LOVE POST PROJECT-DUDE

UN DESEO

RECOGIENDO EL 2006

El 2006 no ha sido un año bueno. Me costará encontrar algún recuerdo en él, y desde luego pocos bonitos. Afortunadamente tampoco ha habido momentos muy muy malos. Pero ha sido un año gris con momentos difíciles, aunque tampoco parecía haber una dificultad aparente.

Un año un poco anémico.

Este año me ha costado escribir algo que no tuviera un tono quejoso, cansino y a veces, malhumorado. Y este año me ha costado leer. He leído claro. Pero menos que habitualmente y de otra manera. Igual tiene algo que ver la cantidad de telebasura que me he tragado.

Aún así he mirado los últimos libros que he leído y que todavía no tienen sitio en la estantería. Los que disfrutamos leyendo tenemos mucha suerte. Cuando oigo a una de esas personas que no recuerdan cuanto hace que se leyeron un libro, me dan un poco de pena. No saben lo que se pierden. Sin duda los tres mejores del año: Tokio Blues. Haruki Murakani Cometas en el Cielo. Khaled Hosseini El Hijo del Acordeonista. Bernardo Atxaga A continuación y perfectamente recomendables: Memoria de mis putas tristes. Garcia Márquez Las Travesuras de La Niña Mala. Mario Vargas Llosa. 84, Charing Cross Road. Helene Hanff Paradoja del Interventor. Gonzalo Hidalgo Bayal Interesantes: El Túnel. Ernesto Sábato Diario. Una novela. Chuck Palahniuk. El complejo de Di. Dai Sijie El port de les Aromes. John Lanchester

Y me han quedado a medias, por que me estan costando un poco: Las intermitencias de la muerte. Jose Saramago Yo he de amar una piedra. Lobo Antunes Y abierta a sugerencias para leer a lo largo del 2007.

PURA SOSPECHA

Sospecho que fue culpa mia.

Empecé a sospechar un dia cualquiera por cualquier cosa. Al principio no era nada grave algo asi como un tic bajo el ojo. Pero se fue complicando. Un ceño fruncido. Unos ojos desmesuradamente inquisitivos. Un prestar atención a cualquier susurro. Un andar casi de puntillas. Una sombra que vigilaba. Vigilaba todo. Todo era sospechoso y tenía que confirmar mis sospechas. Buscaba pistas, indicos, señales. Pero nada.

Y como nada parecía sospechoso, empecé a sospechar que él sospechaba que sospechaba. Y vigilaba más. Y como no encontraba nada sospechoso pero sospechaba, mis sospechas se hacían más fuertes.

Y tan fuertes se hicieron mis sospechas y tanto llegué a sospechar que me volví sospechosa.

Sospecho que él empezó a sospechar. Y me dejó porque sospechaba. Y sospecho que fue culpa mía.

Pero, no se por qué, sospecho que había otra.

SE VOLVIÓ LOCA

MIS CHIRINGUITOS, (QUE NO MISS CHIRINGUITO)

Necesitaba una desintoxicación de interiores ahumados, lucecitas etílicas y hipocresía navideña. Me he ido a la playa. Hacía dias que al levantar la vista esperaba no encontrar más color que el azul. Ha amanecido soleado y sin plan. Perfecto. O casi. Han tirado mi chiringuito, el de verano.

Tenía dos, uno para invierno y otro para verano. Uno para las tardes y uno para las mañanas. Me costaba compartirlos. Solo llevaba allí a personas muy especiales. Me daba miedo que el boca a boca los acabara convirtiendo en franquicias. Me iba allí fuera de la temporada de baños, cuando todavía no estaba tomado por las hordas domingueras, con la Cai, la perrita que tenía entonces, y un libro y una libreta. Y a veces ni leía ni escribía. Miraba el mar y robaba las conversaciones de otras mesas. La luz tan especial que tiene el mar en esa zona teñía tambien las palabras dándoles unos matices a veces bonitos, a veces…interesantes…

El de invierno, ya lo tiraron hace unos años. La ley de costas. ¿de costas cómo, cómo en Marina d'Or?

