SIMETRIAS

Baja la ventana del coche, le da al Play. Primera. Segunda. Tercera. Cuarta. Y quinta. El coche solo tiene cinco marchas. Se pregunta sin con la Sexta sería más fácil. Atrás quedan recuerdos olvidados, tiempos pasados que se arrastran de cansancio. Enciende un cigarrillo. Passa bajo un panel luminoso “Dessitjem que tornis”. Piensa que desea no volver. Abre el cenicero. Lleno de colillas. La mitad manchadas de carmin. Del mismo carmín que lo besaba con cuídado de no mancharlo. Sale de la autopista a la primera oportunidad. Un área de autopista de tonos naranjas. Aparca bajo una uralita y un sol pesado. Vacía el cenicero en una papelera. Abre el maletero y se asegura que está vacío. Que no ha cargado nada. Sube al coche. Primera. Segunda. Tercera. Cuarta. Y quinta. Látima no tener Seís marchas. Le apetece. Baja la ventana. Un ruído atronador no le deja escuchar el eco que le persigue.

300 Km en quinta. Baja la radio y sube la ventana. Bien parece que ya no lleva a nadie al rebufo. Sale de la autopista. A la izquierda. Toma todos los desvíos a la izquierda. Nunca a la derecha. La derecha no va a ninguna parte. Tiene sed. Se detiene en el primer pueblo que encuentra. Un pueblo de carretera secundaria. Apenas una calle. En un extremo un cartel de coca-cola. En el otro uno de San Miguel. Siente la llamada del Santo. Tras la barra un señor mayor, muy gastado y una cafetera. A los pies de la barra una capa de servilletas de bar arrugadas, huesos de aceituna y colillas. Observa que ninguna tiene restos de carmín y que en la zona parece que se fuma mucho tabaco negro. Pide una cerveza. Saca el móvil del bolsillo para comprobar que no tiene ningún mensaje ni ninguna llamada perdida. Comprueba su lista de teléfonos varias veces y se detiene en el de siempre.

En el quinto, un cenicero lleno de colillas, la mitad no están manchadas de carmin. Junto a él un móvil y el mando de un televisor. La Primera. La 2. Tv3, el 33. Y Tele 5. Esa tele hace unos días que solo coge 5 canales. Se pregunta si con un sexto le sería más fácil distraerse. Enciende un cigarrillo. Ponen un anuncio. Una mujer se arregla a toda prisa mientras un hombre coge el ascensor. Piensa en si debería arreglarse. Por si vuelve. Vacía el cenicero. Apaga la tele. Se pinta los labios. Abre el armario. Su ropa está allí. No se ha llevado nada. Enciende la tele. La Primera. La 2. Tv3, el 33. Y Tele 5. Seguro que en el sexto canal hacen algo interesante. La lavadora centrifuga el eco e los gritos ahogandolos con uun ruído atronador.

3.00 en el quinto. Baja la voz de la tele y se asoma a la ventana. Los mismos coches aparcados. Mira hacía la izquierda. Siempre a la izqierda. A la derecha solo un muro de ladrillo con unas pintadas fascistas. Tiene sed. Abre la nevera. Duda entre una coca-cola o una cerveza. Coge una cerveza. Saca el móvil del bolso para comprobar que no tiene ningún mensaje ni ninguna llamada perdida. Comprueba su lista de teléfonos varias veces y se detiene en el de siempre.

MONO

De coger el Ferry a la isla Mágica

De pasear por Mitjorn y dejarme caer en cualquier sitio a ver la puesta de sol. De perseguir a los peces sombra en Cala Saona. De reírme de los italianos pijos de Es Pujols. De que por la noche no haya farolas oscureciendo las estrellas. De que una lagartija verde enorme tome el sol a mi lado. De no ponerme espuma en el pelo. De sentarme a los pies de Es Far y comprobar que la tierra es redonda. De escuchar el silencio. De tomar el sol en pelotas. De fumar y reirme en el Blue Bar. De encajarme en las rocas de Escaló y que el tiempo no me erosione. De la arena de Ses Illetes. De coger estrellas fugaces con las manos. De no llevar tacones. De tomarme un café en La Mola y mil chupitos en la Fonda Pepe. De que todo sea azul. De no saber que hora es. De que me importe todo un pimiento.

