TEXTURAS

Por que una mesa de madera, un moleskine y unas lineas escritas con tinta azul jamás podrán sustituirse por ningún artilugio con teclas y pantalla.

Preparativos

Esta “expedicion” promete. Debería abrir una etiqueta exclusiva. Si algo me tranquiliza es que en caso de perder el rumbo y quedar a la deriva hasta quedarnos sin alimentos sería de las ultimas en ser devorada por los más fuertes.¿Por qué? Es la ventaja de enrolarse en una tripulación musculada a base de una estricta dieta hiperproteíca. No comen grasa así que mis michelines esta vez actuarían como un auténtico salvavidas. Grasa? Jamás

Tonterías aparte. el grupo promete ser digno de observación y fuente de anécdotas. Debo presentar a los participantes en la aventura:

El Cachas, fibrado y tatuado de arriba a abajo. Este es mi amigo, un amigo del "pipi-can", hay gente que liga paseando perros, haciendo la compra, de copas...yo hago amigos.  El Cachas es mi único punto en común con el resto del grupo. Es muy independiente, impaciente, obsesivo con el orden ysu dieta, con un punto antisocial pero muy buena persona y amigo de sus amigos. Le gustan rubias, con curvas y, parece ser que bastante tontas, el avisa a todas de que no son novios y pasan semanas enteras sin sexo (creo que hay una fase de la dieta que le anula la lívido), lo que las somete a una gran incertidumbre. Solo come proteínas. Bebe unos 10 cafes al dia y batidos de culturista.

La Rubia de turno. Colombiana, con su consecuente dosis de reina del culebrón. A su favor que es más lista que las anteriores aunque se ha amoldado perfectamente al papel de Rubia y ha perdido cualquier autonomía y poder de decisión. Eso no incapacita su cabezoneria así que, aunque el cachas y yo sabemos que va a ceder la discusión es inevitable. Me tranquiliza saber que se trae a la Amiga como paño de lágrimas. La Rubía parecía algo más natural que las rubias anteriores y me ha desconcertado la gran preocupacion por saber si había toallas o no. Las rubias de gimnasio  siempre tienen toallas de esas que no ocupan nada asi que la obsesión mostrada solo puede ser un tema hormonal. Por supuesto hubiera sido pero que se preocupara por un secador de pelo. Hace dieta pro algo más light.

La Amiga de la rubia. Solo la he visto una vez. Rubia claro. Poligonera fina.  Vestida del Berskha pero con gusto. Callada y pavita. A su favor, que lleva una buena moto, lo que se conoce como un pepino. Algo de intrépida debe tener. Tiene un novio fijo discontinuo que no viene. Ella pidió mayonesa pero no la hemos comprado.

La Petarda. Ahora vengo. Ahora no. Vienen mi hermana. Ahora viene mi novio. Ahora mi hermana y mi novio se han peleado. Ahora vamos.  Ahora nos hemos peleado. Ahora viene mi novio y un amigo. Ahora no vamos. Ahora vamos pero no nos da tiempo a comprar las bebidas que dijimos que llevaríamos. Rubia. 2 horas de entreno diarias en gimnasio. Pecho de silicona. No se le conoce trabajo remunerado ni  fuente de ingresos pero dispone de una buena capacidad adquisitiva. Vive en la zona alta de Barcelona. Fiestera a saco. Vividora. Contactos macarras. Tiene un problema grave de intolerancia alimenticia y solo come algo muy raro que no recuerdo.

El Novio de la Petarda. Nadie lop ha visto, nadie lo conoce. Parece ser que es Braman. Iba a traer bebidas pero no puede por que el pedido llegaría el lunes y zarpamos el sábado. Parce ser que no ha oido hablar de Mercadonas o Carrefoures. No sabemos nada más.

El amigo del novio de la Petarda. Solo sabemos que es cocinero y que le sabía mal apuntarse al grupo por no molestar, cosa que a priori es buena, otra cosa es que suela ser un tio que moleste. No sabemos nada más.

El Capi. A este lo conozco. Campechano. Majete. Bon Vivant. Mujeriego. Movio ficha en su momento pero me enroqué. No tiene  ni idea de como es el grupo. Le gusta el Gazpacho, la caldereta, la cerveza, los mojitos, los calamares a la romana y fuma.

Esadelblog. Con sus kilos de más y su mala leche o su buen rollo según sople el viento. La unica fémina sin mechas y con celulitis en el barco, pero la única que ha leído a Boris Vian. Lleva un bote de Nocilla y una bolsa de ganchitos escondidos en le Petate.

Y esta tripu. se va a meter en un velero para pasar una semana. Viajaremos, dormiremos y comeremos en las reducidas dimensiones de un velero.Unicamente yo he navegado antes en velero (pero no se navegar). La prueba de fuego sera la travesia de Barcelona a Ibiza. La estiba y el reparto de camarotas. El calor del día. Los primeros mareos. La navegación nocturna. Las guardias. Quien baja a hacer la cena. Yo esto no como. Quien hace la tercera guardia. Pongo Musica. Quita esta música.

Alguien ha visto alguna vez una peli de veleros? No somos la tripulación perfecta? Ardo en impaciencia por ver como se desarrolla el tema. La previ. maritima (que no la entiendo muy bien) es marejadilla a marejada, pero no muy lejos hablan de marejadilla fuerte a mar gruesa. Promete. Yo ya he preparado Biodramina y le he pedido a un amigo domador de caballos unos tranquilizantes inyectables.

Y sobretodo, espero impaciente el momento de situarme en proa y saltar (booooombaaaa!!) y zambullirme en ese mar turquesa que me espera.

Vuelvo!!!!!!!!!

A mi isla. A esa isla en la que hasta las fotos en blanco y negro son en realidad azules y verdes. De esos tonos que un día tiñeron mi mirada y que mi memoria se empeña en evocar en el momento más inesperado.

Vuelvo y no veo el momento de llegar.

Es el tercer o cuarto post que dedico a la isla. Está muy cerca, 1 hora en avión mas un ratito de ferry aunque esta vez mi travesía será algo más lenta. 20 horas. Para ir saboreando la aproximación. Para sentir minuto a minuto como ese buen rollo se apodera de mi. ¿Exagerada? No. Es solo que esa isla saca mi parte más mística como un porro de buena marihuana o un buen polvo (y aqui se me escapa una sonrisa torcida al  pensar en algún comentario fácil y socarrón que podrían hacer algunas personas que conozco).