3 AMIGAS, CINCUENTONAS, VIAJADAS, EX - HIPPIES, EX – PROGRES, 3 SRAS.PIJAS CON ALBARCAS DE MARCA, VERMOUTH EN EL CHIRINGUITO DE INVIERNO. -… -Si, si es que mi mejor experiencia sexual fue con un libanés afincado en Francia, pero de origén libanés libanés, La otra sigue con lo que parecía el hilo original de la conversación -Pues en Barcelona hay varios locales así. -je je, las bebidas deben ser baratas no? – risas -Por todo lo que hicimos y tomamos pagamos 20€. Es lo que pagan todas las parejas. -Lo mejor son todos esos aceites y que no es una de esas saunas de gais en las que entras y te llegan a saco. -Y nos tocó un negro guapo, culto, educado, fuerte…y sensual, sobretodo sensual. ¡Ayy que sensual que era! -Los negros son mis favoritos -A mi me gustan bastante, como los moros, los moros tambien me gustan -Si, pero no tienen ese cuerpo que tienen los negros…ni esa piel…mmmm -Los asiáticos tambien tienen una piel divina. -Si, los indonesios sobre todo, pero están muy escuchimizados, y es una pena por que con esa piel y esos dientes tan blancos ah… -Claro comen mucho arroz y poca proteína, debe de ser por eso. -Si, no comen toxinas. -¿Y los americanos? Se creen los reyes del mambo ¡y te duran dos minutos! -Si en un momento dado, puede hacerte gracia que te agarren y te arramben a la pared y pim pam, pero no valen para nada. -No. -No. El camarero, un mulato musculado y sin camiseta lleva rato limpiando las mesas cercanas, sin duda ha oído la misma conversación que yo. Me mira, se ríe, me guiña un ojo y se acerca a la mesa. -¿Necesitan algo?

POR QUE PESE A TODO, OS LO DESEO A TODOS

FeLiZ nAvIdAd

bOn NaDaL

mErRy ChRiStMaS

bUoN nAtAlE

HOY ES UNA DE ESAS TARDES EN QUE ME GUSTARIA VIVIR FRENTE AL MAR

y tomarme un te a la menta calentito, viendo como los relámpagos hacen trizas la oscuridad y la sumergen en el agua.

A LO (POST) HECHO, PECHO

Las 4 de la mañana. Unas cuantas copas. Ese "honor" de que te inviten al cena de empresa de la que te has ido. Esquivando a ese que te regalo unas rosas y una carta de amor que pese a lo bonito no supo a nada. Ese vacío al volver a casa (sin tabaco). Ese feeling de que es mejor no escribir nada pero que hay mucho que escribir... Ese perfume de Navidad que no se compra... Esa poesia que no se despierta... Como dijo Superpicnic," se que me arrepentiré de este post". Y ya se que titulo voy a poner. Un beso a quien lo lea.

ES NAVIDAD

Y mejor no digo nada más hasta que cobre la paga, encuentre donde venden el Eau d'esprit De Noël y me lo envuelvan para regalo.