No hay paso que no deje huella.

Ni huella que no se pueda borrar

Todas las tardes a las 5:07 minutos la misma mancha de vaho. Desde que tenía memoría no había fallado ningún día. De lunes a viernes, salvando los días de Navidad y las vacaciones de verano. La misma naricita chafada contra el cristal para evitar los reflejos.

Todas las tardes a las 5:13 la misma queja. –Hay que ver que todos los dias me tienen que dejar las manos marcadas en el cristal.

Era el mejor momento del día. Esos ojos inquietos que la miraban a través del cristal que parecían no decidirse a entrar.

Una tarde dieron las 6 y no había aparecido por allí. Un gran desasosiego le recorrió la espalda. ¿y si le ha pasado algo? ¿Y si ya no le gusto?

A las 6:30 sono la campanilla de la puerta. Trato de escuchar que pasaba ignorando los susurros excitados de sus compañeras.

-Buenas tardes -Buenas tardes. ¿Les puedo ayudar? -Si, es mi cumpleaños -Venga enseñale cuál es. - la que me guiña el ojo. -¿Cuál?

-Esa la que se ha caído.

Aún a veces, cuando me acerco a la estantería acoger o dejar un libro y la miro de refilón, me guiña el ojo. Y de vez en cuando, en esas temporadas en que las prisas, los nervios, o la mala leche no me dejan detenerme a saludarla, me la encuentro caída en el suelo. La levanto, la peino y le sacudo el vestido, la devuelvo a la estantería y abro las cortinas para que pueda ver por la ventana a los niños que juegan en el parque.

Ninguna Barbie guiñó nunca el ojo y por eso nunca hubo ninguna en la estantería de los cuentos.

LA MALA MEMORIA

Siempre pensó que su peor desgracia era su mala memoría. Tan mala era que lo engañaba con falsos recuerdos que lo atormentaban en forma pesadillas en el sueño y de inquietantes deja vus en la vigilia. Aparecía como el eterno arrepentido de oscuras traiciones a amigos que nunca tuvo. Como el culpable de perversas acciones que jamás siquiera había imaginado antes de recordarlas. Como el urdidor de innumerables crímenes. Su mala memoría lo engañaba con un pasado horrible que no era el suyo.

Tratando de olvidar había recurrido a cuanto estafador se mostraba a su alcance. Le hablaron de Hipnosis Inversa, de Tarot Reversible, lo deshechizaron, lo desexhorcizaron, le aplicaron electroshocks caseros y nada funcionó. Su Mala Memoría seguía azotandolo con recuerdos que no pertenecían a su biografía.

Se encerraba en su casa y bebía litros de Bourbon a sabiendas de que sería incapaz de alcanzar la puerta de la casa y salir a cometer alguna maldad. Bebía hasta perder el conocimiento esperando engañar a su memoría. Y sin embargo al día siguiente recordaba retazos de crueldad bélica y torturas, por su frente un pase de diapositivas en las que él era un dictador africano, un malvado señor feudal, un ogro carnívoro, un despiadado bandido.

Trataba en vano de mirar al futuro. El futuro era su esperanza. Aún virgen de recuerdos. Y sin embargo cada día de futuro que llegaba traía con él recuerdos ajenos. Quiso entonces enterrar el pasado y buscó un desierto. Y empezó. Pero día a día un poco de futuro se le ensuciaba con aquellos pasados y parecía que el desierto le quedaba pequeño. Cada vez le era más difícil cavar un poco sin desenterrar algo y cada vez andaba más desesperado.

Llegó al borde del desierto. Cansado y muy viejo. Arrastrándo la losa de un pasado incierto que su Mala Memoria no le dejaba olvidar. Había pasado años luchando contra sus falsos recuerdos. Le quedaba apenas un rato de futuro cuando vió a un bar. Creyó que podía ser un espejismo o un falso recuerdo. Pero después de tantos años de viaje tenía algo de sed y entró.