Estoy impaciente. Llevo semanas sonriendo con cara de boba cuando alguien me pregunta por mis vacaciones. Y pensando en como lo haré para desplazarme “tierra adentro” para reponer mis pulseras favoritas que se llevó el famoso caco que me robó la plancha. Y pensando en lagartijas verdes. Y en puestas de sol. Y en no olvidarme las gafas y el tubo, que es lo único que no puedo olvidarme. Y en traerme un poco de arena de Ses Illetes. Y en untarme de barro, no por que vaya bien para la piel no nada de eso, Por el puro placer de sentirme yo misma hecha de  barro. Si es que casi me siento hasta capaz de dejar de fumar. Pero entonces ya tendría que quedarme allí para siempre. En una playa cualquiera. Dejar que el pelo me creciera hasta los pies (no ser muy alta –nada alta. agiliza el tema).

Y vuelve mi parte mística o más espiritual. Hoy es un día triste en realidad. Un aniversario fatal. Otro más. Y sin embargo las buenas sensaciones que me lanza ya desde lejos esa islita me da fuerzas para afrontarlo de una manera más serena. Con otra perspectiva. Y en vez de dejar que mi traidor cerebro se empeñe en buscar el lagrimón pesado que abrasa, un día delicado como hoy he podido alejar los recuerdos más dolorosos y se haya contentado con una sensación de nostalgia y ternura y alguna lágrima ligera pero no  por ello menos intensa.

Y yo mismo me sorprendo de que un pedazo de tierra que según dicen, en realidad flota, haya generado el primer post  fresquito que he escrito en los últimos años, y sobretodo, de que haya sido hoy.

 

PS. El corrector me marca “realidad” como incorrecto. Es un indicio. Quizá deberé dedicarme a los sueños una temporada.

VISPERAS Y VISCERAS

Por estas tierras, los enamorados autóctonos suelen decir que San Valentín es un Invento del Corte Ingés. Los hay que dicen que el día de los enamorados en Catalunya es Sant Jordi, Los hay que dicen que ellos celebran el amor todos los días. Sea lo que sea, una vez pasados los 16 años no está bien visto admitir en público que por un día te dejas llevar por la cursilería. 

 Pero luego están los abandonados, desenamorados, apáticos, desafortunados, solitarios, inenamorables, solteros de oro del que cago el moro, etc que ponen cara de estreñidos cuando sale el tema. Si dicen que no les gusta les callaran la boca con un "psst, tu que vas a decir" y si dicen que sí, les mirarán con pena. Así que se muerden la lengua y apretan el culo para no cagarse en el P. S.V. de los corazones. Total, da igual, ahí sigue. 

Yo, que no me he incluído en ningun grupo de los de antes por que, excepto en el de los solteros de oro, podría meterme en cualquiera de los otros, tengo que admitir que hay una parte en mi reromántica y que en caso de enamoramiento agudo acepta con gusto cualquier ñoñería. Pero admito tambien, esa otra que repele la babosería y la sensiblonería (ajenas). Esa parte parece ser dominante y más acorde con mi estado natural. Pero el todo es la suma de partes así que se trata de coordinar las dos y en lo posible que vayan a una. De lo contrario podían darse situaciones logísticamente imposibles.

 Así que, siguiendo una tradición que empezó hace muchos años, y que solo el beso de un Príncipe Azul podría romper (y no hablo de un billete de 10.000 pelas, aunque tambien lo pueda llegar a echar a faltar), mañana yo y mis vísceras más viscerales, mi corazón y el hígado, celebraremos San Ballentines con estética de San Valentín. 

Y todos contentos.

SALVAR EL SISTEMA

Esta tarde he cometido el error de entrar al trapo en un foro de afectados por el tema de las participaciones. Ahí se mezclan afectados y expertos inversores. Unos postean experiencias, otros asesoran y otros critican. Da igual son los foros, nadie se explaya demasiado en un post y es fácil sacar conclusiones equivocadas de la persona que hay tras el nick y las motivaciones que le llevan a escribir. Es algo que veo en blogs, en los mails del trabajo, en el facebook, en las cartas al director...cada vez tendemos más a quedarnos con lo más anecdótico, con lo más superficial y eso lleva a respuestas simples y discusiones sin sentido. Pero este no es el tema. El tema es un post que he leído que relata el tema de las obligaciones desde un punto de vista macro, que justifica los movimientos de la banca y que es totalmente indiscutible. Un resumen a mi manera (simplón y poco elaborado): los niveles tradicionales de endeudamiento de la banca no son sostenibles con la desconfianza que hay en el mercado, la normativa europea obliga a los bancos recapitalizarse, muchos bancos emitiendo acciones y poca liquidez en el mercado no soluciona nada, las obligaciones a muy largo plazo o sin vencimiento se consideran casi capital. Pues allá vamos. Primamos a unos directores de oficina de una generación, la mía, que hemos crecido sin mucha atención a los valores humanos y la ética y todo eso, y forzamos que analfabetos financieros inyecten la pasta que necesita la banca para recolocar su balance. El individuo se jode pero salvamos el sistema bancario fundamental para el funcionamiento del sistema. Y el director cobra su bonus por objetivo cumplido. Por otro lado el gobierno del PP anuncia que el paro llegará a los 5.5 millones, puede que sea un farol, no es fácil llegar a esa cifra, pero así, si no llegamos el mérito es suyo. Hay que tomar medidas: moderación salarial y facilitacion del despido. Así igual volveremos a los 4 millones de parados. El trabajador medio se jode pero las empresas son más felices y eso es bueno para el sistema. El deficit público es grave. El sistema de seguridad social y blablabal no se sostiene. No subimos los impuestos a las empresas para que ganen dinero y se mantenga el sistema. Recortamos prestaciones y subimos el IRPF. Salvemos el sistema. No me voy a molestas en buscar más ejemplos y elaborar mejsr el post. Solo quiero que alhuien me responda ¿Que coño es el sistema? Hemos entrado en crisis de golpe, tras años de que las empresas ganaran pasta gansa. ¿dónde está? ¿Ha salido del sistema? ¿Que forma el sistema? ¿Quien es el sistema? ¿Qué es lo que queremos salvar? ¿Las personas se deben al sistema? ¿o el sistema a las personas?

