de ongs, funcionarios, peluqueras, inmigrantes con y sin papeles, catedráticos de sociología, paseantes de perros que recogen o no las cacas, mujeres de la limpieza, funcionarios, consultores, camareros, abogados de los buenos y de los malos, a los de la toalla de al lado en la playa,ex-presidentes del gobierno (sin bigote ).. y en todos reconozco, y en parte comparto, tanta fe y tantas esperanzas puestas en el que parece ser el único hombre capaz de cambiar el mundo el solito, que me pregunto si no estaremos hablando de un nuevo mesías. O de un superhéroe. Y es que si no es así, vaya marrón le ha caído al pobre.

De mi plancha y yo. O planchazo. O planchada.

Nunca jamás había creído que le podría dedicar un post a una plancha. O que pudiera sorprenderme buscando fotos de planchas en el Google. Y mucho menos encontrar una imagen de una plancha que me sorprendiera.

Y aquí estoy. Desconcertada. Sorprendida. Y ¿por qué no?, puteada. Hace algo más de un mes, un viernes, cuando volví a casa vi que me habían entrado a robar. Dado los tiempos que corren, eso no tendría nada de especial si no fuera por que en casa estaba mi querida perra que pesa más de 40 kilos. El "botín" que se llevaron en el mercado negro o en e-bay no creo que llegue ni a los 1000€ y sin embargo para mi tenía un valor considerable ya que, entre otras cosas, incluía mis cajitas con fotos y recuerdos de mi madre. Aparte de eso, la verdad, da mal rollo entrar en tu casa y encontrar todo, absolutamente todo, revuelto. El caco hasta vació la bolsa del gimnasio (que,por cierto, llevaba meses preparada esperando el día que me apeteciera ir) para llevarse la bolsa.

A todo esto, como sigo con mi racha de buena suerte, a la semana siguiente me despidieron del trabajo y por tanto hace bastantes días que no he necesitado planchar ya que vivo en tejanos, camisetas y jerseys. Nada de camisas o ropita de trabajo. Últimamente solo cojo la tabla de planchar para ponerla en el sofá cuando salgo y la perra se queda en casa ("vigilando"), para que no se suba al sofá (si es cutre ya lo se, pero peor son los pelos en el sofá). Pero mira por donde hoy me ha dado un "rampell" y he decidido acabar con la pila de ropa que llevaba semanas esperando tras una puerta cerrada. Pues bien, la plancha no aparece. No está en esta casa y dudo mucho que la haya olvidado en algún sitio, por que si ya me cuesta acordarme del paraguas cuando llueve, dudo mucho que me haya metido la plancha en el bolso. Y es difícil hacerlo por despiste, por que hablamos de una plancha.

La única conclusión posible es que se la llevara el caco, y estoy flipando: me han robado una plancha.

Hace unos meses me robaron unos patines del coche, aquello me jodió bastante por que yo los utilizaba a menudo, me eran cómodos y me gustaban, creo que se puede decir que les tenía algo de cariño. Con la plancha no es lo mismo, y me pregunto por que. Planchar no me gusta nada, lo odio, pero sin embargo, una fetichista como yo podría valorar todos los ratos que he compartido con esa plancha. Junto con el exprimidor y la tostadora, ha compartido mi independencia desde el día uno, pocas otras cosas me han acompañado en mis mudanzas y han estado tan presentes en mi vida cotidiana durante estos...¿cuántos años? Y sin embargo ni pizca de cariño, tan solo un poco de rabia por que hoy, que iba a planchar, resulta que no la encuentro. Me siento algo culpable por no valorar que la plancha ha estado siempre ahí, sobretodo en momento especiales que requerían un atuendo especialmente planchado: citas, fiestas, entrevistas de trabajo. Tengo una marca en la cintura de un día que estaba planchando un vestido para una cena con alguien interesante, me acerqué demasiado a la tabla y chas, me quemé. La marca casi no se ve, pero yo se que está ahí y que es el recuerdo de una gran noche, y sin embargo nunca le he dado a la plancha el mérito que le corresponde y que si le doy, por ejemplo, al Somontano que nos bebimos. Y ahora que no está aquí, me ha dado por recordar este y otros momentos y...si...parece que la plancha debería tener cierto valor sentimental pero no consigo verlo. Que no. Que la plancha ni fú ni fá.