Por primera vez en mucho tiempo, entro en un lugar desconocido sin que le golpeara un súbito recuerdo, y tranquilo se dirigió la barra. Una cara desconocida que sonreía le saludo. Era un señor pequeño, flaco, de cabeza redonda y ojos pequeños. Una melena albina escasa y mal cortada, que caía sobre los hombros y por entre la que escapaban dos orejas puntiagudas, era toda la vestimenta de aquella figura.

Una mano extremadamente larga y delgada en proporcióna l resto del cuerpo se dirigió hacía una estantería.

-Creo que ya estas preparado para un chorrito de Verde Esperanza

LOVE POST PROJECT: ONE SONG

(music, Miles Davis &Ella Fitzerland, coming soon)

If you hear A song in blue Like a flower crying For the dew That was my heart serenading you My prelude to a kiss If you hear a song that grows From my tender sentimental woes That was my heart trying to compose A prelude to a kiss Though its just a simple melody With nothing fancy Nothing much You could turn it to a symphony A shubert tune with a gershwin touch Oh how my love song gently cries For the tenderness within your eyes My love is a prelude that never dies A prelude to a kiss (bridge) Though its just a simple melody With nothing fancy Nothing much You could turn it to a symphony A shubert tune with a gershwin touch Oh how my love song so gently cries For the tenderness within your eyes My love is a prelude that never dies A prelude to a kiss

FLORETES I PAPALLONES

Los cactus han salido después de hacer la foto. Cactofonía.

Madame Butterfly posaba así este mediodía para nosostros. Ésta orgullosa, ha cerrado las alas y se ha movido.

Ésta era un ejemplar precioso, pero se me ha escapado. Y a ésta afortunadamente no me la he encontado en persona, solo existe en Googgleland y creo que produce una alergia de espanto. Al de los bíceps no lo he visto. Quería dibujarle una mariposa en la espalda con un pintalabios rojo.

NOCILLA DREAM

Hoy RENFE me ha regalado un nuevo retraso, aparentemente por una puerta que no se abría o no se cerraba y que mosquea un poco, 15 minutos que que sumados a los 25 que dura el viaje me han supuesto un total de 65 minutos entre la ida y la vuelta al trabajo. Lo suficiente para ver que Nocilla Dream de Agustín Fernández Mallo ha sido una buena apuesta. Lo vi de casualidad en la FNAC. Buscaba ediciones de bolsillo ligeritas. No es que compre los libros a peso, es que una de mis relecturas del Señor de los Anillos fue en el tren, en otra linea, antes del 2.000, una linea que siempre iba llena, y mi edicion en tapa dura, era poco apropiada para leer de pie y llevar en el bolso. Y aprendí que para leer en el tren hay que llevar libros ligeritos. Guardo los dos tomos de la Montaña Mágica y a los rusos para cuando haga un crucero. Vuelvo. Lo vi de casualidad en la FNAC y lo compré por que mis hormonas estaban en ese momento en que solo me apetece dulce, y en el título ponía NOCILLA. No había oído absolutamente nada del autor ni del libro y mita por donde que sin apenas haber llegado a la mitad escribo una entrada para decir que me gusta, que estoy pensando en madrugar mañana, que es sábado, y coger el tren y no bajarme en Arc del Triomf y seguir en el tren hasta que me acabe el libro. Y no es una novela de misterio ni hay una trama de culebrón, ni esos trucos de escritor de bestsellers que te enseñan en los talleres de escritura, pero ya me ha enganchado. Y me ha enganchado por lo sorprendente de pasar las primeras páginas y que no pase nada, y que no sea poesía y que no me haya aburrido. Que no me suponga un esfuerzo concentrarme en la lectura entre bostezos y avisos de megafonía pero que tampoco me parezca una novelita tonta. Me gusta como describe el Sr. Fdez. esos paisajes americanos. Como trasnmite la inercia de las vidas de unos personajes sin apenas hablar de ellos. Sin haber llegado a la mitad lo recomiendo, como la Nocilla, que por cierto todavía no ha aparecido en el libro. Será que en USA no tienen o ¿será que era el cebo?.