6/1/12 UNA SORPRESA POR DESCUBRIR

Ayer cuando llegaba a casa me encontré con cinco personajes que salían de la portería. Eran cinco. Los reconocí enseguida por que todavía iban  vestidos con sus lujosos uniformes de trabajoy por que había tres que parecían liderar el grupo. Les costo salir. Hacía un viento horrible y había que aguantar la puerta con fuerza para que no se cerrara. Los dos que parecían subordinados ayudaban, pero no era fácil, el viento insistía en cerrar la puerta y en enredar las capa y las barbas de unos con los otros. Dos llevaban corona y uno, negro, un turbante que se sostenía con una mano mientras con la otra, como los otros agarraba la capa como si fuera a arrancar a bailar sevillanas. Inconfundibles.

Me acerqué. La mitad inferior de mi cara creo que sonreía pero seguramente en la  mitad superior, la expresión debía ser de curiosidad. Seguramente se me marcaban esas tres rayas verticales del entrecejo que hace ya unos años dejaron de ser marcas de expresión para ser dignas candidatas a un chute de bótox.

-¡Hola! ¿Ya os vais? Subid y tomaos una copa.

-¡No, no! Gracias. Es tarde y vamos ¡muy liados! Tu como si no nos hubieras visto – dijo el de la barba blanca. La capa insistía en taparle la cara.

-Pero…es que…¡tenemos que hablar! Hace años que espero este momento.- Al oír esto, los dos subordinados, que llevaban blusones y bombachos de raso que se les pegaban al musculoso cuerpo parecieron tratar de esfumarse. En cambio los de las coronas y el del turbante estallaron a reír a carcajadas.

-Ai, pequeña, nosotros ya lo sabemos todo, no hay nada que hablar.-dijo el de la barba roja que marcaba mucho las erres.

-¡Pero yo no! Y hay cosas que no entiendo y me gustaría comentarlas. Venga, una copita rápida.

-Hoy no, mi amol, de veldaz – me sorprendió el acento. No se por que al negro le hubiera puesto un acento africano, por el turbante supongo. El de la barba blanca volvió a tomar la palabra.

-No hay nada que comentar no hoy ni otro día. No aceptamos reclamaciones ni damos explicaciones. Lo que hay es lo que hay. Y ahora nos vamos, que con este viento  y estas capas se nos va a enredar la noche.

-Pero …al menos ¿habréis entrado en mi casa?, el primero B-Los tres volvieron a reírse a carcajadas. Yo no encontraba la gracia, es más me estaba costando mucho disimular el cabreo.

-Solo entramos en casas en que los niños están durmiendo.

-¡Pero si solo son las 12! y que coño, yo no soy una niña!-ui, se me había escapado una palabrota,¿ me penalizaría aun más? ¿contaba ya para el año que viene? Ellos simplemente se pusieron a reír, recogieron sus capas y hicieron una señal a los de los bombachos.

-Buenas noches,

- ¡Un momento! ¿os puedo hacer una foto para el Facebook?. –los de los bombachos pusieron unos ojos como platos, los jefes, carcajadas otra vez.

-Ni se te ocurra decir que nos has visto –carcajadas.

-Vale, pero…¿me habeís dejado algo o no? – más carcajadas. Parecía que se les saltaban las lágrimas. Me estaban vacilando, estaba claro y Yo ya me estaba mosqueando, ¿me estaban tomando el pelo? Hace ya años que parecían haberse olvidado de mi, hacían menos caso a mis cartas que yo al spam del viagra y ¿encima recochineo?. Por mi cabeza pasaba organizar una campaña de desprestigio, en mi Facebook tengo un par que ponen “me gusta” a todo, eso es un principio. Pero ellos, no parecían estar leyendo mi mente en ese momento o al menos lo disimulaban y seguían alejándose contra el viento, tratando de aguantar capas, barbas y turbantes entre carcajadas y felices años buenos y pórtate bien que lo sabemos todos.

Yo seguía ahí, tratando de evitar que la puerta diera un portazo.

-Joder estoy flipando. Primero Undangarin y ahora estos.- pero uno de los de bombachos se giró y me guiñó el ojo con una sonrisa picarona. Como los pajes tienen fama de eunucos, ni se me pasó por la cabeza que me tirara la caña, así que, subí a casa corriendo. Miré debajo del árbol, nada, miré en el balcón, nada, miré debajo de la cama, nada. Impaciente y algo mosca miré también en el microondas, en la caja de costura, en el botiquín, en los cajones, en el relleno de los cojines, en mi monedero, en el bidet, debajo de la cama, en los bolsillos de toda la ropa del armario, ¡nada!

Sigo buscando, se que hay algo, no se ni qué ni donde, pero me da igual, desde pequeña, siempre pido “algo de sorpresa”.

PD- Por supuesto, me ha tocado la fava, pero esa  no es la sorpresa.

BON NADAL-FELIZ NAVIDAD-MERRY CHRISTMAS

Aunque este año haya que esforzarse un poco más.

LA CUARTA (REMASTER)

Unos cascabeles risueños como los que abren la Cuarta de Mahler fueron el preludio. Empezaban a sonar cuando reconocía su silueta acercándose. Después de unos cuantos encuentros, digamos fortuítos, él le empezó a guiñar un ojo. Clink! Hacía un triángulo en algún sitio. Ella seguía su camino y sentía la mirada de él siguiéndola un buen rato.

La cosa fue a más. Tutti. Crescendo. Su corazón empezó a latir a un compás nuevo. Su vida seguía un ritmo desconocido para ella. Su rutina se había sometido a la partitura que él tocaba para ella. La había convertido en una melodía. Liegera. De pocas notas. Abrazos en sol y besos en la. Allegreto.

Pero algo pasó. Algo albortotó el pentagrama en que transcurría su vida. Los timbales empezaron a sonar más fuerte y más rápido. Mal augurio. Las trompetas lanzaron afilazos sonidos que hirieron sus oídos. Las teclas del piano se quedaros atrapadas en un terrórifico acorde sin fin. Se rompieron las cuerdas y se enfureció el viento. Los ruídos se comieron las notas. La melodía se desafinó.

