Cacos. Otra vez.

Hace tres años me entraron a robar en casa. Si queda alguien que leyera mi blog entonces, quizá recuerde mi post al respecto (http://sincausaencasa.blogspot.com.es/2009/04/de-mi-plancha-y-yo-o-planchazo-o.html).  La verdad es que llegar a casa y encontrarte todo revuelto deja el cuerpo muy mal de entrada, luego ves lo que se han llevado y te cabreas. Por que para una plancha y cuatro pendientes malos, no hace falta todo ese follón. Hace apenas un mes me vino a buscar un Mosso al trabajo con una citación. Al parecer habían cogido a los malos y querían que ratificara la declaración. Renuncié a “emprender acciones legales”, no me apetecería encontrarme cara a cara con un chorizo que sabe donde vivo (y que a los dos días estará en la calle), en un juicio, sí, ya se, demasiadas películas, pero es que, y además, gracias al PP, me tocaría oagar  las tasas y demás a mí. Manda huevos. Y de recuperar mis cosas nada, claro.

 Pues bien, hoy, primer día con el Mode Primavera On, me he levantado un poco más tarde de lo habitual y me he ido a la playa. No lo he colgado en facebook, ni en twiter, y mucho menos aqui. No he salido en chanclas con la colchoneta bajo el brazo y la toalla al cuello. He salido como quien sale a comprar el periódico y a tomar un cafe. Un café en la playa, cambio a otra playa a con menos viento y bravas en una terraza. Y a casa. Una mañana deliciosa al sol.

Y llego a casa y la cerradura forzada, La puerta cerrada y la perra ladrando dentro. Esta vez no me he atrevido a abrir la puerta y directamente he bajado a la calle a llamar a los Mossos. Eran las cuatro de la tarde de un domingo.  Los cacos no han llegado a entrar. Reconstruyendo horarios con los vecinos de rellano y los que estaban en el parque de la entrada, parece que ha sido entre las tres o las cuatro.  Y se han ido sin haber conseguido entrar, yo he llegado a las cuatro, seguramente  me han visto o me han oido llegar (Mossos dixit). 

No han conseguido entrar a robar, no me los he encontrado de morros al salir del ascensor. Todo está bien, ¿pero 2 veces en 3 años? Leo las estadísticas en la prensa, baja el índice de delincuencia y una m……………. Yo no voy por ahí con pieles y joyas ni tengo un coche de lujo ni este edificio es de alto standing, y mi cuenta está en números rojos la mayor parte del tiempo. ¿Qué pasa? Pues que este país es el paraíso de los chorizos. Chorizo de todo tipo, te los encuentras por la calle o te entran en casa, por la puerta o por las urnas (que esos son muy chungos también). Y todos lo saben, unos por que los conocen los Mossos y otros por que hicieron campaña electoral o se casaron con una princesa o tuvieron cargo público. Y no pasa nada. Los cogen y nada, a los dos días en la calle de rositas. El otro día, tras leer la noticia del robo de diamantes en el aeropuerto de Bruselas, escribía en el Face una apología de los artistas del robo. Con una estrategia y con un botín elegantes. No estos domingueros de barrio (ni esos políticos y/o aristócratas de m…).

¿Pero un ladrón que aprovecha una mañana de domingo para entrar en un piso vulgar y corriente? que ¿se hubiera llevado? la tele que me regaló el banco? ¿La blackberry del curro? ¿Este mini PC? Ya está nada más, ¿que puede sacar por eso? 300 o 400 euros. 600 a lo mucho. ¿Qué les puede caer por eso? Nada. Un par de visitas al juzgado. Pero, ¿y si no me oyen llegar y los encuentro de marrón? ¿y si les ve un vecino? Un domingo por la mañana es muy fácil. Si esos cacos siguen entrando en casas, y los cogen, y los sueltan, y vuelven a las andadas, es fácil que un día se les complique el tema. Y que utilicen algún modo de violencia.

Yo de momento, como un perro negro de 40 kg, no  parece tener efectos disuasorios, he encargado una placa nueva para el buzón. Sergei Stoliskaya. Alias Coscorrón.

Saturno, el Maligno. Y Feliz 2013

Por más que lo intente, a mi la Navidad me descentra. Me desequilibra. Me aburre. Y me deprime. Y así año tras año n o puedo evitar, ni siquiera en mi blog agonizante, uno o dos posts con la etiqueta Pavo de Navidad.
Una vez pasa Nadal i Sant Esteve, la soga se afloja. La parte más sentimental de las fiestas se diluye según se acerca Fin de Año y hay que reaccionar ante la falta de un plan consistente para esa noche. Y el atrezzo, claro, las uvas, las lentejuelas, etc

Y entre una cosa y otra, yo ya no hago balance (que me salen más desarreglados que la BalanzaFiscal) pero no puedo evitar pensar “el año que viene será mejor”, y para corroborarlo y ponerme a hacer mis buenos (y malos) propósitos, doy un vistazo a esas webs que gentilmente publican los horóscopos anuales.

Y sorpresa. Resulta que si. Los horoscopistas reconocen que salgo de una mala racha que ha durado unos años. Que si. Y que eso, además de mala suerte y problemas en todos los niveles (los que tratan los horóscopos: salud, dinero, amor y familia) me ha traído grandes momentos de desánimo y de abatimiento Que noeran imaginaciones mías, que el maligno Saturno estaba ahí eclipsando cualquier oportunidad de buen rollito. Vaya por dios. Vaya cabroncete este Saturno. Mira que, de peque, era mi favorito. Recuerdo haberlo dibujado miles de veces. Con su anillito, y una bruja sentada en él, o una arañita, o un marcianito, o un astronauta brindando a las estrellas. Y va el planeta y se pone a lanzarme mala energía. Si fuera monologuista, ahora  diría “Tócate los saturnos, macho.”, y dejaría caer los brazos de golpe mientras me daba un giro con la boca torcida mirando al cielo. En algunas webs, las más osadas incluso culpan a Saturno de la crisis y las tensiones a nivel mundial. Hasta de la pandemia de Gripe A. Quien iba a decirlo

En fin cerramos mala racha astrológica y empieza lo bueno. A ver si es verdad, por que según la mayoría de webs consultadas (este es un post documentado) este año recojo frutos profesionales (justo le dije a mi jefa el otro día algo así como que había plantado semillitas pero que esperaba resultados en 2013, y lo dije con una sonrisa que trataba de ser angelical y esperanzadora).  Parece que voy a recuperar energía creativa (sin duda, eso, el blog lo agradecerá). Que voy a recuperar mi carisma y buen humor, que voy a ser la estrella de todas las fiestas (sin tener que tomarme tres cubatas y hacer un streaptease quieren decir). Que voy a poder ahorrar (siiiiiii. que hace un par de semanas me compre una hucha en los chinos, una ovejita monísima que gano la apuesta contra el Gato de Oro Que Saluda Sin Parar que tambien me molaba mucho). Y lo mejor, que voy a encontrar un gran amor, algo extraordinario nmuy pronto, a principioa de año. Eso es presión. Macho. Otras webs no son tran precisas pero me hablan de una persona “extraordinaria y fuera de lo común”. La verdad es que todos mis novios han sido fuera de lo común (y así me ha ido, debí hacer caso cuando mi mejor amiga y abogada me decía “buscate un novio normal”, –no, ya no me lo dice-), pero lo de “extraordinario” me despierta la curiosidad.

Y todo esto y muchas cosas más parece que se lo deberé a Jupiter, el benigno, y a Marte, la fuerza, aunque tendré que ir con cuidado con Plutón que crea tensiones sin querer.

y ahora ya se me ha despertado la curiosidad, y no se si leer astronomia. astrología o mitología.
O las sombras (o sobras) del Grey o Gray ese a ver si eso justifica el boom del libro, que a su vez justifica  que un amigo invisible me haya regalado una funda opaca de esas que no dejan que la gente sepa que estas leyendo.
Feliz Año Nuevo a los que de vez en cuando seguis pasando por aqui. Y a los que no, tambien claro, no lo sabreís, pero os lo deseo.