AUTOCONTROL A PRUEBA DE PALOMITAS

Una de las cosas que desde pequeña no soporto son los ruídos que se hacen comiendo pipas, quicos, palomitas y todo eso tipo de cosas. Desde pequeña esos ruídos me desquician. Mi hermano lo sabía y lo utilizaba para provocarme hasta que acababamos a puñetazos como buenos hermanos. No se cuando empezó, ni que diría Freud al respecto, pero es así. Cuando compartia piso era la norma inquebrantable: Las Pipas están prohibidas en esta casa. Y mi tono era tal que nunca ninguno de mis compañeros probó a romperla. Pués bien, a mis queridas compañeras de trabajo les ha dado por comer palomitas desde las 9 de la mañana a las 6 de la tarde. Soy una persona bastante pacífica, poco conflictiva. Sobretodo por que una vez entro al trapo me es muy difícil recular. Y cuando me pongo tengo muy mala leche. Así que el desgaste es tremendo. Supongo que no creen que sea para tanto. Supongo que ni yo misma me lo creería si me lo dijera alguien. Pero es así. Estamos pendientes de un traslado de oficina, y creo que en mi nueva ubicación estaré alejada del nucleo duro o gallinero como he oído que lo llaman por ahí, pero ahora estamos todas en un espacio muy pequeño, somos todas muy ruidosas y ahí hay más cojones por metro cuadrado que si todas los tuvieramos, así que a veces hay que hacer un gran esfuerzo para que no se monte el gran pollo, por una discusión de trabajo o, la mayor parte de las veces, en si favorece más es color piedra que el carbono (ufff) o en si Pe tiene más glamour que la Pa. No suelo entrar en esas cosas, yo soy más del Jueves que del Vogue así que a mi bola. Pero desde que les ha dado por las putas palomitas y estan todo el dia con el puto crec crec he desgastado 1 mm de esmalte de tanto apretar los dientes y no estrangularlas. Por que puedo soportar que pongan al Bisbal, que se pasen el día hablando a grito pelao, lo que sea, pero el crec crec todo el día, creo que no, y como no se les pase pronto, no se si no tendre un brote psicótico o un momento de alienación transitoria. Y si, claro,una solución es el rollo Caponata y ponerme a comer palomitas yo tambien y hacer más ruido que ellas, pero coño que estamos trabajando y necesito las dos manos! Supongo que solo por eso aún no les ha dado por traer pipas...Y ESO SI QUE NO LO PODRÍA SOPORTAR. De momento les he comprado una bolsa enorme de chuches de colorines, blanditas y prácticamente insonoras para que se distraigan. Y si no funciona, probaré con unos berberechos y unas olivitas para que vayan picando. Y si no, probaré a ver si consigo que trabajen un poco a ver si se me distraen y nos les da la ansiedad. Oin.