Un último gong.

Lejano.

Muy lejano.

Pausa.

Una pausa muy larga.

El músico había dejado de tocar. Ella paseaba en silencio.

Descrescendo.

Atenta. Inocente. Esperando que él retomase las baquetas que hacían sonar la música en su corazón. Aún no había entendido que ella fue un ensayo.

Que el músico se fue.

Con su música a otra parte.

LA KRISIS Y YO

Con K de radiKal.

No se puede tener un blog, una carrera de empresariales, y un descubierto monumental y no hacer un post exclusivamente dedicado a la Krisis. No se si algún día tendré nietos teniendo en cuenta que no tengo hijos, voy por los 40 (estigma? crisis personal?) y  que ni siquiera  se cuando xxxxré el próximo xxxvo, pero la cuestión es que hoy me he descubierto tratando de imaginar cómo le explicaría a alguien dentro de 20 años, mi participación en la crisis. Yo,aunque luego me avergüence,  siempre con una postura esadelblogcentrica, que para eso es mi blog.

El resultado es positivo. Me podré sentir protagonista de un momento histórico, y eso está bien, ya que no pude ser voluntaria en las Olimpiadas del 92, puedo jactarme de haber pringado en la crisis más malvada de todas. ¿Cuál ha sido mi papel hasta ahora??

Básicamente generar basura en Facebook, eso es lo más importante, reenviar artículos que o bien no he leído o bien no he acabado de entender pero que tienen títulos llamativos y oportunistas. Artículos que cifran estadísticas que no se si son fiables pero que son impactantes. Exagero, es verdad que comparto documentos pero procuro filtrar, pero intuyo que un 3% de mis amigos lee esos textos antes de compartirlos o poner un “me gusta”. Aún así, espero que el bombeo de titulares contribuya a generar un clima de cabreo que desemboque en algo más.

He sido oportunista, aproveché como título de un relato que se publicó, la temida cifra de los cuatro millones (a mi me gustaba más 4.000.000 pero tras un acalorado debate se optó por la corrección gramatical versus a la expresión  numérica, a mi parecer más descriptiva). Da igual, el título ha quedado obsoleto. 5.000.000 se llamaría ahora.

He formado parte del mayor club d este país, el de los parados, por suerte no he llegado a ser parte del miembro del club de los parados que han agotado su prestación.

He aprovechado la crisis para rejuvenecerme (a mis 38, durante un año  fuí mileurista  y además por ETT!!! eso es como un chute de Botox, estuve al borde del piso de estudiantes) y reinventarme: “de las crisis hay que salir reforzado”, (vuelvo a ser Fija, oh, que suerte!) no se puede dejar en evidencia a los coach y gurus y otros charlatanes, ”las crisis son  oportunidades”, y así estoy tratando de desarrollar m capacidad de estrategía  con un objetivo: viaje con gastos pagados a Singapur y Sudáfrica. Y si puedo me quedo en uno de los dos países. O que me manden a China. ¿ambición? Aburrimiento. Desencanto. Antipatriotismo.

Fuí gurú y presagié la crisis (y además trabaje en guru y presagie la crisis), y aburrida de escuchar a mis amigos pocomasquemileuristas hablar de su inminente compra de un piso, de Euribors, de revaloraciones y plusvalías por metro cuadrado, les decía “pero estaís locos o que? que no sois inversores ni especuladores, que sois unos curritos, que uno no gana pasta con un piso en el que tiene que vivir y  con una letra del 70% de tu sueldo, alquílate un piso que puedas pagar, y te casas o no, pero vives donde y como quieras y ya te comprara un piso cunado puedas, que esto no puede ser así siempre”Fíjate, si you hubiera tenido millones de amigos y me hubieran hecho caso no hubiera habiddo burbuja, ni crisis ni pelotazo.

Me he indignado, ya que es tremendamente indignante ver como Las soluciones de la crisis pasan por see las medidas de siempre “moderación salarial y flexibilización salarial”, dos medidas que vienen aplicándose desde hace 5, 10,15 años? Y cuál es el resultado? Indignada por que se aplican recortes y  no se habla de recuperar el IAE que suprimió el PP. Ah, claro! qué las empresas han de tener beneficios para que la economía funcione ¿cómooooooooo? ¿y la pasta que ganaron a mansalva justo antes de la crisis donde está? ¿Cómoooooooooooo, que los trabajadores? ¿a quien le han subido el sueldo últimamente porn encima del IPC? ¿a la banca por causalidad? Indignada por que los corruptos, ni van a la cárcel ni devuelven la pasta.

Protagonista también por que la banca me ha estafado, por que mis tres duros ahorrados (una indemnización por despido cobrada tres años tarde), están atrapados en un corralito no denunciado. Que cuando fuí al banco y dije “es lo único que tengo y quiero guardarlo por si tengo una emergencia, que no tengo ningún otro recurso…” ellos me engañaron, no me lo explicaron todo, y hablo de un “banquero de confianza” con el que en su día, años ha, bailamos rock and roll, bebimos bourbon y alguna cosa más hicimos juntos. Protagonista por que me he tenido que confirmar mis sospecha por Internet, en foros de especialistas altruistas e independientes, por que mi banco dice “si necesitas liquidez pásate por aquí” para enchufar un préstamo personal a un tipo indignante a una tipa indignada. Señores, seré aun más protagonista si voy a la oficina con un pasamontañas.

No me creí lo de los brotes verdes, y avisé en mi blog, en este “ojo que pueden ser cardos”. Hasta busqué en el Google como eran los cardos y me fui a la montaña a hacer una foto de brotes de cardo. Y me llamaron pesimista, negativa…Cuanto daño han hecho Coelho y Bucay!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Y ya está por hoy, la próxima entrada de buen rollo y buen humor, igual hasta cambio el color del blog y pongo alguna foto.

TECLEAR HASTA PERDER EL CONTROL

De eso se trata, de teclear y teclear. Y no parar.