ESPERANDO LA PAGA EXTRA

LOVE POST PROJECT

COMING SOON

NOY NO ERA PRIMAVERA

PRISAS

Hace unos dias, volvía para casa, llovía y era tarde, pero hacía ese fresquito primaveral que a veces me gusta.. Tenía prisa. Tenía una idea. Y las prisas me empujaban contra el viento. Tanto y tan a prisa me empujaban que tropecé y me caí. Se me quedaron las palabras en un charco. Se me llenaron de barro. Las he intentado secar, pero se me han quedado en un borrón pegadas al bolsillo interior de mi frente. A veces por la mañana cuando me miro al espejo descubro una palabra pegada del revés a la piel. No las distingo. He intentado a quemarme en la playa, así. creía que si me pelandome podría juntar las tiritas de piel hasta poder leer algo. No me he pelado pero estoy más guapa. He pasado varias veces por el sitio del charco, ya se ha secado y no queda ni huella de mi caída. Pero hoy dia ha parecido ver una “T” caminano por alli y la he seguído hasta un hormiguero. No ha servido de nada, el mismo borrón de mi frente se arremolinaba en la entrada del hormiguero. Creo que las hormigas deben ser asiaticas y han traducido los trozos de mis palabras que han encontrado a algun idioma oriental. Igualmente he recogido los restos y los he puesto en un kleenex. He comprado un carrete de fotos y he fotografiado mi frente iluminada solo por una vela. En ese momento me ha dado un ataque de pánico. ¿Y si luego las palabras no me gustan? Da igual. Se trata de recuperarlas. He pedido un revelado urgente y bien oscuro para hoy mismo y a la hora y cuarto las he recogido. Ahí en mi frente se veían unas marcas como si estuviera marcada por una especie de estigma. He hecho fotocopias ampliadas, he recortado lo que parecian los perfiles de las letras, algunas eran muy claras, pero me ha extrañado que no hubiera ninguna “O” y como muchas recordaban la “C”, he hecho un poco de trampa y he convertido un par de Ces en Os y las he puesto todas en el mismo kleenex que las que les quite a las hormigas. He puesto el kleenex en el primer tomo de la Enciclopedia para que los restos se impregnen de orden y significado, las dejare reposar unos tres cuartos de hore y luego las pasare de tomo a tomo para que todas las palabras tengan la misma opcion. No se que pasara con las que las hormigas han traducido. Pondré Música para darles un p oco de pasión y sentimiento, que nunca los he visto por el diccionario y mientras me relajarreRea uN PorcO pos quenTina SENIA MoDdID -OÑIKOraa Nor CALuSERANIA SI aANinA balaASA MEneNe AUM COrRAsaN MELSINEE PuaCoRIde RbrSIN BmELrESITrOPiO CONDEMINA BINAPILA ColoLOPOTuN NERETISA ULLA-LEA ¿yCHElA mazupeya?

SINESTESIA

Una tarde escuché a uno de esos escritores de ahora que se ve que tambien hace radio aunque no dice bien la R. Ha dicho que sinestesia es cuando entras en el mar y te huele a mantequilla. ¿Qué sabrá él de sinestesia? ¿Escuchais la radio los muertos Luísa? Luisa... ¿me oyes a mí? ¿Aún oyes colores en mi voz? Luísa... ¿Sabes que se me curó la alergía? Lo nuestro si que era sinestesia ¿eh?. Al principio me decias que te hablaba con una voz de color turquesa y te reías, y a mi se me llenaba la boca de melocón dulce y sabroso. Lo nuestro no fueron largas conversaciones, ni arrebatos de pasión, ni complicidad en las rutinas diarias, ni apoyo mutuo en las situaciones difíciles, ni el cariño del roce... Lo nuestro eran sonidos, sabores, sensaciones que provocabamos el uno al otro sin saber por que. Cada día algo nuevo y sorprendenete. Un beso con ruído de mar. Una caricia que empieza en do y acaba en re. Y de pronto, decías que mi voz se te volvía gris, cada vez más gris. Solo a veces veías aquellos reflejos nacarados en mis palabras distantes. Y te daban celos por que creias que debía haber otra viendo los colores de mi voz. Y llorabas por los reflejos. Y tus lágrimas olían a pena de canela. Y cuando llorabas, todo se llenaba de canela. Y yo carraspeaba y tosía, hasta tuve algún ataque de asma. Por que a mi tus lágrimas de canela me daban alergia y no nostalgia. Y con la alergia mi voz se irritaba y se ponía morada, y tu llorabas más, por que te daba pena el daño que tu llanto causaba en mi voz. Eras dulce hasta llorando. Y tus lagrimas de pena eran como puntadas de aguja que iban cerrando un círculo del que no podíamos salir. Luísa. Te fuíste. Un portazo y un sabor amargo de acetona. Hasta hace unos meses. Julia. Hace unos meses me enteré de tu muerte. Un ataque de corazón. Quiero pensar que tu muerte fue una de aquellas sensaciones que se apoderaban de toda tú, que de tan fuerte te convertiste en emoción. Y que ahora, Luísa, eres frescura, pasión, ternura. Luísa. En mi corazón late un requiem. Cada latido es mi nostalgia por ti.