TECLAS

Antes de que se me olvide la contraseña, he decidiDo hacer un esfuerzo, sentarme ante el teclado y teclear un poco más hoy y a ver si cojo carrerilla. Se me hace un poco cuesta arriba ultimamente. Y es que tecleamos demasíado. De buena mañana, suena el despertador. Tecla "callate maldito". Por que no es un botón, es una tecla. Al rato el móvil. Llego al trabajo y alterno, el portátil, la calculadora, el móvil... Son demasiadas teclas al día. Creo que de seguir así se me van a borrar las huellas dáctilares de tanto dejarlas por ahí. Y no es que no tenga nada que decir. Cada día cojo un tren de Rodalies Renfe. Cada día daría para un post. Retrasos. Averías. Gente apelotonada entre infinitos olores. Estaciones de tren con larguísimas escaleras (=gente con maletas/muletas, personas mayores...sin tecla F1). (pero no voy a hablard e Renfe ni pienso pagar mañana, como espero que muchos otros*) Cada día leo la interesantisima "prensa" gratuita (no se si las comillas tienen que ir en interesantísima o en prensa) y ojeo algún diario "serio" en Internet. Cada día voy al centro de Barcelona y cada día algo me sorprende. Cada día trabajo en una empresa de locos. Cada día veo algo de tele-basura en la tele. Cada día se me ocurre el principio o el final de un cuento. Pero tanta tecla me deja sin palabras. *bueno, algo de Renfe si que tengo que decir, Señores que si, que si que se ha invertido en Rodalies en los últimos años, que siii tontines... que han puesto esas maravillosas máquinas en que fichas a la entrada y a la salida, si esas en las que se monta una cola de narices en hora punta, y que te hacen perder el tren o añaden unos minutos más para salir de la estación al retraso que llevaba el tren. Que han costado unos dineritos. Y además Renfe, cerca del pasajero, ha montado un concurso de "snaps" (fotos con el móvil dicen) con el tema de la Naturaleza Urbana. Si yo tuviera algo de iniciativa organizaria uno paralelo, Naturaleza Humana, y es que cualquier mañana se pueden conseguir unas bonitas fotos de caras cabreadas, preocupadas, nerviosas, desesperadas. Resoplando, frunciendo el ceño, frotandose la cara con las manos, apretando los dientes, mirando el reloj con indignación. Cada uno a su estilo. Sin entender que en realidad somos unos privilegiados por disfrutar de un servicio por el que se moriría cualquier Slow City. En fin. Hoy empiezo a leer NOCILLA DREAM. Ni idea de que va pero me gusta la Nocilla y los dreams, en la contraportada pone outsiders, y Renfe me consigue cada dia unos minutitos extra para leer letras en lugar de teclearlas, así que tutto bene.

Primero tiraron el chiringuito y ahora barren la playa

Hoy como casi todos los dias me he sentado al teclado tras una jornada laboral sentada al teclado. Por un momento me ha parecido que mi mano se iba curvando con forma de ratón. En la pared he visto una sombra sentada en una silla, todavía era posible diferenciar a la humana del mueble así que no me he preocupado más. Me he fijado en la fecha del último post. No fue ayer. Resulta que es de hace 20 dias. El corazón se me ha acelerado. En la garganta me han dado unos pinchazos frios. Buñuelos de chinchetas. Hoy debía de ser 4 de Febrero. Yo tenía que estar trabajando en el Love Post Project tratando de llegar a tiempo de San Valentín. Recuerdo haber hecho pruebas con el formato del blog. Fondo rosa, letras blancas con títulos floreados…Recuerdo poco más. Y resulta que hoy es 23. Y además 23-F, una fecha que me, pese a todo, suena a antiguo. En el teclado, negro, no hay el polvo que se supone en 20 días. Se distinguen las letras perfectamente. Hay un cenicero lleno junto al ratón. La prueba de que he debido escribir y que he fumado. Así que esto seguro que es culpa, de los de Blogger, creí que criticarlo solo era una moda de bloggers puestos en el tema. Blogger responsable de las entradas perdidas. De mi olvido, a saber, alienación pasajera mismo.

He comprobado el archivo de entradas. La última , como cabía esperar, es la última, y sin embargo habían borradores que no recordaba. Uno por día. Pero en todos ellos tan solo una imagen. La misma. Y yo no recuerdo haberla visto.

PASEOS RAROS. EL DADO. EL SEIS

Hoy, como todos los sábados ha empezado con cafe y croissant en la granja de abajo. Como muchos sábados era la única cliente a esa hora y el dueño me ha obsequiado con una disertación racista y de derechas. Tan racista y tan de derechas que daban ganas de mandarlo a paseo. En fin. Esos que se quejan tanto suelen decir "que se guervan asu pais" y cosas "asín", así que no les hago mucho caso ni discuto con demasiada energía. Después he ido a dar ese paseo saturnino que, además de un buen rato al aire libre, siempre tiene algún aliciente adicional. La cámara siempre a punto.