Y sigo sin entender cómo un caco se lleva encima una plancha de más de 10 años, con la puncha torcida (que le enganchará la ropa si no va con cuidado), con lo que pesa y lo poco que vale.

Y después de este post acerca de una plancha, me veo obligada a plantearme seriamente la continuidad del blog.Ough.

VUELVO...A HABLAR DE TRABAJO, SI, ...PERO...

El año pasado pasé un montón de meses buscando trabajo, no voy a entrar en detalles ya que para eso solo hace falta buscar "el gran lerdo" en google y aparece mi blog (hay que poner comillas, eso si) con un seguimiento practicamente diario de mi (peculiar) ya penúltima experiencia laboral, y ahora que vuelvo, voy y vuelvo con otra entrada de trabajo. Y no será que no tengo entradas pendientes, entre ellas una que le debo a mi amigo Antiheroe , pero es que...no me puedo aguantar, ¡el trabajo de mi vida existe! He nacido para este trabajo, lo he sabido siempre, ahí están esas entradas desesperadas repletas de ansiedad turquesa como mono o volver o con finales lejanos como AMEN o innumerables menciones dispersas por entradas que hablan de cualquier cosa

No, no, el trabajo de mi vida no es una cosa glamurosa como ser top model bajita o mujer de futbolista buenorro y forrado de pasta, ni astronauta, ni marquesa, ni escritora de éxito que va a fiestas, ni ninguna de esas cosas. Es un trabajo mucho más simple y menos cool. Se trata de ser guardiana de finca. O portera.

Tiene algunos inconvenientes, me queda algo lejos de casa y es un contrato de 6 meses, de hecho no hace tanto descartaba ofertas por temporales o por lejanas en Infojobs. Pero es que, ahora, tengo una intuición. Y es que hace unos días, en plena ola de frío, me compré un pareo (superrebajado claro). Mis amigas me miraron raro: "a ver, ¿qué haces comprándote un pareo en unas rebajas de enero, precisamente este año que bate records de frío?. Mira por dónde yo, que soy calurosa de mena, que decimos aquí, no había caído en eso y sin sentirme en ningún momento compradora compulsiva respondí: "-Nenas, en cualquier momento surge una escapada a una isla semidesierta y hay que tenerlo todo a punto. Y además, ¡es moooníiiiisimo!, ¿no?". Me miraron como si estuviera loca, (bueno, me hicieron caso apenas unas décimas de segundo) y siguieron comprobando el grosor de los pijamas de felpa.

Pues bién, aqui estoy, me he untado de autobronceador, he estendido una toalla en el suelo, frente a una pared que pinté de color turquesa una tarde que tuve un ataque de "quiero largarme a una isla", me he puesto el bikini y el pareo de la suerte y he cogido la cámara de video para hacer un video-currículum explicando las razones por las que quiero un trabajo que consiste en:

Desplazarte a una pequeña isla

Escribir un blog recreandote en las maravillas que la misma te depara

Alimentar a los pececitos de colores para asegurar que no se vayan lejos

Limpiar la piscina

eSaDeLbLoG ya sabe lo que quiere ser de mayor

No se que más decir... ¡Si es que solo tendría que pasar a llamar el blog Sincausaenlaisla y podría segur hablando de trabajo todo lo que quiera!.