LA PACA Y UN EURO

Son casi y media. Es tarde. Se levanta y mira a su alrededor. Diarios viejos por todas partes. Se sienta a desayunar. Un poco de leche directamente de un tetrabrik y un trago de coñac. Hace unas gárgaras. Se hace un moño canoso y se pinta una mueca roja en los labios. Tiene el rostro moreno y arrugado por la vida a la interperie. Arregla la solitaria flor de plástico que acarrea en una botella de Heineken. Piensa en Verde. En el salon: una caja de carton, de 12 botellas de gel, cubierta con un trozo de chal deshilachado a modo de tapete y la flor. Y alrededor millones de particulas de polvo en suspensión. Se sienta en el bordillo y se cura las eternas heridas de los dedos de los pies. Cada vez tienen mas mala pinta pero ella no se da cuenta. Ni se fija en sus tobillos hinchados y amoratados. Saluda con un gruñido al director de la sucursal, que como cada mañana le deja un euro en la mesita. Venga Paca recoge el saloncito y ves a tomarte un café que ya abrimos. Si si, ya me voy. Recoge el embalaje de nevera donde duerme envuelta en papeles de diario desde have un par de años. Las cotizaciones de bolsa de antes de la burbuja. Queremos ser tu banco. Un terremoto en Turquia. Una Copa del Madrid. Nada de eso le importa lo mas mínimo. Plega la caja-mesita, y el chal, y guarda todo en un carrito de hacer la compra. Otro trago de coñac, y lista. Deambula por los alrededores de los mercados, a ver si encuentra algo para la cena entre los desperdicios. Entra en un bar y echa el euro a una tragaperraas. Tiene suerte. Le sale premio. Se compra una botella de coñac del bueno y un décimo de los ciegos.