Nada más bajar del coche, han aparecido dos perros, lógico, la Kenia está en el momento crítico, o pasional, según se mire, del celo, y tan atractiva les ha parecido que, como he podido la he metido en el coche , y es que ella tambien tenía ganas de juerga con el mastín. Los dos perros, el enorme mastín y un cazador de enormes orejas que le iba al rebufo, han seguido por allí, perdidos o desorientados por las hormonas. Me he acercado al mastín, llevaba una placa, se llamaba Rei, y había un par de teléfonos. He llamado. Mientras la Kenía miraba meláncolica por la ventana cual princesa en su torre esperando al príncipe que la rescate. El Sr.X me ha dicho que estaba a unos 10 km. pero que solo tenía que decir "Rei a casa" con voz autoritaria y el perro volvería tranquilamente, a paso de mastín gigante viejo y, hoy, además, decepcionado. El Sr.X por lo visto es cocinero en un restaurante de Collserola y no podía salir hasta que acabara el segundo turno de calçotadas. Es curioso por que justo ayer quedé con unos ex-compañeros de trabajo para ir a ese mismo restaurante dentro de unas semanas. Y es que estamos en temporada de calçots y nadie se libra de dos o tres calçotadas. Terrible la moda de las cebolletas.

"Rei a casa" y Rei se ha ido. Si a casa o en busca de otra perrrita encendida no lo se. He sacado a la Kenia del coche y hemos dado un pequeño paseo. He tratado de no perderla de vista, no fuera que ella y Rei hubieran quedado en verse más tarde y a solas en una clave que yo, sobretodo por humana, desconozco. La Kenia pesa 40 kg, y Rei supongo que más de 50 así que una camadita de los dos sería un gran problema. Pero Rei ya se había ido a casa resignado y la Kenia ya lo había olvidado. Amores pasajeros. Aún así, se ha esfumado unos minutos.

Y ha vuelto contenta, como siempre que encuentra un tesoro: un palo interesante, una piña enorme, una lata de cerveza, una garrafa de agua, algo que se coma, algo que huela mal... ¡Solo que hoy, de su incursión por la montaña me ha traído un dado! Un dado curioso, de madera, enorme para ser un dado, desde luego no apto para un parchís convencional.

En un primer momento he pensado que esta perra lee el blog y me quiere tomar el pelo, pero eso no justifica que haya encontrado el dado en medio de la montaña, y no lo llevaba cuando hemos salido de casa, es más, puedo asegurar que ese dado nunca ha estado en esta casa. En fin, lo ha dejado delante mio. Y ha salido un seis. Esta perrita es un cielo y somos un buen equipo. Nada, que uno de estos sábados llamo a los del buscador. En Collserola se cuece algo. Pero de momento salió el 6.

QUIZA DEBERIA SER DE OTRA FORMA. ¿CUAL?

LOVE POST PROJECT (O POST DE RELLENO)

No estoy afónica. Trabajo en el Love Post Project. Es lo que tienen los proyectos, que o dan trabajo o llevan a un punto muerto y hay que volver al principio, como en el juego de la oca. Quiza en vez de proyecto, debía haber dicho sueño, discutible, lo se, pero como que soñar evoca una actitud más pasiva. Más cómoda.

Total, que entre lo del sueño y lo del soñar y que no consigo cruzar el puente y que me lleve la corriente, pensaba cambiar el título a la serie. Algo no muy complicado. Pasar de tres a dos palabras. Llevo dias dándole vueltas.

Quitar Love.

Quitar Post.

Quitar Project.

Todas las anteriores.

Ninguna de las anteriores

El problema es que una mala respuesta me penaliza y no se si me quedo sin post, sin love, sin project, si se me escapa la oca o si se cae el puente.

Si quito “Love” me quito la parte interesante pero tambien la incertidumbre. Post Project

Si quito el “Post “ me quedo en blanco y sin palabras (otra vez) pero gano en intimidad y me centro en lo importante, pero queda muy bussiness, muy frío. Love Project. Voy a por tí.

Si quito el “Project” me pongo en pausa y según pille la pausa en un momento u otro, que no se como va de pilas el mando, corro el riesgo de enamorarme o de que el título se me de la vuelta y en lugar de Love Post me quede en Post Love y entonces tendría que pensar en añadir “síndrome”. Síndrome Post Love. Da cosa no?.