VENDIDA

 

 

Tengo una sensación incierta (eso creo que se llama incertidumbre). Un banco me ha regalado una tele previa domiciliación de nómina,  previa putada vía obligaciones subordinadas, previa indemnización  por despido de una empresa dirigida por unos iindeseables (alguien recuerda el Gran Lerdo).

He tenido la buena (cuestionable) suerte de toparme con lo que parece ser una buena persona en mi oficina. Ha aguantado pacientemente mis sucesivas broncas cuando vi que la indemnización por despido que me reclamaba de vuelta FOGASA (en manos de mi aboga-mejor amiga) estaba inmovilizada. Gestiono bien el tema y dentro del mapa de cabreados de este país he salido bien parada (o menos perjudicada). Es cierto que en mi caso había cierta negligencia por mi parte, yo se leer y “tengo estudios”. Nada que ver con esos miles de jubilados estafados.

Es la primera vez que a mi, La Reina de los Números Rojos, por los malos sueldos y por falta de previsión y en el fondo, por que ser una buena clienta de un banco iría en contra de mis principios,    me hace un regalo un banco. Antes nada, ni una vajilla, ni un boli, ni un calendario, ni una felicitación navideña. ¡Nada!  Con la envidia que da cuando estas en la cola de la caja para sacar 20 euros (y el cajero se ha tragado la tarjeta) y entra un Señor con traje y todos le saludan, incluso sale el director del despacho a recibirlo.

Y ahora que están arruinados y no dan préstamos, me dan una Smart Tele. No una tele cualquiera, una Smart Tele. Con una Smart Tele podre conectarme a mi banco y ver en 32 pulgadas como crece mi descubierto a final de mes, con una Smart Tele me podre conectar al Facebook o peor al Meetic o al E-Darling, mientras en una esquina no pierdo detalle del Sálvame. Con una Smart TV podré bajarme Crepúsculo.

Por que supongo que esas cosas son las que diferencian una SMART TELE  de una CAJA TONTA (que bonita y original expresión) vulgar y corriente.  Y como SMART es listo y  hace años que no convivo con nadie más listo que yo (bueno si, la perra), y que encima sea un regalo del banco y que encima el del banco me parezca buena persona, pues me da miedo no vaya a ser una trampa. Si ya me daban miedo los chivatos de que canal veo…

Por que, ¿y si en la tele, viene una cámara? Y si de repente me quiero comprar unos zapatos en Shopping.com y me habla el señor bueno del banco y me dice “Esadelblog, no deberías”, y si le bajo el volumen y la voz sigue “no lo hagas o te atenderás a las consecuencias”. O si un día quiero jugar al Poker On Line y el señor simpático me susurra: “no Esadelblog, tengo una idea mejor, hay unas acciones de … que van a dar un subidón…podrás irte a jugar en directo a Mónaco y allí podrías ligarte a un millonario”. O de repente un día me vería freírme unos huevos con chorizo y me diría  “Esadelblog, si sigues así voy a tener que subirte la prima de la Mutua, y ni se te ocurra pensar que puedes borrarte, piensa en los recortes”. ¿Y si me ven enviar un mail escribiéndole a Tabatha o a Chicote que BANKIA los necesita  y se cabrea?

No se. No se. No se si me convence la idea de compartir piso con una SMART TV que me regala un banquero.

Todo el mundo sabe que los autores de Ciencia Ficción son los que menos mienten.

Y han avisado varias veces.

WERT-A ATRÁS

En mi casa se hablaba castellano. Mi madre era andaluza y aunque no tenía un acento fuerte nunca habló catalán. Mi padre era valenciano y aunque él no hablaba nunca en valencià, recuerdo a mi abuela utilizarlo únicamente cuando mi hermano y yo la hacíamos enfadar. Así, empecé a hablar con el castellano como lengua materna. Sin embargo a los tres años, o a punto de cumplirlos, empecé a ir al cole y empecé a escuchar hablar catalán. Mi cole era un cole antiguo y anticuado. Era un cole privado, pero de pueblo,barato, era propiedad de la parroquia de mi pueblo que entonces no llegaría a 10.000 personas. Muchos de los profesores eran mujeres, mujeres del pueblo, que en su momento fueron a ese mismo colegio. No eran mujeres políticas, eran amas de casa instruidas, de las que iban a misa todos los domingos y por las mañana hacían una plegaria por los niños que pasaban hambre o por las víctimas de los numerosos terremotos que había en Guatemala.  Aquellas señoras eran hijas de familias del pueblo, y muchas habían hablado catalán de pequeñas pero habían tenido que estudiar en castellano durante la dictadura. Aquellas señoras hablaban en clase en catalán con toda la naturalidad del mundo, por que es lo que habían hecho siempre.

La primera canción que recuerdo haber cantado en el patio era “Franco Franco tiene el culo blanco por que su mujer lo lava con Ariel” o la otra versión “Franco Franco tiene el culo blanco y se fue a París y se le puso Gris”. Y recuerdo que las Senyoretes nos reñían diciendo que ese señor estaba enfermo y no debíamos burlando de él.  Solo nos decían eso, aunque ese señor había causado grandes pérdidas en sus familias.

Cuando Franco murió yo acababa de cumplir cuatro años. En mi casa seguía hablando castellano y en el cole catalán. Ya sabía escribir mi nombre, en castellano y en catalán, con acento abierto.

Nos enseñaba a leer la Senyoreta Cinteta, diminutivo de Cinta, que en castellano suena “Sin teta” lo que  provocaba la hilaridad de mis tíos que vivían en un barrio de un pueblo cercano en que el catalán era más raro que el chino (y de hecho en ese barrio ahora mismo se habla más chino que catalán). Sigo en parvularios, en los coles nacionales eran “parvulito A” ,“Parvulito B”….en mi cole era Color Blau, Color Verd i Color Vermell ((azul, verde y rojo, dificilísimo aprender los colores). Teníamos dos libros de lectura, uno en castellano lleno de Enriques y Juanitas, y uno en catalán con Laias i Joanets. Cada día cruzábamos desde Color Vermell o Verd a la clase de Color Blau donde en su mesa nos esperaba la Senyoreta Cinteta. Entonces ya tenía 300 años y había enseñado a leer a varias generaciones. Imponía. Su pelo, totalmente blanco, peinado hacia atrás, unas gafas enormes, un ojo de vidrio fijo y una bata de cuadritos rosa. Nunca fue una “Senyu” mas, era la Senyoreta Cinteta hasta séptimo u octavo que entre nosotros ya la llamábamos “la Cinteta”. Te sentabas a su lado. Intimidaba. Recuerdo como me costó diferenciar la “p” la “b” i la “d” de imprenta y cuantas veces repetí aquellas páginas. Cuando acababas una página bien, te ponía un punto en la página que harías al día siguiente y te daba un caramelo que solo le he visto a ella y en el Corte Inglés, si la hacias mal no había punto nuevo ni caramelo, repetías al día siguiente y así hasta que te saliera. La Senyoreta Cinteta, aunque nos enseñara a leer en castellano, siempre nos hablaba en catalán, de hecho cuando hablaba castellano, tenía un acento tan fuerte que era como si siguiera hablando en catalán. Pero era algo natural. En un pueblo pequeño donde en los 70 llegaron pocos inmigrantes siempre se había hablado catalán.

Nunca jamás tuve ningún problema por manejar dos lenguas indistintamente. En mi casa siempre hable castellano y en el cole en catalán la mayor parte del tiempo sin que hubiera ninguna connotación política, ninguna lucha, ninguna reivindicación detrás. Mis primos de la misma edad, que habían ido a parar a grandes barriadas de inmigrantes o vecinos que iban a “los nacionales”, no entraron en contacto con el catalán hasta que años más tarde apareció como asignatura. Ellos nunca han sido capaces de hablar catalán con naturalidad. Y es una pena, la verdad. Por que cada lengua arrastra detrás una cultura y además creo que el ser bilingüe facilita o predispone a aprender otras lenguas con más facilidad.