He perdido la práctica de dejarme llevar. (Por favor que no lea esta frase un psicoanalista).La verdad es que me han pasado tantas cosas estos últimos años que me cuesta dejarlas atrás. Y son cosas con las que me no se puede frivolizar, que es lo mío. Cuando activo el modo write  y digo “érase una vez”, resulta que solo soy yo y resulta que soy una yo que no puede fijar la mente en otra cosa que no sea su pasado cercano (y eso ahora, durante estos años ha sido mi presente). Y para no ser un coñazo, pues me callo.

Hasta el Love Post Project que tuvo el desenlace que le correspondía, que incluyó fuegos artificiales sobre el mar una noche de luna llena , de repente ha adquirido un tono dramático y surrealista que escapa de mi comprensión y me he quedado atrapada en una tragedia cercana pero ajena con un papel que no se representar., que se me escapa. El título, el tono de juego que le dí, parece ahora una broma macabra. Quizá, al final, algún día lo escriba.

Esa máquina que me atrapaba los dedos de pequeña y que me dio pie a uno de esos posts incoherentes de este último par de años, está aquí, frente a mi. El rescate tuvo también su momento dramático, tuve que pelear por ella. Muy triste, como si escondiera un tesoro de  diamantes bajo su carcasa oxidada y yo quisiera robarlo. Los personajes de mi pasado, los que siguen vivos,  han desaparecido o han mutado mostrando caras menos amables y dejándose embaucar por los cansinos y manipuladores lamentos de víctima de alguien que, a la casi vejez, ha sacado la maldad de una “madrastra” de cuento. Quizá, al final, algún día lo escriba.

 

Mientras, llegan a mi fotos de un pasado lejano, rostros sin nombre en los que me reconozco, preguntas que cosquillean en mi estómago tratando de recomponer algo parecido a una historia familiar desconocida. Esa novela inacabada de amor y guerra en la que en Vic, el narrador, trato de recomponer el carácter de un hombre de corazón romántico que fue mi abuelo y de cuya foto parece que me estoy enamorando como una quinceañera. Quiza, algún día lo escriba.

Y enfrascada en darle la vuelta a una relación nefasta con mi jefa, utilizando artimañas (sanas, esta vez nada de esconder el papel de WC).

Y así, empiezo posts y no consigo escapar de esta pesadez , esta gravedad que parece que tiene todo. Y huyo del blog y me refugio en la festividad, el humor y la simpleza del Facebook. Si es que al final, se me da mejor la frivolidad.

PERO ME RESISTO. Me resisto a cerrar este blog y abro los ojos, no solo para que no se me escapen esos regalos que la vida me esconde (y que bien los esconde la jodida), sino para ver esos principios de historia que no empiezan en mi, esas historias que nacen de la nada y que acaban donde tu quieres. Esas historia que avanzan por libre y que te hacen escribir tan deprisa que te saltas las letras y te olvidas de que es de noche y tienes que irte a dormir o, al menos, ¡a hacer pis!

No me resisto. Solo estoy dejando que estas últimas historias recientes, intensas, dolorosas o extrañas se cubran con la pátina del recuerdo, que el tiempo erosione los cantos, que el viento seque las lágrimas y que el eco solo traiga las risas.

Y así estamos, un poco de paciencia. Un día de estos me pongo a buscar los diamantes bajos las teclas. Por ahora sigo sacándome espinitas y echándolas a la hoguera (esta última frase no es más que una excusa para poner una foto con un poquito de color, claro)

A algunos la vida

nos juega malas pasadas. No bromea. A algunos, a esos, a veces nos cuesta sonreír y tirar adelante sin más. No, no hablo de depresiones ni estados anímicos. No. Hablo de putadas. De cosas que no tendrían ser como son, y son embargo, más allá de tu actitud, son, de hecho Son. Con mayúsculas.

Quizá esos que dicen que simplemente sonriendo se atrae la fortuna, y se lo creen, son de otra especie. Quizá no se les muere la gente cuando y como no toca. Quizá no descubren la maldad en algunas personas. Quizá no han vivido de cerca alguna de esas enfermedades que no se cura con el buen rollo. Quizá no se les han encadenado putadas que llegan de refilón y te pillan eso sí, sonriendo con cara de bobo

Algunos, pese a las malas temporadas, y pese a saber que la mala suerte y las malas rachas largas, existen y no siempre se superan con una dosis de simpleza positiva, luchamos por entender, por comprender, por seguir. Y sonreímos claro, aunque sabemos que también se llora.

Y algunos a veces tenemos un momento de clarividencia y descubrimos una rama a la que agarrarnos con todas nuestras fuerzas y detener la caída cuando ya se ha convertido inercia y resignación.

A algunos, la vida nos esconde muy bien los regalos. Pero si, es cierto ahí están. Solo hay que mirar en todos los rincones. Aún con lágrimas en los ojos.

AUTOYUDA. DESDE 1.982

Qué bien conservar los restos de un blog y recurrir a él cuando todo parece fallar y aún así tienes la necesidad de compartir un momento. Cuando se acerca un final, o un principio y la nada va absorbiéndolo todo. Compartir un instante con algún alma errante que tras buscar fotos de tangas en el google acaba por error atrapado en mi telaraña.

Qué bien confiar en que alguien entenderá que hay momentos en que hay que emprender la búsqueda y darle un nuevo nombre a la Emperatriz Infantil antes de que todo quede inundado de nada. Y que en eso estoy.

Final o principio.

Vuelvo a abrir el libro. Y sí, el momento toma un cierto aire solemne. Se acerca otro principio.

y comiezo a leer

La historia interminable

Mujer blanca soltera…

Desde hace unos años tengo una inquilina que me hace la vida imposible. Hace todo lo que puede para que las cosas me salgan mal, para que me aleje de gente a la que quiero y para que no haga lo que quiero hacer. Es toda toda una imbécil. No se que hacer Cuando la miro parece que me vea en el espejo. Con mi cara, mi ropa, mi (des)peinado. 

Hace años que la conozco, hace muchos años que la vengo aguantando y no se como sacármela de encima. Pero es muy sutil, a veces parece que no está cerca, en esos momentos la vida parece ser la mía, la que tiene que ser, pero llego a casa y ahí está esperándome. Disfrazada de mi, con aire lánguido y mala cara. Pasando las horas en mi sofá y en mi vida. Destrozando  todos mis sueños, mis deseos y mis ilusiones. Arrastrándome a un mundo gris, triste y monótono. Ha cambiado mi vida, me ha dado el cambiazo a mi misma y me siento usurpada. Viviendo algo que no me toca o sin vivir lo que es mío. Mira el blog como se me esta quedando, peor que el ficus.