MI LISTA DE BUENOS PROPOSITOS PARA EL 2007

ENTRADA NEGRA

Con una mascarilla verdosa en la cara se sienta a esperar. Sabe que está a punto de sonar el timbre de la puerta. Siempre pasa cuando tiene la mascarilla en la cara o cuando acaba de untarse con cera caliente. Entonces tiene que correr a restregarse una toalla antes de que pasen los 20 minutos o dar un tirón acelerado que le hace ver las estrellas, le corta el vello y hace que la piel se irrite más que lo normal. Cuando se tiñe el pelo, suele sonar el teléfono, e invariablemente lo contesta segura de que no se lo acercará demasiado y no lo manchara. Siempre lo mancha. Antes lo hacía todos los sábados, a última hora de la tarde. Un gran baño de espuma con una mascarilla de aloe vera en la cara y una mascarilla para cabello seco en la cabeza. Música de fondo y un cigarrillo. 30 minutos de relax. Luego se secaba con una toalla, se masajeaba todo el cuerpo con crema hidratante perfumada, se hacia la manicura y la pedicura con mucho cariño. A esas alturas ya se le había hecho tarde y tenía que vestirse y maquillarse en 5 minutos. Pero era suficiente. Ahora lo hace apenas cada tres semanas, por la mañana. Suele coincidir con la depresión hormonal premenstrual o menstrual, depende de en que caiga el primer dia. Y no lo hace con ilusión. Es para remediar los efectos de noches sin sueño. Y no lo remedia. Las ojeras siguen ahí, más oscuras de lo normal. Ya debería haberlas asimilado pero la publicidad despierta a veces una rebeldía estúpida en nosotros. A veces me pregunto que pasaria si L’Oreal lanzara al mercado una pomada que nos hiciera ser buenos, solidarios…con un mensaje tipo “Por que la amistad lo vale”… Ella no se preguntaba nada. No se movía. Estaba allí sentada, con su cara verde y los ojos casi en blanco de lo perdida que estaba su mirada. Sonó el timbre de la puerta y pese a haberlo estado esperando dio un respingo y se le aceleró el pulso. Corrió al lavabo. Cogió una toalla y se la paso varias veces con energía para arrastrar el ungüento de 50€ 20ml. El timbre volvió a sonar así que dejó la toalla y corrió hacia la puerta tratando de descubrir restos en los bordes de la nariz o resecos entre las cejas. Está vez no venian a mirar el gas. Ni era correo publicitario. Ni era la vecina plasta. Alguien la había escogido para protagonizar una novela gris, que es una novela negra barata y mala. Tiene que acompañarnos. Ha habido un accidente. La ventanilla bajada. El coche avanza a ritmo de vals por una carretera sinuosa. Al salir de una curva una fila de coches inmóviles le obliga a parar el coche con una ligera culeada. Unos metros más y descubre que detrás de la montaña había una preciosa puesta de Sol de otoño. A primera vista parece que sea eso lo que hace que todos los conductores frenen, pese a las ganas de llegar a la casa que seguro que tienen todos. Un poco de poesía para un día entre semana. Buena idea. Pero tras unos cuantos metros de tirones acordeónicos, la carretera deja el cielo impresionista a la espalda y la cola sigue prácticamente inmóvil. Delante es de noche. Atrás quedan los restos de luz. La culebrina de coches sigue andando despacio con un movimiento acordeónico. Ahora se alarga el espacio entre los coches de delante hasta que vuelven a parar y van arrancando los del medio y paran, y por fin los de atrás se mueven un poco, un poco menos, y paran. Y de nuevo todos los coches se paran. Atrapados en la noche. Desde adelante la culebrilla es de reflejos blanquinosos, desde atrás parece que cientos de ojos rojos busquen descubrir el día en la oscuridad de la noche. Pone la radio. Una voz se acerca al subir el volumen y deja que sus ojos se llenen de lágrimas al pausado ritmo de un blues de Johny Lee Hooker. Ha muerto. Él tambien ha muerto. Pero él era viejo, y había vivido mucho, y en cambio a él, al suyo, le quedaban muchos años. Una bala. Había sido una bala entre los ojos. Esos ojos. Un ajuste de cuentas. ¿Qué cuentas? Sin duda lo habían confundido. Él no podía estar metido en asuntos turbios. No, él no. Las lágrimas difuminan los pilotos traseros de los coches de adelante y los funden en un único reflejo rojo. Rojo. Como la sangre que debió cubrir todo el pecho al reventar la cabeza. Tiene que parar en el margen de la carretera y bajarse a vomitar. Se queda allí, llorando mientras los coches siguen su lento y pesado avance y la oscuridad se hace mas oscura. Más dura. La culebrina roja avanza junto a ella. Los motores recalentados desprenden un humo toxico y negro. Recuerda que no le queda tabaco suficiente para todo lo que va a tener que fumar. Es lo malo de la novela negra, se fuma mucho. To be continued

Una de las cosas de las que me siento más orgullosa es de mis amig@s, no se que hubiera sido de mi sin ellos en algunos momentos. Sin embargo, hoy alguien me ha decepcionado. No es la primera vez, ni tampoco la más "seria", pero por mi cabeza rueda ese "pués ya no te ajunto" de cuando era pequeña. Creo que no soy una amiga exigente o pesada, ni pretendo ser la amiga omnipresente de nadie. Sin embargo hay veces que te gustaría contar con alguien y ves que ese alguien te falla, una vez y otra. Habitualmente olvido esas decepciones, no les doy importancia, las relativizo. Las achaco más a mi estado de ánimo o a mi percepción distorsionada que a la realidad y hago ver que no ha pasado nada.

Hoy he tenido la sensación de ser una auténtica gilipollas. Y encima me siento culpable por ese "no te ajunto" que me ronda y me ánima a enviar a paseo muchos años, casi tantos como tengo, de amistad. Y me jode. Y me jode mucho enviarla a paseo y me jode mucho no enviarla.

Está feo escribir palabrotas, pero hoy toca.