En fin, que entre el Love Post Project y los proyectos del trabajo (aayyy el mundo de la moda, cuanta frivolité los unos y cuanto curro-feo los otros), cuando no estoy atontada estoy estresada, y el tiempo libre que me queda lo dedico a la doma de caballos en mikballo.com. o me pinto las uñas. O me las como.

Asi que mejor me callo. ¿no?

Hasta que me salga el 6.

O salga el Sol.

O me salga de las narices.

OTRO PASEO

He vuelto al cajero y sigo sin fondos, así que he vuelto a esta montañita urbana tan ajena como yo a la estación de las rebajas. Hoy era un día de silencio pesado. Nunca es un silencio absoluto. Y no es por los pájaros. Del “area metropolitana” sube un murmullo de autopista que la distancia y el viento, y un poco de imaginación, a veces camuflan de olas de mar. De lo que debe ser el oeste, el ruído de la fábrica secreta. A veces un disparo lejano. Un ladrido de perro tristre. Un relinchar de caballo dominguero. Y siempre, cuando menos te lo esperas, el camino hace una pequeña curva y empieza el “crepitar” de otro poste eléctrico. Sin embargo algunos momentos el acecho del silencio que espera ser roto asustaba.

He subido más alto que otras veces y por la otra cara de la montaña, así que la vegetación era algo distinta. Y había más postes eléctricos cruzando el silencio y más cables rompiendo el cielo. Pero tambien he visto que los almendros empiezan a florecer. Y he visto que en ese lado los deseos parecen más sólidos. Menos etéreos. Y he decidido bajar rápido, no fuera que me diera algún deseo nuevo y me desconcentrara.

He bajado por otro camino. Apenas un sendero entre matorrales que debe ser muy poco transitado por que no he encontrado muchas latas, ni kleenex, ni botellas de plástico. A los 20 minutos de bajar, la Kenia, que como siempre iba delante, se ha parado. Muy quieta. Erizada. Con la cola tiesa y las orejas en guardia. No me he asustado pero se me ha acelerado el corazón, que de bajada ya iba a un ritmo normal. Podía ser un jabalí herido. Si hubiera sido un gato, o un pajaro o un conejo, la Kenia se hubiera echado a correr tras él, pero esa tensión era nueva. La he llamado. Ha venido junto a mi y avanzado a mi lado sin apartar la mirada de lo que yo aún no veía. He comprobado que llevaba el móvil y he seguido avanzando. El sendero no se ensanchaba, acababa en una pequeña explanada. No he visto nada extraño. Y he seguido andando. Pero sentía una mirada clavada en mi espalda. De hecho me ha parecido que alguien me chistaba en silencio. Me he girado. Nadie. He seguido unos pasos. Seguía teniendo esa sensación y la Kenia no se separaba de mi lado. Mirándome, como si estuviera esperando una señal mía. Me he vuelto a girar. Entonces he visto un árbol en el que no me había fijado. Un árbol de tronco retorcido. Con las ramas extendidas en arabescos y un gran ojo. Alrededor suyo, otros árboles de tronco más delgado formaban una jaula.

Me he acercado. He pasado entre los árboles barrote. Me he acercado al árbol prisionero. Lo he rodeado. Parecía sufrir en su encierro. He mirado dentro del ojo. No se que esperaba encontrar, pero lo que he visto es lo último que me podía imaginar. Sobre el tronco alguien había grabado algo. Un corazón. Con una única incial. La mía. Sin pensarlo he sacado las llaves del bolsillo. He suspirado. He dibujado otra inicial. La suya.

La Kenía ha hecho pipi cerca y hemos segudo bajando.

13 GRUAS BAJO O EL SOL O LA CUESTA DE ENERO

Sábado por la mañana. La cuesta de Enero se me está haciendo muy difícil de subir pero hace sol. Estoy muy baja de fondo, así que decido subir una cuesta asumible. Con tramos empinados, pero amable en su mayor parte. Al menos, más amable que cualquier cajero.