Recuerdo con 9 años o  así, que apuntaron a un vecino a mi mismo cole., el niño era (y es) bastante burrico, a sus padres solo se les ocurrió pensar que era por que no entendía el catalán. Yo me acuerdo de haberle dicho a mi madre que eso era mentira, que en mi clase había niños que no hablaban catalán y sacaban buenas notas y niños que hablaban catalán en casa y suspendían todo. Al niño lo llevaron a los nacionales y siguió suspendiendo.

Pese a esa educación bilingüe, mi catalán, que no es malo, nunca ha tenido el mismo nivel que el castellano. De entrada la ortografía es más difícil de por si (sin llegar al maldito francés), pero sobretodo he recibido muchísimos más inputs en castellano, y aunque de peque leí por igual los libros dels Grumets de la Galera en catalán que los Hollister y los Cinco en castellano, he leído mucho más en castellano, he visto cine, he visto tele, en la Universidad todo fue en castellano, en los trabajos he utilizado el  catalán para hablar con los compañeros y mucho inglés escrito. Y pese a todo, y aunque noto que va en regresión, sobretodo por desidía y por los sms y el facebook y els whatsupp, mi nivel de castellano, y el de mi generación en general,  es bastante mejor que el de generaciones posteriores no educadas en Cataluña. Solo hay que darse un vuelta por algún foro de Internet. Y no hay nadie de mi cole, ni de ninguno de los otros coles que impartían una educación bilingüe espontanea y natural, que no tenga un perfecto castellano (y perfecto es una licencia. no por la influencia del catalán sinó por la poca importancia que le damos a la palabra).

Ahora que mi inglés es más o menos bueno, me enfrento al francés. No se me da mal y me atrevo a mantener pequeñas conversaciones por teléfono con clientes que no hablan inglés. Me hacen sudar pero voy mejorando. Mi profe, francesa,  está encantada y siempre destaca que parece que soy capaz de cambiar el idioma en el que pienso y que sin duda eso me es fácil por se bilingüe y que es algo que tiene más que comprobado en sus 35 años de dar clase en diferentes países.

Y así, me indigna ver los repetidos intentos de darle al catalán un papel secundario en vistas a “proteger” al castellano y a los castellanohablantes. Señor Wert, los niños pueden aprender, no dos, tres idiomas a la vez si el sistema educativo es bueno. Señor Wert, no estoy segura de que los niños del resto de España hablen mejor castellano que un niño de Barcelona o de Lleida. Señor Wert, usted no se preocupe del idioma, usted preocúpese de que los niños aprendan a leer bien, a razonar, que desarrollen la capacidad de aprender y de concentrarse, que aprendan a hilar ideas y que las puedan redactar. Señor Wert no desvíe la atención de lo que importa, que es el pobre nivel educativo y cultural de su país. Señor Wert, centre sus esfuerzos en sumar educación y no en restar. No se preocupe de que los niños hablen castellano solo y preocúpese de que solo hablen castellano y tengan un nivel pésimo de ingles, muy por debajo de cualquier otro país europeo.

Señor Wert, no sabe la cantidad de extremeños, de andaluces y de gallegos que se están volviendo independentistas gracias a personas como usted.

No sé, creo que si yo creara un personaje que se llamara WERT o ASDF no sería como usted.

GUERRA FRÍA EN EL DESPACHO

• 
  

Esto es un clásico de las “Crónicas de la vida en la oficina”. Ves en las noticias “se avecina ola de frío polar” y sabes que tienes que guardar los suéteres en el fondo del armario y sacar la manga corta.

En mi trabajo actual  me dedico a exportar a países en vás de desarrollo a trompicones y/o a trompazos. Formo parte del departamento especialista en complicaciones. Tenemos en privilegio de estar en la sala que un buen día fue el despacho de uno de los dueños de la empresa. Un señor de la burguesía catalana, culto, influyente i assenyat del que la gente guarda muy buen recuerdo. En la pared frente a mi, fotos en blanco y negro de los grandes maestros de la perfumería de principios de este siglo, diplomas todo por la patria y una colección de libros de lo más interesante. Detrás mio una caja fuerte reliquia de cuando las Acciones no eran apuntes en cuenta sinó aunténticas Acciones en papel caligrafiado.

La sala es cuadrada y en el medio hay cuatro mesas juntas a modo de cruz. A mi derecha China, resto de Asia y Australia, en diagonal Turquía, Pakistán, Emiratos árabes, Dubai, Qatar… A mi izquierda más China. Yo Norte de Africa , Sudafrica, y parte del Midleast: Egipto, Israel, (¿Palestina?), Jordania. Algo de Europa repartido por ahí.  Es como una partida de Risk en 3D por que además aquí se ganan y se pierden clientes y determinados clientes te dan un país entero como premio. “Me han dado el Congo”. “Me han quitado Indonesia”  A veces entra alguien entra al despacho con algún papel en la mano y pregunta “¿Uzbequistan es vuestro?”. O logística nos dice “no podemos enviar pedidos aéreos a Israel por los cohetes” o discutimos con Administración “¡que si!, que tenemos que crear un cliente con dirección en Palestina, ¿cómo que Palestina no existe?”. Y hablas con los clientes y de repente uno te pide disculpas por el retraso en la respuesta pero que ha habido un atentado en su calle, o ha pasado un tifón o han cerrado el tráfico marítimo. Y al final todo acaba volviéndose anecdótico.  Felicitamos el año Nuevo Chino, el hindú, el árabe, el judío. Personalizamos los regalos de Navidad y las felicitaciones, ni jamón, ni vino, ni niños jesuses. En mi despacho se habla a la vez Chino, francés, inglés, catalán-chino-valenciano y castellano. Compramos ajo en China y lo vendemos en Brasil. Rosa en Bulgaria. Romero en Marruecos y una serie de químicos que no quiero pensar dónde acaba.

Pero lo más emocionante de todo, son los cambios de temperatura. Ahí es donde aparece la máxima tensión. Como en todas las oficinas. Si fuera hace 18 grados, dentro necesito 23, si fuera hace 8 dentro 25 y así sucesivamente. Y el sector friolero (China especialmente) le da al termostato y la maquinita del techo, perfectamente centrada sobre nuestro tablero de juego genera un Pequeño Anticiclón de las Azores o una tormenta trópico-sahariana. China, con jornada especial (no reducida) por maternidad entra la primera. Ahí arranca la mañana con el termostato a 26. A continuación entra la otra China que sin una caloría en el cuerpo agradece la temperatura tropical. A las 8.30 llegamos Turquía y yo. Y el daño ya esta hecho. Arrancas el ordenador, primeras llamadas y primera capa de ropa fuera. A los tres cuartos de hora sientes que estas trabajando con un secador disparándote a bocajarro en la cara. Que el aire se ha espesado y es tan pesado como en un atardecer en agosto. En ese momento Turquía se levanta bruscamente y apaga la calefacción en una decisión unilateral. China se incomoda y aunque  no levanta cabeza se percibe cierta tensión postural. Norte de África hace como que no se da cuenta pero respira aliviada. A partir de ahí empieza un juego ON-OFF, sube-baja que se repite varias veces al día y varios días. Empiezan las conspiraciones y los frentes abiertos. China va a por un café. Se baja. Marruecos va al lavabo, se pone. Y así hasta que al final estalla. Y mientras voy recibiendo mails y llamadas de mis clientes ingleses en las que  nunca, ¡nunca! falta la referencía al frío, a la lluvía y al viento  británicos y al wonderful clima que tenemos en Barcelona.