No me digais que la intuición y el pareo no era buena. Nada más que decir. ¿os imaginais? Os vuelvo a poner el link , por si os apetece...

http://www.islandreefjob.com/

Van unos cuantos meses que este blog no tira. No se por que. He tenido más tiempo que nunca pero era inútil encender el ordenador. Tampoco he leído otros blogs. Apenas algún libro. Los meses han pasado volando. Mucho sofá. La agonía de los últimos días del despacho. Unas nóminas sin cobrar. Un despido sin despido formal de una empresa que desaparece. Eso, tras algo que si no era un mobbing del Gran Lerdo poco le faltaba (por cierto, que el Gran Lerdo me ha tratado de agregar en Facebook y otras redes, yo no he aceptado claro, pero ¿no es curioso? Tambien me llama de vez en cuando para pedirme consejo para su nuevo trabajo, ya no le contesto, y por favor Fernando, no te vayas a Ferrari). Una búsqueda de trabajo, a ratos frustrante, y la amenaza de que la cosa se me pusiera muy difícil por la crisis, sin cobrar nada y sin encontrar trabajo. Me confirmaron que ya estaba como grupo subvencionado, pues que bien, aún joven (digo yo), preparada, con experiencia, sin cargas...y me tienen que subvencionar para encontrar trabajo, teniendo en cuenta que para jubilarme me faltan más años que los que llevo trabajados, es de lo más alentador. Los rumores que llegaban de Italia acerca de la empresa que todavía no me había despedido confirmaban que estos dos años no han sido normales. Los dueños en la cárcel, la prensa italiana, la rosa, la económica y la amarilla, publicando día a día un nuevo detalle. Coches de lujo. Docenas de Rolex. Un avión privado. Ostentosas mansiones. Drogas. Todo eso venía de lejos, de cerca el Gran Lerdo y El Maligno de los Pantalones Verdes. Por fin un juicio y poder cobrar el paro.

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Y aparte de todo eso, un verano al sol, de tardes en el parque con algún amigo tambien parado y los perros jugando. Charradas tontas y risas fáciles. La falta de valentía para tomar una decisión radical, tantas veces soñada, y cambiar totalmente de vida, de irme a cualquier parte. Unos meses difíciles en los que una lavadora y un microondas estropeados con un día de diferencia y una cuenta en numeros rojos, podían tomar un protagonismo que no les correspondía. En esas apareció otro prícincipe, pero se volvió rana en seguida, desde luego quedó muy lejos de inspirar un nuevo Love Post Project.

Y así estamos. He cerrado un capítulo y estoy empezando otro. Las cosas vuelven a su cauce "normal". Después de múltiples entrevistas y las correspondientes anécdotas, por fin un nuevo trabajo. Tal como está las cosa, he tenido suerte. Esta vez entre maquillajes y pintalabios ( y mira que yo soy de lo más grunge) y con rol de jefa, más bien jefecilla en una empresa seria. En estos dos años, espero haber aprendido algo, sobretodo del Gran Lerdo: como no puede ser un jefe y sobretodo espero haberme hecho más fuerte y no gastar más energía de la necesaria en un trabajo mercenario más y gastarla en mi propia vida, que falta me hace. Time is on my side

Y por ahora, ando pensando que hago con el blog, que después de leer algunas entradas antiguas me da hasta vergüenza pensar que las he colgado, y no es solo por las comas y los acentos. Lo echo a faltar, si, pero no se si me apetece escribir. Supongo que es ponerse y coger ritmo. Ya veremos. Hoy solo es de prueba, a ver si rompo el hielo