UNO DE ESTOS DIAS HAGO UN POST DE AMOR

HOY EN LA PELU HABLABAN DE....LA MALA

35 años. Soltera. Digamos single, utilizando el eufemismo de moda. No demasiado Tonta. No demasíado Fea. Bastante Liberal. Independiente. ¿La enemiga de las mujeres casadas? Ja ja. Me muero de la risa. ¿Alguien cree que alguien así tiene especuial interés en robar un marido calzonazos a alguien? Amantes esposas, me siento en la obligación de avisarlas de que hay unos cuántos maridos sueltos armados con un cazamariposas y todo su “charm” y la alianza bien escondida. Quizá sea el suyo. No pretendo crear un alarmismo innecesario, solo dejar las cosas claras. He intervenido indignada y por alusiones en unas cuantas conversaciones en las que mujeres jovenes casadas o comprometidas, algunas de ellas amigas mías, hacían causa común contra ese temible ser, culpable por naturaleza de todos los adulterios. Hoy en la pelu, con el tinte puesto, he presenciado sinpoder intervenir en una de esas conversaciones en que hablaban de ella. De esa Eva descarada y provocadora/tiva. La mujer soltera. Ella, ESA, es la culpable, la incitadora al adulterio y al fracaso de los matrimonios. Pues no, queridas amigas,sepan que existen maridos felizmente casados o emparejados con cualquier de las fórmulas posibles, ávidos de rollete extramatrimonial, que con o sin tapujos, tiran los trastos a cualquier fémina que se les cruce por delante. Algunos ni siquiera utilizan una excusa, ni siquiera justifican su necesidad de aventura con un fingido enamoramiento, una supuesta crisis matrimonial o un mal momento. Amigas mías, sepan que hay señores que practican el adulterio a sus queridas esposas como quien juega al golf (golfo?) o al mus. Señoras mías, ¿en serio creen que una soltera tiene algún interés en seguirle el juego a estos señores? ¿en tener un rollito furtivo, a escondidas sabiendo que eres cómplice de una putada? O peor, ¿en enamorarse de alguien que te va a tener de suplente en el banquillo? ¿No creen que alguien que se presenta como un vil tramposo no es especialmente atractivo para la que, por fortuna, no está casada con él y puede hacer lo que le de la real gana? ¿creen que es agradable descubrir que alguien que te gusta está casado?

Su marido no es el mejor de mundo, no es ese oscuro objeto del deseo de todas las solteras. Creanme.

A ver si se enteran de quien es el malo en estos casos.

LA BODA DEL AÑO NO FUE LA DE TOM CRUISE

Anteayer estuve en una boda. La boda de uno de mis mejores amigos, pero afortunadamente yo no hacía de Julia Roberts y no nos pasamos el día cantando Forever and ever...A nosotros en las bodas se nos da mejor el Salta y el Chiquilla (y eso con tacones y sin sujetador tiene su punto). El día antes, mientras acababa con los preparativos –chapa y pintura- para la Boda del Año, me llamó otro mejor amigo para decirme que espera un bebé. Estoy muy contenta por ellos dos, sobretodo por que ellos lo están claro. Uno de ellos a veces se pasa por aquí y cualquier día de estos nos traerá unas peladillas. El otro no sabe que esto existe aunque cualquier