La discusión se caracteriza por dos perfiles clásicos: personas frioleras tomando el papel de víctima abandonada a las inclemencias del clima cuál pequeñas cerilleras de los hermanos Grimm y personas calurosas malhumoradas por tener que pasar bochornos en invierno. Una vez estalla el tema no hay marcha atrás, si te quejas de que la calefacción está demasiado fuerte ya no tienes derecho a decir “¡qué frio hace en la calle!” por que eso se tomará como una concesión “ves como hace frío”. ¡Claro que hace frío, en la calle!, ¡aquí hace dos horas y diez grados que dejamos el fresquito mediterraneo atras!

Los frioleros están convencidos de que es mentira que te moleste, que únicamente quieres hacerles daño a ellos y condenarles a los pies congelados. Llega un momento que te sientes cruel, y piensas “no sé, igual son mis hormonas, a ver si me está llegando la menopausia”, este pensamiento lo descartas cuando ves que Turquia lleva esa camiseta I love Summer que llevaba en Julio y esa sensación de Deja Vu que te lleva a otro edspacho en otro trabajo de hace más de 10 años (claro que, técnicamente, una mujer puede considerarse premenopausica desde los 14 o 15 años). Y miras a las quejicas y ves que llevan una camisita y unos zapatitos de salón y les dices: “oye y por que no te pones unas botas y un jersey o una chaquetita encima” y te dicen “es que es muy incómodo”. Y lo único que puedes decir es “Pues tócate los cojones”. Y empieza la guerra abierta con alianzas externas a nuestro tablero de juego.  Yo tengo aliados en Argentina, Rusia y Andorra. China se apoya en Francia y Estados Unidos. Por que la discusión es la misma en todas partes. Mantenimiento, Recursos Humanos y Dirección General no se pronuncian, “poneros de acuerdo” dicen.

Pero yo insisto y no cederé. Pelearé por una calefacción moderada y no cederé hasta que las personas frioleras vistan como corresponde vestir cuando hace un frío de narices. No pienso considerarlas víctimas de unos desaprensivos acalorados.

PS. en el otro extremo y a modo de guerrilla, tuve hace años, cuando los sujetadores no llevaban un relleno de dos o tres centímetros de espesor,  un compañero de trabajo  con despacho y aire acondicionado propio. Un día alguien le pregunto como podía soportar todo el día aquella temperatura polar, el simplemente respondió: “a veces entra una chica”.

UN VIAJE A TU CEREBRO. Dra.Rosa Casafont

Nunca he creído que en más misticismos que en aquellos íntimos a los que yo le he dado significado, función y valor. Sin embargo si creo que algunas herramientas de las que abusan los gurus TOP VENTAS son útiles y que en su mayoría no son fruto de esos grandes comunicadores sino de la tradición y las sabiduría popular. En mi entorno es conocida mi profunda aversión a los libros de autoayuda de tono empírico como los americanos (John se sentía abrumado…) o los de tono poético y sensiblón de los que se extraen las frases que, con un amanecer de tonos violáceos, quedan condenadas al reenvío eterno por Internet.

No me gusta la sensiblería y los vendedores de humo. No me gustan los Me Gusta compulsivos en Facebook a frases atribuidas a Punset o a Bucay, muchas veces erróneamente. Pero no por eso no creo en el crecimiento personal y en la posibilidad de que uno cambie cosas de si mismo. En la necesidad que tenemos de estar pendientes de nosotros mismos y ver lo que no va bien. Y sobretodo en el  poder de nuestro cerebro y de como puede jugar a nuestro favor o en nuestra contra. Lo que no sabía es como funcionaba ese poder. Y de como podía yo utilizarlo. Si claro, pueden leerse y repetirse como un mantra los títulos de los libros de Autoayuda de la FNAC o los sloganes publicitarios tipo “Por que yo lo valgo”.

Hoy me he levantado físicamente mal. Diarrea (perdón, ya no se dice diarrea o cagarrinas, siempre es Gastroenteritis o Virus Intestinal). Dolor de cervicales y un dolor de cabeza de narices. Mal. Fatal. Y si eso es malo cualquier día, un sábado además aporta ese sentimiento de “fin de semana estropeado”. Podía haberme tomado un Ibuprofeno (en dosis equivocada -según la prensa de ayer-, pero efectiva, –según yo-) y haber ido a la farmacia a comprar un jarabe (rezando por no tener un percance fuera de casa). Pero en fondo sabía que encontrarme mal no era más que el resultado de demasiados días tóxicos. ¿Qué es un día tóxico? Un día de esos que entre el pecho y mi estómago se instala una centrifuga de fuerza industrial. Un día en que el esfuerzo por no apretar los dientes no rebaja la mandíbula. Un día en que la rigidez del cuello recuerda un muñequito hecho de plastilina y palillos de dientes. Sabiendo eso me he acordado de un libro que ha lanzado una gran persona que tengo el placer de conocer y para el que había guardado un sitio en mi estantería VIP, esa que espera a que esos amigos vayan acabando esos grandes proyectos en marcha.

Tengo en mis manos el libro de la Dra. Rosa Casafont, la meva estimada Rosa, un libro que sin haberlo leído aún sin duda os recomiendo por que conozco el trabajo de la Dra. y tiene toda mi credibilidad. Yo no lo llamaría Autoayuda por la poca estima que le tengo a esa palabra pero sin duda da unas herramientas muy valiosas. Digamos que se podría englobar dentro del concepto de Coaching, sea eso lo que sea. En las FNAC lo tienen en la sección de Divulgación Científica. En el Corte Inglés en la estantería “Psicología”. Junto a la autoayuda pero no revuelto.

Si algo de mi blog me orgullece, es que los comentarios que recibe (y recibió en el momento blog) son de gente que, aunque a la mayoría no los conozco en persona, me demuestran y me han demostrado en sus comentarios y en sus blogs una gran inteligencia, cultura, ingenio, sentido crítico y mucho humor de varios colores. Y estoy siendo totalmente sincera. A personas así no les voy a recomendar cualquier cosa. Esta claro. Y no olvidemos que mi otro post con “autoayuda” en el título se lo dediqué a otro gran libro el “Happines”, de Will Fergunson, que no es precisamente un fan de ese concepto (y sigo recomendando fervientemente la lectura de ese libro).

Leeros el libro. Descubrid como funciona vuestro cerebro. Sorprenderos con los secretos de vuestro mejor amigo y no lo dejéis que se convierta en vuestro peor enemigo.

A todo esto, sigo con cagarrinas (he corrido al baño 3 veces en lo que he tardado en escribir esto) y dolor de cabeza, pero parece que la espalda va un poco mejor.

Y ara seguire reflexionat aveure que faré demá. Lástima que la propuesta de Pazzos de trasladar la capital a Barcelona les pillo con la propaganda electoral ya impresa, hubiera facilitado la reflexión.

La mujer paciente (no soy yo, claro)

Igual que es muy fácil cabrearme, es muy fácil despertar mi melancolía y mi nostalgia. Estas no van siempre acompañadas de tristeza, muchas veces es simplemente ternura. No es casualidad de que conserve recuerdos fugaces de cuando era muy, muy pequeña, y que no están respaldados en una foto sinó en una imagen o una emoción que quedo grabada en mi memoria.

Hoy, andando por mi calle actual, que por casualidad es la misma en que viví esos primeros años, he pasado por la que fue mi primera casa. Además era una planta baja así que se hace extraño pensar que tras esa pared pronuncié mis primeras palabras y di mis primeros pasos. Pero he pasado de largo, como siempre. Mi casa es de las ultimas que queda en pie de esa época. Edificios sencillos, sin lujos, de uno o dos pisos a las a fueras de un pueblo pequeño que se convirtió con el tiempo en una zona residencial.

Al lado de mi casa había una más pequeña aún. Hacía esquina. Tenía un patio delantero. La tiraron hace unos años. La verdad es que era muy fea. Pero allí vivió hasta su muerte hace un montón de años, la señora Maria. La Señora Maria, siempre fue vieja, una de esas viejas de negro, con un delantal de cuadros desteñido, y pelo gris siempre recogido en un moño. La Señora María fue mi vecina hasta que cuando yo tenía 4 o 5 años nos mudamos a “un piso moderno”. Ya lo he dicho, guardo muchos recuerdos y recuerdo a mis vecinos de aquella época aunque todos fueron desapareciendo y sus casas ya no existen. Tengo lagunas claro pero me acuerdo. No obstante de la Señora María me acuerdo más.