Ahora mismo está aquí, leyendo lo que escribo y burlándose de mi con un sonsonete socarrón. “Pringada”. Si no fuera por que la perra parece que le tiene algo de cariño, la echaría de casa ahora mismo. Como no parece que sea posible, tendré que descubrir como recuperar lo que es mío. Yo.

Y lo bien que va tener un culpable cerca.

WALK LIKE AN EGIPTYAN

Perdonad el título, es una canción que llevo todo el día enganchada. Llevo toda la semana investigando en la red y chafardeando en Facebook dos cosas. La primera, un grupo religioso que funciona mediante ¿células? y que parece haber abducido a una compañera de trabajo. La estoy observando en persona y a través de su Facebook y me preocupa. El otro gran tema es la revuelta egipcia.

En mi actual trabajo, tengo contacto diario con Egipto, Israel, Sudáfrica, Corea, Dubai, Emiratos Árabes, Túnez, Marruecos, Pakistán, China… Claro, siempre es a través de mail o teléfono, pero aún así, con determinados contactos tienes más feeling que con otros y ese “Dear fulano” es un dear como más sincero. Entre mis contactos, mis favoritos son sin duda los egipcios, hombres y mujeres. Seguramente influye que es uno de mis grandes viajes pendientes y que ese mercado genera buena parte de mi comisión, pero sobretodo s por que los egipcios y las egipcias son educados, eficaces, comprensivos y muy divertidos. Las egipcias, además de encantadoras son todo lo cariñosas y amables que permite el mail y el teléfono.

La semana pasada mi jefa visitó en el Cairo a unos cuantos de nuestros clientes , evitó Alejandría por el atentado de hace unos días. En un par de meses me toca (o me tocaba) a mí visitar a mis clientes egipcios por primera vez.

Hablando a diario, esta semana, era inevitable preguntarles por la situación, y ellos, con la prudencia y discreción que exigen los servidores de una multinacional y, como no, una dictadura, nos iban relatando el contraste entre las masas de manifestantes y los barrios en los que la gente se encerraba en las casas.

El viernes, uno me decía, tranquilamente, que lo gordo sería el viernes, hoy, tras los rezos. Traducía las bromas que se coreaban por las calles y mencionaba que los generales estaban con los rebeldes. Eso me sorprendió, pero no pregunté mas.

Esta mañana, Rania, me ha enviado un par e mails de trabajo y uno para avisarme que se iba a quedar sin mail y sin internet. Me ha dicho “I really hope we can talk on Monday “

Desde ayer, cada vez que tengo un minuto miro en Facebook la página “we are all Khaled Said”, cientos de personas dan información de lo que está pasando en Egipto o dan muestras de solidaridad y apoyo desde el resto del mundo. Es un poco como estar allí. Gracias a Internet la gente tiene la oportunidad de burlar el aislamiento que ha intentando Mubarak, y saber qué está pasando en cada sitio en un momento en que nadie tiene acceso a la prensa. Yo misma, me siento un poco decepcionada de como la prensa española no parece dar al tema la cobertura que merece y recurro a Al Jazeera English para ver que está pasando.

Por que me he quedado atrapada. Por la valentía del enfrentamiento a la policía y el desafío al toque de queda. Por saber qué pasará mañana. Por que según la prensa decía al medio día, el gobierno ha detenido al Nobel de la Paz, Baradei. Por que las llamas se acercan al Museo del Cairo y no parece haber bomberos. Por que la gente vitorea al ejército que se ha mantenido al margen todo el día. Por que nadie sabe que pasará mañana. Por la hipocresía de US y Europa. Por el riego de que la alternativa sea un giro hacia el fundamentalismo islámico. Por que esto puede seguir extendiéndose a países vecinos. Y sin duda estoy, siempre, con la gente que planta cara a la injusticia y defiende la libertad, pero me da miedo que estos países entren en un momento de incertidumbre que abra las puertas a otros “malos”.

Se me hace raro. Tener esta pequeña ventana abierta a cambios tan grandes, con lo absurdo de las imágenes del Sálvame de Tele 5 en mode mute y la voz de os locutores de AlJazeera de fondo. Hubo un tiempo que estudiaba historia tirada en sofá, y ahora en ese mismo sofá la sigo en directo aunque esté tan lejos.

Mi capacidad de análisis político es nula y no se sacar conclusiones ni predecir que va a pasar. Pero estoy mocionada. Mis hormonas me tienen algo más sensible de lo normal quizá solo sea eso. De cualquier manera espero que esto acabe bien.

Y cuando esto acabe, me centro en averiguar si esos nuevos amigos de mi compañera son una secta o no, por que la chica está como abducida y la web de sus nuevos amigos me pone los pelos de punta. Y aún así, no se como acercarme y decirle “apartate de esa gente, ¡ya!”.

DUDA ESPIRITUAL. de espíritus dubitativos

 

Ayer tuve una velada terrorífica. Alterné Tv y lectura. Olvidé el Facebook por un rato. Estoy leyendo Drácula. El auténtico. Nada de vampiros pijos. De fondo, en tele hacían Demian, La profecia y el zapping compulsivo hacía tele 5 mostraba una medium de confidencias con los espíritus de los antepasados de los escogidos entre el público del plató.

Cené muy tarde rodeada de todo este imaginario y me bebí una coca-cola. Yo, desde que soy mayor soy peor que los niños y si no mezclo la Coca-Cola con algo, no me deja dormir, de hecho me duermo y me despierto un par de horas sobresaltada por una pesadilla. La idea de tomar una "Coca-Cola cortada" ,sola en casa un martes cualquiera, me parece cualquier cosa acabada en "ente", decadente, deprimente, así que me tomé la cafeína sin diluir.