Como todas las mañanas, no pido un café con leche y un donut, pero me lo ponen. Sin pedirlo cuando queda un taburete vacio me trasladan a él, aunque está en la otra punto de la barra. Sonrío al camarero. Esas cositas son las que hacen llevadera estas jornadas laborales. En el tren me siento. En el Ipod personalizado con el logo de mi empresa suena un blues. Voy al lado de un señor que lleva la mano extendida y sobre ella un caracol que se mueve con esa suavidad que todos hemos observado de pequeño. El señor está ensimismado con el caracol. El resto de pasajeros lo miramos con una mezcla de ternura, simpatía y desconcierto. El caracol estira las antenas hacia el señor. Parece observarlo. Sube por el brazo sorteando el vello, cuando está a la altura del codo, el señor lo toma delicadamente y lo vuelve a sitiuar en el dorso de su mano y así unas cuantas veces. El señor y el caracol son ajenos a la curiosidad que despiertan en los viajeros. Me dan ganas de preguntarle al señor como se llama el caracol, cuánto tiempo tiene…en fin, todas esas cosas que se preguntan a los dueños de mascotas. Un par de paradas después el señor coje el caracol, siempre con delicadeza y se lo pone en la palma de la mano que cierra ligeramente, lo justo para transportar al caracol sin problemas. Cuando abandona el vagón, los pasajeros que hemos ido todo el trayecto embelesados en el caracol soltamos una risita cargada de alivio y nostalgia. Alivio por la enorme curiosidad y desconcierto que producía la escena y nostalgia al recordar lo felices que nos hacía que mamá nos llamara porque había un encontrado un enorme caracol en una hoja de lechuga. Recuerdo ese mismo ensimismamiento, pero no consigo recordar donde acababan aquellos caracoles. Creo que es mejor. El tren sigue su recorrido. Me dirijo a una oficina cada vez más irreal. Me consuelo pensando en que de nuevo se ha abierto la posibilidad de un “despido remunerado” que de aire hasta que se concrete un trabajo nuevo. Me hace gracia pensar que yo que llevo años pensando en leer libros como el “No Logo” o “El libro negro de las marcas” y que me imagino establecida en una isla pequeña rodeada de azul, viviendo descalza entre cuentas de pulseras, parezco destinada a permanecer en este raro mundo de la moda y de las marcas. Llamarlo superficial sería poco. Las últimas ofertas me envían todas a Madrid. No me desagrada. Just do it. Pero no hay playa. Mientras tanto la oficina desierta y en penumbra. El Gran Lerdo oculto tras las grandes puertas correderas de su despacho. Yo tomandome un café y fumando un cigarrillo en mi mesa. De vez en cuando suena el teléfono y respondo con evasivas. Hemos llegado a un acuerdo y no vamos a venir a trabajar todos los dias. Eso me produce mucho desconcierto. Y desconfío. La idea es del Gran Lerdo, pero él ahora no es nadie. El Maligno lo ha abandonado todo de hoy para mañana, se ha largado sin más y sin él no es más que un pelele, rabioso y mal bicho, eso si. De vez en cuando atiendo alguna llamada. Alguien a quien se le debe pasta. Solo puedo dar evasivas respecto a la situación, tratando de que no las interpreten como a que estoy dando la cara por la empresa. Simplemente no se nada. Todo especulaciones, y todas llevan a un pozo negro. La gente insiste en que trate de sacar lo positivo.

Voy a bajar a tomar un café al bar de abajo, a ver si el camarero me dice guapísima, de vuelta, buscaré un caracol en los parterres, lo soltaré en el teclado y le cantaré un poco.

Cargol treu banya.

puja a la montanya

cargol treu vi

puja al montanyí.

MEMENTREVISTA DE TRABAJO

Buscar trabajo bajo presión es un palo, pero algunas situacionestienen su punto, como que hoy "me ha dado" gastroentiritis y me he tomado el día libre, no me siento culpable y es divertido, por que como las dos compis que quedan en la oficina y yo somos cómplices en las coartadas para las entrevistas, ayer nos estuvimos haciendo pedorretas por teléfono toda la tarde y comentando en voz alta lo mal que olía el WC que algo tenía la comida que nos había sentado mal. La verdad es que somos de un fino que aúpa.

Hoy tenía la segunda entrevista. La primera, con quien sería mi jefe directo, fue muy bien, ya que se dieron tres elementos favorables:

-Necesito uñas postizas

-Coincidí con el entrevistador en una cafetería 20  minutos antes de la entrevista y le cambié una moneda que no le aceptaba la máquina de tabaco.

-teníamos un conocido común y resulta que es un señor respetado sobretodo por su profesionalidad, su educación y su elegancia, todo un dandy.