Tenía un Kiosco azul con las ventanas pintadas en amarillo. Y vendía todas las chuches habidas y por haber. Las gominolas, las nubes y la regaliz las tenía en unos potes de plástico transparente con una tapa amarilla en las estanterias a su izquierda, los altramuces en un bol color crema, los sugus, los caramelos de cubalibre y los snipe en tarros sin tapa en una estantería a su derecha. Con el tiempo llegaron chuches más modernas que venían en cajas, para ellas puso estanterías nuevas junto a la puerta que estaba detras suyu: los Sidrales, los Chimos, los Escalofríos, los Peta-Zetas, los Bang-Bang…A sus pies grandes bolsas de plástico para las bolsas de pipas y de quicos. Y a su derecha, por fin, ocupando medio kiosco, la nevera de helados, siempre fue fiel a Frigo y los Draculas y los Colaget con “has ganado otro Colaget” escrito en el palo y los Boomangflash de 5 pelas el pequeño y de 10 el grandes (los Camy estaban disponibles en la cera de enfrente, en el kiosco que ponian en veranto junto al de la prensa).

Los altramuces valieron siempre 1 duro el cucurucho. Las chuches una peseta dos, un duro, diez y  25 pesetas, cincuenta. Llegabas con tus cinco duros y empezabas: dos coca-colas, cuatro ositos, cuatro moras, cuatro supositorios, dos regalices negras y dos rojas. ¿cuánto llevo? Dieciocho. Y seguías. 2 nubes, 6 snipe, 6 cuba-libres (Ohhhh os imagináis decir eso ahora??????), cuatro fresas, dos corazones, y cada vez la Señora María, que por cierto nunca sonreía, cogía el bote lo abría, sacaba las chuches, las metía en el cucurucho con cuidado, tapaba el bote y lo colocaba en el mismo sitio. Cuando llegábamos al final de la estantería de arriba, si nos quedaba dinero volvíamos a empezar, dos coca colas…Nunca tenía que devolvernos cambio, apurábamos hasta la última peseta. Y nunca nos daba nada de más. ¿Os imagináis  una dependienta así de esas tiendas que apestan a palomitas en los centros comerciales? Ella nunca mostraba impaciencia aunque la cola ante el kiosco a la salida del cole crecía y crecía.

Cuando en un arrebato de esos tan “femeninos” entro en una de esas franquicias y cojo una bolsa y una pala y voy llenando la bolsa sin pensar, siempre parece que falta algo, que las chuches se tienen que coger con cuídado, con mimo, y de una a una.

No se cuando murió la Señora María ni se exactamente cuando tiraron su casa, pero creo que los que fuimos niños en Sant Just le debemos un homenaje. Y los dentistas de Sant Just seguramente otro.

Mi última visita al kiosco, fue con  catorce o quince años con mi primer novio, una pañuelo de Snoopy a modo de Diadema y unas Nike. Dos cigarros, 5 pelas para él y un paquete de Trident de Menta para mí.

TEXTURAS

Por que una mesa de madera, un moleskine y unas lineas escritas con tinta azul jamás podrán sustituirse por ningún artilugio con teclas y pantalla.

Preparativos

Esta “expedicion” promete. Debería abrir una etiqueta exclusiva. Si algo me tranquiliza es que en caso de perder el rumbo y quedar a la deriva hasta quedarnos sin alimentos sería de las ultimas en ser devorada por los más fuertes.¿Por qué? Es la ventaja de enrolarse en una tripulación musculada a base de una estricta dieta hiperproteíca. No comen grasa así que mis michelines esta vez actuarían como un auténtico salvavidas. Grasa? Jamás

Tonterías aparte. el grupo promete ser digno de observación y fuente de anécdotas. Debo presentar a los participantes en la aventura:

El Cachas, fibrado y tatuado de arriba a abajo. Este es mi amigo, un amigo del "pipi-can", hay gente que liga paseando perros, haciendo la compra, de copas...yo hago amigos.  El Cachas es mi único punto en común con el resto del grupo. Es muy independiente, impaciente, obsesivo con el orden ysu dieta, con un punto antisocial pero muy buena persona y amigo de sus amigos. Le gustan rubias, con curvas y, parece ser que bastante tontas, el avisa a todas de que no son novios y pasan semanas enteras sin sexo (creo que hay una fase de la dieta que le anula la lívido), lo que las somete a una gran incertidumbre. Solo come proteínas. Bebe unos 10 cafes al dia y batidos de culturista.

La Rubia de turno. Colombiana, con su consecuente dosis de reina del culebrón. A su favor que es más lista que las anteriores aunque se ha amoldado perfectamente al papel de Rubia y ha perdido cualquier autonomía y poder de decisión. Eso no incapacita su cabezoneria así que, aunque el cachas y yo sabemos que va a ceder la discusión es inevitable. Me tranquiliza saber que se trae a la Amiga como paño de lágrimas. La Rubía parecía algo más natural que las rubias anteriores y me ha desconcertado la gran preocupacion por saber si había toallas o no. Las rubias de gimnasio  siempre tienen toallas de esas que no ocupan nada asi que la obsesión mostrada solo puede ser un tema hormonal. Por supuesto hubiera sido pero que se preocupara por un secador de pelo. Hace dieta pro algo más light.

La Amiga de la rubia. Solo la he visto una vez. Rubia claro. Poligonera fina.  Vestida del Berskha pero con gusto. Callada y pavita. A su favor, que lleva una buena moto, lo que se conoce como un pepino. Algo de intrépida debe tener. Tiene un novio fijo discontinuo que no viene. Ella pidió mayonesa pero no la hemos comprado.

La Petarda. Ahora vengo. Ahora no. Vienen mi hermana. Ahora viene mi novio. Ahora mi hermana y mi novio se han peleado. Ahora vamos.  Ahora nos hemos peleado. Ahora viene mi novio y un amigo. Ahora no vamos. Ahora vamos pero no nos da tiempo a comprar las bebidas que dijimos que llevaríamos. Rubia. 2 horas de entreno diarias en gimnasio. Pecho de silicona. No se le conoce trabajo remunerado ni  fuente de ingresos pero dispone de una buena capacidad adquisitiva. Vive en la zona alta de Barcelona. Fiestera a saco. Vividora. Contactos macarras. Tiene un problema grave de intolerancia alimenticia y solo come algo muy raro que no recuerdo.

El Novio de la Petarda. Nadie lop ha visto, nadie lo conoce. Parece ser que es Braman. Iba a traer bebidas pero no puede por que el pedido llegaría el lunes y zarpamos el sábado. Parce ser que no ha oido hablar de Mercadonas o Carrefoures. No sabemos nada más.

El amigo del novio de la Petarda. Solo sabemos que es cocinero y que le sabía mal apuntarse al grupo por no molestar, cosa que a priori es buena, otra cosa es que suela ser un tio que moleste. No sabemos nada más.

El Capi. A este lo conozco. Campechano. Majete. Bon Vivant. Mujeriego. Movio ficha en su momento pero me enroqué. No tiene  ni idea de como es el grupo. Le gusta el Gazpacho, la caldereta, la cerveza, los mojitos, los calamares a la romana y fuma.

Esadelblog. Con sus kilos de más y su mala leche o su buen rollo según sople el viento. La unica fémina sin mechas y con celulitis en el barco, pero la única que ha leído a Boris Vian. Lleva un bote de Nocilla y una bolsa de ganchitos escondidos en le Petate.