Era una buena noche para producir unas excelentes pesadillas. Irme a dormir recién cenada, con chute de cafeína y de vampiros, demonios y espíritus anunciaba un buen despertar gore. Vamos a ver, no hagamos una lectura simplista. No se trata de putearme.No. Es que este año me he hecho el buen propósito de enamorarme y de no tener pereza. Y no hay como despertarse de una pesadilla para desear que haya alguien cerca para abrazarte. Y sin embargo mi cerebro me sorprendió(decepcionó?) de nuevo. Ya medio dormida, me acosté con el pijama azul del Principito que me trajeron los Reyesmagos.shoponline.com (yo pedí un Príncipe Azul en pijama, pero utilicé el traductor de google y igual es verdad eso que dicen que no va muy bien) y me dispuse a dormir, ya algo inquieta y temerosa. Quizás me había excedido. Mis pesadillas podían ser muy fuertes esa noche con mi sobredosis de inputs.

Y justo meterme en la cama me desvelé totalmente. ¿qué rabia da eso eh? Pues nada, lo típico, cosas que empiezan a dar vueltas y vueltas hasta que una idea te atrapa. Y a mi me dio por preguntarme acerca de los espíritus. Igual tiene algo que ver aquello que dije hace unos días (o unos meses) acerca de conocer a mi abuelo. Y de ahí a recordar a mi abuela. Con demencia senil desde que yo recuerdo. Y de ahí a preguntarme, si una medium se encuentra por esos limbos al espíritu de alguien que murió cuando ya no sabía ni quien era, ni donde estaba, ¿son capaces de mantener una conversación coherente?

Los espíritus por razones obvias no sufrirán de artrosis, ni de diabetes, pero ¿qué pasa con las enfermedades tipo Alzheimer, demencia senil, etc?¿hay estudios serios al respecto? No estoy frivolizando. Es una duda que se ha instalado en mi y no me gusta la idea de tener espíritus confundidos y desorientados por ahí. Agradecería información al respecto.

PS. La monada de fantasmita de la foto lo tenéis en Te Faruru

VIAJAR EN EL TIEMPO

Por circunstancias no del todo agradables, mi padre anda rebuscando papeles. "Por si pasa algo", eso lo dice todo. Busca papeles oficiales y documentos pero aparecen fotos y papeles manuscritos que creo que lo reconcilian con momentos pasados que ha tratado de olvidar o de mantener en el olvido, que creo que no es lo mismo. En eso creo que me parezco a él, Esa capacidad para el bricolaje emocional que nos permite construir auténticas fortalezas a nuestro alrededor.

Me cuesta mucho mantener la entereza mientras me enseña una foto de mi abuelo, su padre, del que nunca en 39 años recuerdo haber hablado con él. Pero otras personas sí me han hablado de mi abuelo, y siempre he tenido gran curiosidad. N.o hace mucho escribí aquí algo acerca de él y de su máquina de escribir. Ya no queda nadie a mi alrededor que me pueda hablar de él, y lo dicho, ni yo ni mi padre hablamos de recuerdos o personas queridas que han desaparecido, y si lo hacemos es con tono de crónica, aunque los dos estemos haciendo un esfuerzo por que no nos tiemble la voz.

El otro día fui a ver a mi padre. Sería muy largo hablar de mi historia con él. Y complicado. Nuestra relación nunca ha sido fácil, pero últimamente ha mejorado y me da mucha tristeza pensar en los años perdidos. Y de hecho, me he prometido no repetir sus errores, cosa que es algo que me sería muy fácil. Innato. Pues bien, sacó una carpeta de papeles amarillos y me dijo:

_Mira que he encontrado, tu abuelo escribía un diario cuando estaba en la cárcel.-Quédatelo tu, ya que te gusta tanto leer y escribir, está claro que eso lo has sacado de mi padre y de tu madre. Y si quieres mírate todo esto. Son los papeles de su condena por rebeldía y esas cosas.

Me dio un cuaderno. No lo abrí en ese momento. Estaba allí para apoyar y animar a mi padre. A nuestro estilo. Discutir un poco de cualquier cosa, comentar un documental que estaba viendo en la tele. Pero en mis manos quemaba la carpeta que me había dado. Si, mi abuelo siempre me ha parecido una persona muy interesante y me da rabia no haberlo conocido.

Llegué a casa. Ordené el comedor con el cuidado del que espera una visita importante. Puse muy flojita una música que me pareció adecuada para acompañar a ese momento de intimidad con mi abuelo, fallecido el día después de nacer yo, como si me pasara el relevo de algo que desconozco, y abrí la carpeta. Papeles de condena, cartillas, un carnet profesional con foto de mi bisabuelo, del que nunca supe ni su nombre...

Nunca he sido una persona muy familiar pero en mi crecía una especie de ansiedad por viajar en el tiempo. Por sentarme frente a un café con mi abuelo y que me explicara su agitada e intensa vida rebelde. Sentí una especie de conexión extraña en mi, si no muy familiar, menos aún mística, y por un momento se me pasó por la cabeza visitar a un medium (cierto, lo pensé sin pensarlo).

Por fin abrí el cuaderno, no es un diario, son los primeros capítulos de una novela. escritos a mano en un cuaderno escolar de la posguerra española. Una novela que promete una gran historia de amor y un paseo por la historia, por la guerra...,Leí el primer capítulo fijándome en cada palabra, en cada intervención de los personajes, en el narrador, la implacable caligrafía, en la ausencia de tachones...

Tuve que dejar de leer. La novela me enganchaba y sabía que unas páginas más allá se acababa sin llegar al final. No haber conocido a mi abuelo casi hasta me duele, pero esa novela inacabada no hace más que abrir nuevos interrogantes. Desde ese día la absurda idea de viajar en el tiempo no para de rondarme, y hoy alguien colgó en el facebook el video que abre este post, con una música deliciosa y unas imágenes de Barcelona que me despiertan una nostalgia y una melancolía por un tiempo que no fue el mío que no acabo de entender.

Y es que ninguna historia, real o novela, debería quedar a medias. Tomad nota queridos amigos. Todos los que venís por aquí tenéis algún primer capítulo en algún sitio. Hay que llegar al final.

NADIE DEBERÍA MORIRSE DEJANDO UNA NOVELA SIN ACABAR.