día aparecerá. No soy muy lista y por casualidad le dije a su hermano, tambien amigo first class, que tenía un blog, pero no cual, pero luego se me escaparon algunas búsquedas en Google que traían aquí y me habían parecido curiosas. La carcajada fue importante. Así que igual tambien aparecen por aquí cualquier día de estos. Welcome. De ahí el problema, bueno son dos, el primero es obvio, si mis amigos se casan y tienen niños, me quedo ligeramente colgada por que para verlos hay que ir a jugar al parque o a ver el video de la boda, y esas cosas aunque sean con amigos first class me dan un poco de palo. El otro problema es que, a la vez que me dan más tiempo para aburrirme en casa y en consecuencia bloggear un poco, se cargan un par de buenos temas. A saber, criticar los bodorrios y a todo ese ejército de mama con maxi-cosi y niño berreando que te encuentras en cualquier lado (y conste que siempre las ayudo a subir el cochecito al bus, al tren o incluso a subir las aterradoras escaleras de Arc del Triomf (que se merecen un post con fotos). Dicen que soy un poco vinagre. Es cierto. Pero de Módena. Respecto a la Boda del Año, la verdad es que me lo pasé bien. El anuncio no spilló piñado a todos por sorpresa, eso es de agradecer y se hace más fácil compartir la ilusión de los novios. Nos hemos ahorrado 2 años de preparativos, de buscar sitio, de escoger vestido, peinados y flores... para concentranos en lo que se quiere la pareja. VIVA LOS NOVIOS. El novió estaba encantado. Pa verlo saludar como el papa desde la mesa nupcial. O entrar en el salón con los novios del pastel en alto como si acabara de ganar la Champions. VIVA LOS NOVIOS. Me asustó un poco cuando me pasó el ramo de la novia por delante de la cara, ¡y es que mira que si llega a romper mi record! 20 bodas como soltera esquivando el ramo. ¿y no será que me dan por perdida? La tuna, VIVA LOS NOVIOS que hubo tuna gracias al Hermano del Novio, algo flojita, si es que era de Ingenieros y las tunas tienen que ser de letras y mejor si es la de Empresariales que no es ni de ciencias ni de letras pero es muy resultona –como todos los que hacemos esa “carrera”-. Las chicas unas campeonas, resistimos desde las 12 de la mañana vestiditos de tirantes y zapatos de tacón VIVA LOS NOVIOS pese a ser el único día de lluvia y frio (frio de cojones) de todo el invierno. -De ahí que las fotos sobrias me hayan salido temblorosas por el frio y las de cámara en la derecha y cubata en la izquierda movidas por...el hielo-. VIVA LOS NOVIOS . Los chicos, por el contrario a la que se arrimaron a la barra (libre), empezaron a sentir unos picores en el cuello que les obligó a quitarse las corbatas –que fueron a parar a sitios insospechados- y abrirse VIVA LOS NOVIOS uno o dos botones de la camisa dando ese toque "cool" tan de agradecer en cualquier evento festivo. VIVA LOS NOVIOS. En fin que estuvo muy bien, que la novia iba muy guapa y el novio tambien, (que por fin ese corte de pelo). que los novios se casaron muy contentos y se les ve que se quieren y serán felices y comeran perdices.