Y esta tripu. se va a meter en un velero para pasar una semana. Viajaremos, dormiremos y comeremos en las reducidas dimensiones de un velero.Unicamente yo he navegado antes en velero (pero no se navegar). La prueba de fuego sera la travesia de Barcelona a Ibiza. La estiba y el reparto de camarotas. El calor del día. Los primeros mareos. La navegación nocturna. Las guardias. Quien baja a hacer la cena. Yo esto no como. Quien hace la tercera guardia. Pongo Musica. Quita esta música.

Alguien ha visto alguna vez una peli de veleros? No somos la tripulación perfecta? Ardo en impaciencia por ver como se desarrolla el tema. La previ. maritima (que no la entiendo muy bien) es marejadilla a marejada, pero no muy lejos hablan de marejadilla fuerte a mar gruesa. Promete. Yo ya he preparado Biodramina y le he pedido a un amigo domador de caballos unos tranquilizantes inyectables.

Y sobretodo, espero impaciente el momento de situarme en proa y saltar (booooombaaaa!!) y zambullirme en ese mar turquesa que me espera.

Vuelvo!!!!!!!!!

A mi isla. A esa isla en la que hasta las fotos en blanco y negro son en realidad azules y verdes. De esos tonos que un día tiñeron mi mirada y que mi memoria se empeña en evocar en el momento más inesperado.

Vuelvo y no veo el momento de llegar.

Es el tercer o cuarto post que dedico a la isla. Está muy cerca, 1 hora en avión mas un ratito de ferry aunque esta vez mi travesía será algo más lenta. 20 horas. Para ir saboreando la aproximación. Para sentir minuto a minuto como ese buen rollo se apodera de mi. ¿Exagerada? No. Es solo que esa isla saca mi parte más mística como un porro de buena marihuana o un buen polvo (y aqui se me escapa una sonrisa torcida al  pensar en algún comentario fácil y socarrón que podrían hacer algunas personas que conozco).

Estoy impaciente. Llevo semanas sonriendo con cara de boba cuando alguien me pregunta por mis vacaciones. Y pensando en como lo haré para desplazarme “tierra adentro” para reponer mis pulseras favoritas que se llevó el famoso caco que me robó la plancha. Y pensando en lagartijas verdes. Y en puestas de sol. Y en no olvidarme las gafas y el tubo, que es lo único que no puedo olvidarme. Y en traerme un poco de arena de Ses Illetes. Y en untarme de barro, no por que vaya bien para la piel no nada de eso, Por el puro placer de sentirme yo misma hecha de  barro. Si es que casi me siento hasta capaz de dejar de fumar. Pero entonces ya tendría que quedarme allí para siempre. En una playa cualquiera. Dejar que el pelo me creciera hasta los pies (no ser muy alta –nada alta. agiliza el tema).

Y vuelve mi parte mística o más espiritual. Hoy es un día triste en realidad. Un aniversario fatal. Otro más. Y sin embargo las buenas sensaciones que me lanza ya desde lejos esa islita me da fuerzas para afrontarlo de una manera más serena. Con otra perspectiva. Y en vez de dejar que mi traidor cerebro se empeñe en buscar el lagrimón pesado que abrasa, un día delicado como hoy he podido alejar los recuerdos más dolorosos y se haya contentado con una sensación de nostalgia y ternura y alguna lágrima ligera pero no  por ello menos intensa.

Y yo mismo me sorprendo de que un pedazo de tierra que según dicen, en realidad flota, haya generado el primer post  fresquito que he escrito en los últimos años, y sobretodo, de que haya sido hoy.

 

PS. El corrector me marca “realidad” como incorrecto. Es un indicio. Quizá deberé dedicarme a los sueños una temporada.

VISPERAS Y VISCERAS

Por estas tierras, los enamorados autóctonos suelen decir que San Valentín es un Invento del Corte Ingés. Los hay que dicen que el día de los enamorados en Catalunya es Sant Jordi, Los hay que dicen que ellos celebran el amor todos los días. Sea lo que sea, una vez pasados los 16 años no está bien visto admitir en público que por un día te dejas llevar por la cursilería. 

 Pero luego están los abandonados, desenamorados, apáticos, desafortunados, solitarios, inenamorables, solteros de oro del que cago el moro, etc que ponen cara de estreñidos cuando sale el tema. Si dicen que no les gusta les callaran la boca con un "psst, tu que vas a decir" y si dicen que sí, les mirarán con pena. Así que se muerden la lengua y apretan el culo para no cagarse en el P. S.V. de los corazones. Total, da igual, ahí sigue. 

Yo, que no me he incluído en ningun grupo de los de antes por que, excepto en el de los solteros de oro, podría meterme en cualquiera de los otros, tengo que admitir que hay una parte en mi reromántica y que en caso de enamoramiento agudo acepta con gusto cualquier ñoñería. Pero admito tambien, esa otra que repele la babosería y la sensiblonería (ajenas). Esa parte parece ser dominante y más acorde con mi estado natural. Pero el todo es la suma de partes así que se trata de coordinar las dos y en lo posible que vayan a una. De lo contrario podían darse situaciones logísticamente imposibles.

 Así que, siguiendo una tradición que empezó hace muchos años, y que solo el beso de un Príncipe Azul podría romper (y no hablo de un billete de 10.000 pelas, aunque tambien lo pueda llegar a echar a faltar), mañana yo y mis vísceras más viscerales, mi corazón y el hígado, celebraremos San Ballentines con estética de San Valentín. 

Y todos contentos.

SALVAR EL SISTEMA

Esta tarde he cometido el error de entrar al trapo en un foro de afectados por el tema de las participaciones. Ahí se mezclan afectados y expertos inversores. Unos postean experiencias, otros asesoran y otros critican. Da igual son los foros, nadie se explaya demasiado en un post y es fácil sacar conclusiones equivocadas de la persona que hay tras el nick y las motivaciones que le llevan a escribir. Es algo que veo en blogs, en los mails del trabajo, en el facebook, en las cartas al director...cada vez tendemos más a quedarnos con lo más anecdótico, con lo más superficial y eso lleva a respuestas simples y discusiones sin sentido. Pero este no es el tema. El tema es un post que he leído que relata el tema de las obligaciones desde un punto de vista macro, que justifica los movimientos de la banca y que es totalmente indiscutible. Un resumen a mi manera (simplón y poco elaborado): los niveles tradicionales de endeudamiento de la banca no son sostenibles con la desconfianza que hay en el mercado, la normativa europea obliga a los bancos recapitalizarse, muchos bancos emitiendo acciones y poca liquidez en el mercado no soluciona nada, las obligaciones a muy largo plazo o sin vencimiento se consideran casi capital. Pues allá vamos. Primamos a unos directores de oficina de una generación, la mía, que hemos crecido sin mucha atención a los valores humanos y la ética y todo eso, y forzamos que analfabetos financieros inyecten la pasta que necesita la banca para recolocar su balance. El individuo se jode pero salvamos el sistema bancario fundamental para el funcionamiento del sistema. Y el director cobra su bonus por objetivo cumplido. Por otro lado el gobierno del PP anuncia que el paro llegará a los 5.5 millones, puede que sea un farol, no es fácil llegar a esa cifra, pero así, si no llegamos el mérito es suyo. Hay que tomar medidas: moderación salarial y facilitacion del despido. Así igual volveremos a los 4 millones de parados. El trabajador medio se jode pero las empresas son más felices y eso es bueno para el sistema. El deficit público es grave. El sistema de seguridad social y blablabal no se sostiene. No subimos los impuestos a las empresas para que ganen dinero y se mantenga el sistema. Recortamos prestaciones y subimos el IRPF. Salvemos el sistema. No me voy a molestas en buscar más ejemplos y elaborar mejsr el post. Solo quiero que alhuien me responda ¿Que coño es el sistema? Hemos entrado en crisis de golpe, tras años de que las empresas ganaran pasta gansa. ¿dónde está? ¿Ha salido del sistema? ¿Que forma el sistema? ¿Quien es el sistema? ¿Qué es lo que queremos salvar? ¿Las personas se deben al sistema? ¿o el sistema a las personas?