Hacía allá voy. Con mi equipo de supervivencia de sábado por la mañana. Un libro, un paquete de tabaco, una coca-cola y mi cámara de fotos movidas y borrosas. Y la Kenia se viene conmigo. Voy a subir a la Penya del Moro. En la cima hay las ruinas de un poblado ibérico, en el centro los restos de una torre de la que solo queda el hueco central y alrededor una especie de gradas que ofrecen una magnífica vista y…un cómodo solarium.

Suelo llegar, siempre sin fondoni fondos, temprano los sábados por la mañana, hacia las 10. No son más de 30 minutos a un ritmo muuuuy tranquilo y entreteniendome con todo lo que veo yo o lo que ve la Kenia. Los sábados no hay nadie, solo sube de vez en cuando algún biciclitero o alguien con perros. Hola y adios, no más. La mayoría de las veces me apalanco yo sola, con mi libro y mi coca-cola, mientras la Kenia explora toda la zona hasta que se echa en el centro de la torre, que es un “ruedo” de arena que queda a la sombra.

Hoy he subido bastante rápido. Por el camino, he vuelto a fijarme en que la procesionaria ya tiene sus nidos listos. Que la Ginesta tiene aún más flores que hace un par de semanas aunque no estamos en abril. Que hay pinos resecos o de hoja caduca o caducada. Que ese chisporroteo de los postes eléctricos que atraviesan toda la Serralada no puede ser bueno. Que en esa fábrica que hay en medio de la montaña se deben llevar acabo experimentos secretos del gobierno. Que alguien ha soltado sus palomas mensajeras pintadas de colores pero sigo sin cobertura. Que en una simple foto me han salido trece gruas sin fijarme demasiado.

He seguido subiendo. Solo hay tres puntos en los que me tengo que parar y hacer una respiración profunda para recuperar un ritmo de respiración tranquilo. Subo a cómodos plazos.

Y cuando he llegado arriba dispuesta a disfrutar del silencio, he tenido que volver a bajar.

Tal cual si hubiera ido al cajero hoy que no tengo fondos.

EL MONSTRUO DE SIEMPRE

Abre los ojos bruscamente. El corazón le late deprisa, muy deprisa. Poco a poco de la oscuridad surgen las siluetas que pueblan la habitación. Y algo más. Una presencia extraña. Acechante. Se estremece y abraza las mantas. Maldita independencia. Y valiente cobarde estas hecha!. Hay algo en la habitación. Aguanta la respiración y escucha. El fru-fru del cabello contra la almohada bajo su oído no le deja escuchar el silencio. Imagina unos ojos amarillos que no parpadean nunca. Una mirada rabiosa, enfermiza. No seas tonta. Debajo de la cama solo hay trastos. Y una mierda. Deberías barrer más a menudo. Hay algo más. Un monstruo. Ocupa toda la habitación con su presencia. Puedes sentirlo. Que tonta. Ya. ¿Cómo será? ¿Peludo con dientes afilados? No, algo así tiene que jadear. Debe ser algo pegajoso, un lagarto cubierto de lodo y plumas mojadas o algo así. Ese bulto es tu maleta con la ropa de invierno. Si claro, y por eso te acurrucas bajo las sábanas, en agosto, en plena ola de calor sahariano. Esos ojos estan ahí. Y hay un latido. Sí claro, tu corazón. No es mi corazón, nunca lo oigo. También estan los disfraces. El monstruo disfrazado de Cleopatra. ¿Y si enciendo la luz? No. No puedes moverte. Eso desencadenaria todo. Tengo que esperar a que se haga de dia. Tengo que dormir. No, no te duermas que tendras pesadillas. ¿Qué me voy a poner mañana? ¿Estaré viva mañana? Tengo un monstruo debajo de la cama. No es fácil sobrevivir a eso. Tarde o temprano tendré que moverme y me saltará encima. Es lo que siempre pasa. ¿Qué hora debe ser? Enciende la luz y lo miras, No. No puedo moverme. Me da miedo. Pues grita a ver si alguien te oye. ¡Sí, hombre! Pensarán que estoy loca. Tengo que hacer pis. Tengo que hacer pis. Tengo que hacer pis...

LOVE POST PROJECT: HAY QUE ROMPER EL HIELO