DE UNA QUE QUERIA DEJAR DE FUMAR SIN SABER COMO II

http://escuelas.consumer.es/web/es/dejardefumar/online/pag0204.php

Busca tus motivos. Los tengo Elige tu día D. ¿cuál debe ser el día D? Prepárate. Estoy en ello Vive tu día D. En cuanto llegue Mímate los días siguientes. Mejor que me mimen Mantente sin fumar. De eso se trata no?

Por el momento hoy debo haberme fumado unos 15 cigarrillos.

FRENCH MANICURE

Mi idea de blog no es la de “querido diario, hoy…” y sin embargo hay dias es que es inevitable recurrir a lo anecdótico del día. Como hoy. Los que tenemos perros sabemos que una de las peores cosas que te pueda pasar es que te salga de esos que les gusta restregarse en cualquier cosa maloliente que encuentren. Lo favorito suele ser animalos muertos y excrementos humanos que encuentran en la montaña. Alguno seguramente sabe lo que es. Llamas al perro que tarda algo más de lo acostumbrado en aparecer. Y cuando lo ves venir, trae un aire de triunfo que te hace sospechar, Cuando lo tienes cerca el hedor es tal que entiendes que alguna vez algún desaprensivo sea capaz de abandonar a su mejor amigo. Nada que huela así de mal puede ser el mejor amigo de nadie. Está claro que estoy exagerando, (en la peste no), sinó en que está justifique el abandono de animales. No hay ninguna situación en que abandonar a un perro a su suerte no sea un crimen. Pués bien, está mañana, después de irme a tomar el café y coincidir de nuevo con la Brigada Dominguera de los Testigos de Jehova he llevado a la Kenia a una de esas montañas urbanas que tenemos alrededor de Barcelona. Estamos en temporada de caza, y como no me apetece que me confundan con una jabalí y me arreen una perdigonada, en lugar de hacer una pequeña excursión, nos hemos quedado en la zona “urbana”. Cerca de una masia que tiene alquiladas las antiguas cuadras a pequeños talleres y artesanos. La verdad, esperaba coincidir con un restaurador de antiguedades que hay por allí. Lo vi un día sin camiseta y la verdad es que sus bíceps, naturales, no de machacada con las pesas, me dejaron sin palabras. Hemos coincido alguna vez más, y he notado cierto interés por su parte, pero, pese a que las ultimas veces se pone la camiseta antes de saludarme, sigo sin recuperar la capacidad de diálogo con él. Espero encontrar una cómoda Chippendale en un container para tener excusa y entrar en su taller y mientras tanto, llevo a la Kenia a correr por allí a ver si eso de que con perros se liga más es cierto. Bueno, pués esta mañana, la Kenia que no es como los demás perros ha desaparecido de mi vista. No me he preocupado, no es una perra que de demasiados problemas. Me he sentado en unapiedra a leer el periódico al solete que se estaba muy bien. Cuano le ha parecido, ha vuelto y se ha sentado a mi lado. Hola Kenia. On estaves? Dona’m la poteta. Y lo he visto. Ha vuelto con una manicura francesa en las cuatro pezuñas y unas cuantas mechas rosadas a lo largo de su cabellera. Al parecer de un desagüe de uno de los talleres salía un chorro de pintura -que ya le vale- y se había hecho un charco rosado. Al lado del charco, una Moreneta de yeso decapitada, un enanito de jardín mirando al horizonte y una caña de pescar de cuando Collserola estaba bajo el mar. No llevaba la cámara, lástima. (actualizado, volví otro día a hacer la foto) He vuelto a casa en seguida, confiando en que podría quitarselo. En el parking, me he encontrado con una pareja de cincuentones ensayando una coreagrafía de bailes de salón en medio del pasillo. Uno dos unos dos cha cha cha. La mar de majos los dos, eran los vecinos que tenía por más serios en un bloque de treintañeros singles. He subido a casa, y he tratado de enseñar a la K a lavarse los pies en el bidet. La he tenido que ayudar con un estropajo que ella sola no sabía y para ser la primera vez no podía pedir mucho. El resultado no ha sido muy bueno y me temo que tendre que sacar a la K con su manicura francesa durante unos cuantos días. Creo que le pondré un lacito de raso rosa a juego. O igual me lo pongo yo. De perdidos al rio.

DE UNA QUE QUERÍA DEJAR DE FUMAR SIN SABER COMO I

Con lo difícil que es pensar en dejar de fumar, no consigo imaginarme lo que debe ser dejarlo. Y sobretodo no me imagino la vida sin tabaco. Y es que son muchos años, muchos buenos ratos. Y es que además, mi recuerdo más dulce, mi primer beso, de algo parecido a amor, sabía a a tabaco. 15 añitos. Yo no fumaba ni daba besos. Él si. El Nacho. Se merece un post. Pero hoy no.

Hoy tengo una tos y un frio malos. Bueno, llevo toda la semana que a partir de las 8 toso. Una tos mala, de esa que te sacude desde dentro. Que parece que haya de llevar mocos pegajosos pero se queda seca y es como que duele. Me suena a tos tabaquera y me da mal rollo. Y tengo que volver a pensar en dejar de fumar y me da mal rollo. Y es que llevo 5 años de retraso en dejar de fumar, bueno y en alguna cosa más, pero lo de dejar de fumar…como que me quema.

El otro día, bueno, la otra noche, una de esas en que muerta de sueño me meto entre las sábanas frías y los escalofrios me desvelan, pensé que podría hacer un planteamiento serio de dejar de fumar y quizá aprovechar el blog para al menos, dejarlo por escrito. Se acerca fin de año, y como hace años que ni me molesto en hacer la listita de deseos y buenos propósitos (ni la carta a los Reyes Magos que era mucho más gratificante) y además de jode mucho la Navidad, tendría que empezara concretar método y timing. Pero hoy no. Aunque me comprometo a hacerlo en breve.

Y me jode dejar de fumar por tod@s los tocapelotas del mundo y sobretodo por aquello de SI NO FUMAS, NO BEBES, NO FOLLAS, ¿PARA QUE VIVES GILIPOLLAS?. Si ya solo fumo y no tengo intención de ponerme a vaciar mi “bodega”, ¿ en breve me convierto en una gili?

LADY STRESS and SRTA. CEMENTILLOS, don’t say a word.