SOPA DE LETRAS

Este blog anda un poco estreñido desde hace demasiado tiempo. Aprieta y aprieta y solo de vez en cuando sale algo seco, duro y a veces, demasiadas, hasta un poco maloliente. Algo que podríamos discutir si empieza por Z o por F. Así que he decido poner a EsAdElBlOg a dieta a ver si así mejoran las cosas.

Sí, seguramente no era necesario rozar lo escatológico, pero es lo que me ha inspirado una lectura objetiva, y algo cínica de los últimos posts y algún intento de relato perdido por el PC. Lo único que siento de haber tomado esta decision es la traición una de mis guías espirituales desde la infancia. Mafalda, perdoname.

Como Romeo y Julieta

La Kenia está en celo. Ya han pasado los días de ir dejando su rastro seductor para que el resto de los perros del barrio la busquen y la seduzcan. Esta vez la Kenia ha escogido a un sharpei macarra y buscón que deambula suelto por el parque mientras su dueño, un viejo amigo mío del que podría escribir un entretenido post, se fuma un canuto sentado en un banco.

El dueño del sharpei y yo hemos puesto todos los medios para que la relación no avance. Nos hemos saludado a distancia con los perros bien atados pese a su resistencia y hemos tomado direcciones opuestas. El sharpei habitualmente no es muy sociable, suele aparecer silencioso de entre las sombras, rodea a la Kenia, se olfatean mutuamente, hacen un par de cabriolas y se va por donde ha venido mientras la Kenia se queda desconcertada, con la cola a media altura, viendo como se aleja. Parece preguntarse ¿ya está? ¿no jugamos más? Pero durante este celo, su relación ha cambiado. Se buscan. Cuando bajamos por la tarde, el sharpei me espera en la puerta a punto de lanzarse sobre su sobrehormonada amiga. Afortunadamente la puerta es de cristal y puedo dar la vuelta y meter de nuevo a la Kenia en el ascensor (tras una ardua lucha) y bajar un poco más tarde. Se que la Kenia me odia estos días. No la dejo vivir su vida, tener un asunto con el perro y tener una camada de 9 ó 10 perritos (no se que resultaría de un sharpei y un labrador).

Me siento un poco culpable, sobre todo después de que está mañana he visto a la Kenia asomada a la ventana con gesto melancólico. No ladraba contenta, que es lo que suele hacer cuando reconoce a algún niño o a algún perro en el parque, solo de vez en cuando un triste lloriqueo. Estaba muy quieta, con la mirada fija. Me he asomado y ahí, sentado bajo la ventana estaba el sharpei. Los dos se miraban muy serios. Inmóviles. Esperándose. Sin entender por que sus dueños no les dejaban pasar un buen rato juntos. Quizás planeando una fuga en el paseo de esta noche.

MAYÚSCULAS

 

Esta de la foto, es la primera máquina de escribir que utilicé. Si lo sé, me conservo muy bien. Nadie diría que soy tan antigua, no obstante hay que admitir que la máquina se conserva aún mejor que yo. Ya antes de saber escribir me gustaba sentarme a aporrear las teclas, y creerme que esas teclas se tienen que aporrear para que se muevan. Recuerdo un día que se me quedó el dedo índice atrapado entre la v y la b mayúsculas y  la r y la t minúsculas. Tuvo que rescatarme mi madre. Crecí un poco y  aunque seguía aporreando las teclas, me molestaba en escoger las letras tratando de formar palabras y frases, y con ellas escribía cartas a mis amiguitas, empezaba cuentos, hacía carnets para los clubs secretos de la hora del patio (fuimos brujas secretas, Ángeles de Charlie secretas –numerarias supongo-, cantantes secretas…)

La máquina desapareció durante una temporada. No la eché a faltar. Para mi comunión me habían regalado una Olivetti portátil,  un reloj digital Casio y una Polaroid. Sin duda era una niña moderna. Con la Olivetti, en seguida entendí que lo mío con la tecla de las mayúsculas no iba a ir bien. Nunca he dejado de mirar al teclado al escribir y cuantas veces debí mirar al papel  para descubrir que llevaba tres frases con las mayúsculas y las minúsculas cambiadas? Todavía me pasa, y aunque ahora borrar es fácil me jode igual. Puta tecla de las mayúsculas. Y total, por ahorrarse una teclas.

Más allá de mis diferencias con las mayúsculas con los teclados modernos, del asunto del dedo no me quedó ningún trauma con esas teclas ni con esas letras, y que no haya tenido novios que se llamen Víctor, Borja, Roberto o Toni es casualidad, nada que ver con el episodio del dedo atrapado entre teclas.

La máquina reapareció entre trastos un buen día de reestructuración doméstica. De nuevo me apoderé de ella y la plante en mi habitación.  Se había despertado mi romanticismo (y cierta pasión por acumular trastos). Rescate una americana beatelera de cuero raído de mi padre, vestidos hippies de mi madre, y otras cosas valiosas como su colección de singles.

La máquina había sido de mi abuelo, que posiblemente ya la compró de segunda mano. No lo conocí, apenas coincidimos mis primeros días de vida y no he visto más que un par de fotos suyas, una con su amada Vespa y la otra con un sombrero a lo Bogart. Una lástima no haberlo conocido. Por lo que he oído me hubiera gustado: rojo, aventurero, romántico, culto,  guapo, simpático, alegre, conquistador y vividor. Eso es lo que un día me dijo de él mi abuela, y remató “un embaucador”. Claro que no me lo dijo la abuela que se casó con él,  esa nunca me dijo nada la pobre. Supongo que en aquellos tiempos un marido así debía ser una putada. Siempre me he preguntado que habría escrito en esa máquina. ¿Panfletos antifranquistas? ¿Poesías? ¿Cartas conspiradoras?

Hoy he vuelto a ver la máquina en casa de mi padre. La he acariciado un poquito. No tiene tinta y hay alguna tecla que está rota, por lo demás sigue en buen estado. Por un momento he pensado en llevármela disimuladamente, pero debe pesar entre 15 y 20 kilos. Tampoco me veía diciendo “¿me dejas la máquina que tengo que escribir una novela de peso?”. Así que la he dejado  en su sitio y me he venido a mi casa, y me he sentado ante un triste y frío teclado de plástico, que debe pesar medio kilo y en el que, al menos, nunca se escribirá una novela pesada.