-el entrevistador hizo toda la entrevista con un moco en la nariz, y esa circunstancia da mucho aplomo al entrevistado.

En la segunda entrevista, con el máximo responsable, un señor de edad imprecisa bastante agradable, me ha hecho pocas y curiosas preguntas:

-"¿A que cole ibas, que no se por que no lo poneís en el CV?- refiriéndose a EGB." 

-"Si te encontraras un lámpara maravillosa, la frotaras un poco y te saliera un genio, ¿qué tres deseos le pedirías?"

-"¿Que piensan tus amigos de tí?"

Aparentemente son preguntas fáciles, pero la segunda y la tercera tenían ese rollo puñetero de algunos memes.

¿Cuál es la entrevista de trabajo (o similar) más rara que habéis tenido?

UPDATE

La situación se empieza a poner chunga. Cara Blanca ha terminado las ventas. Jersey a rayas plega dentro de una semana. Faldita a cuadros acaba estudios el 8 de Abril y empieza a moverse. Las otras dos andamos de entrevista en entrevista tratando de no coincidir faltando al trabajo (ni en la entrevista en si).

El lema de la empresa sin duda es "Tonto el Último". Estoy en varios procesos de seleccíon pero la gente se toma su tiempo. Me han llamado para más trabajos relacionados con el mundo de la moda, decididamente no me interesa ninguno, pero parece que estoy atrapada en ese sector que se llama "belleza".

He conseguido el informe que preparó la empresa de selección para presentarme a mis antiguos jefes en esta empresa. Sin duda el tipo tenía prisa por cerrar un contrato y facturar una colocación. Me tuvo toda una tarde haciendo tests encerrada en una sala de espera pequeña por la que iban pasando otros candidatos, recordé varias veces el Método Gronholm. El informe me lo ha pasado un compañero que plegaba hoy y que no quiere que un documento "confidencial" caíga en manos del Lerdo (que empieza a ser conocido como el Garrapata) y el Malvado.

El informe es de hace 18 meses, algo menos que el embarazo de un elefante y sin embargo, en ese tiempo ha cambiado dos veces el equipo de dirección, hemos cambiado de oficinas, de la frontera entre el China Town y el barrio cool de Barcelona hemos pasado al Paseo de Gracia, la plantilla creció y para encogerse como un acordeón, el lerdo ha sido comercial, area manager y director comercial sucesivamente (el se ve de General Manager de la empresa a nivel mundial, y no lo dice de broma), "se ha solucionado" todo cuatro o cinco veces y yo, o hice los tests bajo otra personalidad, o he cambiado.

Al parecer mis rasgos más característicos son: la sensibilidad (no sensiblonería please), la despreocupación, la independencia, la necesidad de cambio y ¿¿EL CONTROL EMOCIONAL?? . Alguien ha marcado estas cosas en fluorescente.

Algunas de las frases que el informe presenta en negrilla me han sorprendido dada la situación actual:

"-Mantiene buena comunicación con sus superiores"

"-Destaca por intentar hacer del trabajo algo agradable"

La conclusión del tío es que no soy tonta, que voy a mi bola pero de buen rollo, que no soy una trepa pero me gusta mejorar y de que no genero conflictos.

Según mis jefes soy todo lo contrario, tonta no me han llamado (a la cara), pero me han recriminado constantemente no trabajar (????????) y ser un elemento conflictivo.

Espero que el tiempo me permita tener claro si:

-yo he cambiado

-mis jefes son unos capullos y estos 18 meses han sido un paréntesis en mi vida

-el consultor hizo un copy-paste y pegó mi nombre en un informe estándar.

Me ha hecho gracia leer el informe, un poco como una vez que encontré mis notas y mis infomes del cole de pequeña. Entonces todavía no se decía eso de "progresa adecuadamente". A mi me ponían cosas como "habla mucho en clase", y "no cuída la presentación". Esos informes de las señus. eran gratis y a la vista está que no eran un copy-paste.

Felices vacaciones.