6/1/12 UNA SORPRESA POR DESCUBRIR

Ayer cuando llegaba a casa me encontré con cinco personajes que salían de la portería. Eran cinco. Los reconocí enseguida por que todavía iban  vestidos con sus lujosos uniformes de trabajoy por que había tres que parecían liderar el grupo. Les costo salir. Hacía un viento horrible y había que aguantar la puerta con fuerza para que no se cerrara. Los dos que parecían subordinados ayudaban, pero no era fácil, el viento insistía en cerrar la puerta y en enredar las capa y las barbas de unos con los otros. Dos llevaban corona y uno, negro, un turbante que se sostenía con una mano mientras con la otra, como los otros agarraba la capa como si fuera a arrancar a bailar sevillanas. Inconfundibles.

Me acerqué. La mitad inferior de mi cara creo que sonreía pero seguramente en la  mitad superior, la expresión debía ser de curiosidad. Seguramente se me marcaban esas tres rayas verticales del entrecejo que hace ya unos años dejaron de ser marcas de expresión para ser dignas candidatas a un chute de bótox.

-¡Hola! ¿Ya os vais? Subid y tomaos una copa.

-¡No, no! Gracias. Es tarde y vamos ¡muy liados! Tu como si no nos hubieras visto – dijo el de la barba blanca. La capa insistía en taparle la cara.

-Pero…es que…¡tenemos que hablar! Hace años que espero este momento.- Al oír esto, los dos subordinados, que llevaban blusones y bombachos de raso que se les pegaban al musculoso cuerpo parecieron tratar de esfumarse. En cambio los de las coronas y el del turbante estallaron a reír a carcajadas.

-Ai, pequeña, nosotros ya lo sabemos todo, no hay nada que hablar.-dijo el de la barba roja que marcaba mucho las erres.

-¡Pero yo no! Y hay cosas que no entiendo y me gustaría comentarlas. Venga, una copita rápida.

-Hoy no, mi amol, de veldaz – me sorprendió el acento. No se por que al negro le hubiera puesto un acento africano, por el turbante supongo. El de la barba blanca volvió a tomar la palabra.

-No hay nada que comentar no hoy ni otro día. No aceptamos reclamaciones ni damos explicaciones. Lo que hay es lo que hay. Y ahora nos vamos, que con este viento  y estas capas se nos va a enredar la noche.

-Pero …al menos ¿habréis entrado en mi casa?, el primero B-Los tres volvieron a reírse a carcajadas. Yo no encontraba la gracia, es más me estaba costando mucho disimular el cabreo.

-Solo entramos en casas en que los niños están durmiendo.

-¡Pero si solo son las 12! y que coño, yo no soy una niña!-ui, se me había escapado una palabrota,¿ me penalizaría aun más? ¿contaba ya para el año que viene? Ellos simplemente se pusieron a reír, recogieron sus capas y hicieron una señal a los de los bombachos.

-Buenas noches,

- ¡Un momento! ¿os puedo hacer una foto para el Facebook?. –los de los bombachos pusieron unos ojos como platos, los jefes, carcajadas otra vez.

-Ni se te ocurra decir que nos has visto –carcajadas.

-Vale, pero…¿me habeís dejado algo o no? – más carcajadas. Parecía que se les saltaban las lágrimas. Me estaban vacilando, estaba claro y Yo ya me estaba mosqueando, ¿me estaban tomando el pelo? Hace ya años que parecían haberse olvidado de mi, hacían menos caso a mis cartas que yo al spam del viagra y ¿encima recochineo?. Por mi cabeza pasaba organizar una campaña de desprestigio, en mi Facebook tengo un par que ponen “me gusta” a todo, eso es un principio. Pero ellos, no parecían estar leyendo mi mente en ese momento o al menos lo disimulaban y seguían alejándose contra el viento, tratando de aguantar capas, barbas y turbantes entre carcajadas y felices años buenos y pórtate bien que lo sabemos todos.

Yo seguía ahí, tratando de evitar que la puerta diera un portazo.

-Joder estoy flipando. Primero Undangarin y ahora estos.- pero uno de los de bombachos se giró y me guiñó el ojo con una sonrisa picarona. Como los pajes tienen fama de eunucos, ni se me pasó por la cabeza que me tirara la caña, así que, subí a casa corriendo. Miré debajo del árbol, nada, miré en el balcón, nada, miré debajo de la cama, nada. Impaciente y algo mosca miré también en el microondas, en la caja de costura, en el botiquín, en los cajones, en el relleno de los cojines, en mi monedero, en el bidet, debajo de la cama, en los bolsillos de toda la ropa del armario, ¡nada!

Sigo buscando, se que hay algo, no se ni qué ni donde, pero me da igual, desde pequeña, siempre pido “algo de sorpresa”.

PD- Por supuesto, me ha tocado la fava, pero esa  no es la sorpresa.

BON NADAL-FELIZ NAVIDAD-MERRY CHRISTMAS

Aunque este año haya que esforzarse un poco más.

LA CUARTA (REMASTER)

Unos cascabeles risueños como los que abren la Cuarta de Mahler fueron el preludio. Empezaban a sonar cuando reconocía su silueta acercándose. Después de unos cuantos encuentros, digamos fortuítos, él le empezó a guiñar un ojo. Clink! Hacía un triángulo en algún sitio. Ella seguía su camino y sentía la mirada de él siguiéndola un buen rato.

La cosa fue a más. Tutti. Crescendo. Su corazón empezó a latir a un compás nuevo. Su vida seguía un ritmo desconocido para ella. Su rutina se había sometido a la partitura que él tocaba para ella. La había convertido en una melodía. Liegera. De pocas notas. Abrazos en sol y besos en la. Allegreto.

Pero algo pasó. Algo albortotó el pentagrama en que transcurría su vida. Los timbales empezaron a sonar más fuerte y más rápido. Mal augurio. Las trompetas lanzaron afilazos sonidos que hirieron sus oídos. Las teclas del piano se quedaros atrapadas en un terrórifico acorde sin fin. Se rompieron las cuerdas y se enfureció el viento. Los ruídos se comieron las notas. La melodía se desafinó.

Un último gong.

Lejano.

Muy lejano.

Pausa.

Una pausa muy larga.

El músico había dejado de tocar. Ella paseaba en silencio.

Descrescendo.

Atenta. Inocente. Esperando que él retomase las baquetas que hacían sonar la música en su corazón. Aún no había entendido que ella fue un ensayo.

Que el músico se fue.

Con su música a otra parte.

LA KRISIS Y YO

Con K de radiKal.

No se puede tener un blog, una carrera de empresariales, y un descubierto monumental y no hacer un post exclusivamente dedicado a la Krisis. No se si algún día tendré nietos teniendo en cuenta que no tengo hijos, voy por los 40 (estigma? crisis personal?) y  que ni siquiera  se cuando xxxxré el próximo xxxvo, pero la cuestión es que hoy me he descubierto tratando de imaginar cómo le explicaría a alguien dentro de 20 años, mi participación en la crisis. Yo,aunque luego me avergüence,  siempre con una postura esadelblogcentrica, que para eso es mi blog.

El resultado es positivo. Me podré sentir protagonista de un momento histórico, y eso está bien, ya que no pude ser voluntaria en las Olimpiadas del 92, puedo jactarme de haber pringado en la crisis más malvada de todas. ¿Cuál ha sido mi papel hasta ahora??

Básicamente generar basura en Facebook, eso es lo más importante, reenviar artículos que o bien no he leído o bien no he acabado de entender pero que tienen títulos llamativos y oportunistas. Artículos que cifran estadísticas que no se si son fiables pero que son impactantes. Exagero, es verdad que comparto documentos pero procuro filtrar, pero intuyo que un 3% de mis amigos lee esos textos antes de compartirlos o poner un “me gusta”. Aún así, espero que el bombeo de titulares contribuya a generar un clima de cabreo que desemboque en algo más.

He sido oportunista, aproveché como título de un relato que se publicó, la temida cifra de los cuatro millones (a mi me gustaba más 4.000.000 pero tras un acalorado debate se optó por la corrección gramatical versus a la expresión  numérica, a mi parecer más descriptiva). Da igual, el título ha quedado obsoleto. 5.000.000 se llamaría ahora.

He formado parte del mayor club d este país, el de los parados, por suerte no he llegado a ser parte del miembro del club de los parados que han agotado su prestación.

He aprovechado la crisis para rejuvenecerme (a mis 38, durante un año  fuí mileurista  y además por ETT!!! eso es como un chute de Botox, estuve al borde del piso de estudiantes) y reinventarme: “de las crisis hay que salir reforzado”, (vuelvo a ser Fija, oh, que suerte!) no se puede dejar en evidencia a los coach y gurus y otros charlatanes, ”las crisis son  oportunidades”, y así estoy tratando de desarrollar m capacidad de estrategía  con un objetivo: viaje con gastos pagados a Singapur y Sudáfrica. Y si puedo me quedo en uno de los dos países. O que me manden a China. ¿ambición? Aburrimiento. Desencanto. Antipatriotismo.

Fuí gurú y presagié la crisis (y además trabaje en guru y presagie la crisis), y aburrida de escuchar a mis amigos pocomasquemileuristas hablar de su inminente compra de un piso, de Euribors, de revaloraciones y plusvalías por metro cuadrado, les decía “pero estaís locos o que? que no sois inversores ni especuladores, que sois unos curritos, que uno no gana pasta con un piso en el que tiene que vivir y  con una letra del 70% de tu sueldo, alquílate un piso que puedas pagar, y te casas o no, pero vives donde y como quieras y ya te comprara un piso cunado puedas, que esto no puede ser así siempre”Fíjate, si you hubiera tenido millones de amigos y me hubieran hecho caso no hubiera habiddo burbuja, ni crisis ni pelotazo.

Me he indignado, ya que es tremendamente indignante ver como Las soluciones de la crisis pasan por see las medidas de siempre “moderación salarial y flexibilización salarial”, dos medidas que vienen aplicándose desde hace 5, 10,15 años? Y cuál es el resultado? Indignada por que se aplican recortes y  no se habla de recuperar el IAE que suprimió el PP. Ah, claro! qué las empresas han de tener beneficios para que la economía funcione ¿cómooooooooo? ¿y la pasta que ganaron a mansalva justo antes de la crisis donde está? ¿Cómoooooooooooo, que los trabajadores? ¿a quien le han subido el sueldo últimamente porn encima del IPC? ¿a la banca por causalidad? Indignada por que los corruptos, ni van a la cárcel ni devuelven la pasta.

Protagonista también por que la banca me ha estafado, por que mis tres duros ahorrados (una indemnización por despido cobrada tres años tarde), están atrapados en un corralito no denunciado. Que cuando fuí al banco y dije “es lo único que tengo y quiero guardarlo por si tengo una emergencia, que no tengo ningún otro recurso…” ellos me engañaron, no me lo explicaron todo, y hablo de un “banquero de confianza” con el que en su día, años ha, bailamos rock and roll, bebimos bourbon y alguna cosa más hicimos juntos. Protagonista por que me he tenido que confirmar mis sospecha por Internet, en foros de especialistas altruistas e independientes, por que mi banco dice “si necesitas liquidez pásate por aquí” para enchufar un préstamo personal a un tipo indignante a una tipa indignada. Señores, seré aun más protagonista si voy a la oficina con un pasamontañas.

No me creí lo de los brotes verdes, y avisé en mi blog, en este “ojo que pueden ser cardos”. Hasta busqué en el Google como eran los cardos y me fui a la montaña a hacer una foto de brotes de cardo. Y me llamaron pesimista, negativa…Cuanto daño han hecho Coelho y Bucay!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Y ya está por hoy, la próxima entrada de buen rollo y buen humor, igual hasta cambio el color del blog y pongo alguna foto.

TECLEAR HASTA PERDER EL CONTROL

De eso se trata, de teclear y teclear. Y no parar.

He perdido la práctica de dejarme llevar. (Por favor que no lea esta frase un psicoanalista).La verdad es que me han pasado tantas cosas estos últimos años que me cuesta dejarlas atrás. Y son cosas con las que me no se puede frivolizar, que es lo mío. Cuando activo el modo write  y digo “érase una vez”, resulta que solo soy yo y resulta que soy una yo que no puede fijar la mente en otra cosa que no sea su pasado cercano (y eso ahora, durante estos años ha sido mi presente). Y para no ser un coñazo, pues me callo.

Hasta el Love Post Project que tuvo el desenlace que le correspondía, que incluyó fuegos artificiales sobre el mar una noche de luna llena , de repente ha adquirido un tono dramático y surrealista que escapa de mi comprensión y me he quedado atrapada en una tragedia cercana pero ajena con un papel que no se representar., que se me escapa. El título, el tono de juego que le dí, parece ahora una broma macabra. Quizá, al final, algún día lo escriba.

Esa máquina que me atrapaba los dedos de pequeña y que me dio pie a uno de esos posts incoherentes de este último par de años, está aquí, frente a mi. El rescate tuvo también su momento dramático, tuve que pelear por ella. Muy triste, como si escondiera un tesoro de  diamantes bajo su carcasa oxidada y yo quisiera robarlo. Los personajes de mi pasado, los que siguen vivos,  han desaparecido o han mutado mostrando caras menos amables y dejándose embaucar por los cansinos y manipuladores lamentos de víctima de alguien que, a la casi vejez, ha sacado la maldad de una “madrastra” de cuento. Quizá, al final, algún día lo escriba.

 

Mientras, llegan a mi fotos de un pasado lejano, rostros sin nombre en los que me reconozco, preguntas que cosquillean en mi estómago tratando de recomponer algo parecido a una historia familiar desconocida. Esa novela inacabada de amor y guerra en la que en Vic, el narrador, trato de recomponer el carácter de un hombre de corazón romántico que fue mi abuelo y de cuya foto parece que me estoy enamorando como una quinceañera. Quiza, algún día lo escriba.

Y enfrascada en darle la vuelta a una relación nefasta con mi jefa, utilizando artimañas (sanas, esta vez nada de esconder el papel de WC).

Y así, empiezo posts y no consigo escapar de esta pesadez , esta gravedad que parece que tiene todo. Y huyo del blog y me refugio en la festividad, el humor y la simpleza del Facebook. Si es que al final, se me da mejor la frivolidad.

PERO ME RESISTO. Me resisto a cerrar este blog y abro los ojos, no solo para que no se me escapen esos regalos que la vida me esconde (y que bien los esconde la jodida), sino para ver esos principios de historia que no empiezan en mi, esas historias que nacen de la nada y que acaban donde tu quieres. Esas historia que avanzan por libre y que te hacen escribir tan deprisa que te saltas las letras y te olvidas de que es de noche y tienes que irte a dormir o, al menos, ¡a hacer pis!

No me resisto. Solo estoy dejando que estas últimas historias recientes, intensas, dolorosas o extrañas se cubran con la pátina del recuerdo, que el tiempo erosione los cantos, que el viento seque las lágrimas y que el eco solo traiga las risas.

Y así estamos, un poco de paciencia. Un día de estos me pongo a buscar los diamantes bajos las teclas. Por ahora sigo sacándome espinitas y echándolas a la hoguera (esta última frase no es más que una excusa para poner una foto con un poquito de color, claro)

A algunos la vida

nos juega malas pasadas. No bromea. A algunos, a esos, a veces nos cuesta sonreír y tirar adelante sin más. No, no hablo de depresiones ni estados anímicos. No. Hablo de putadas. De cosas que no tendrían ser como son, y son embargo, más allá de tu actitud, son, de hecho Son. Con mayúsculas.

Quizá esos que dicen que simplemente sonriendo se atrae la fortuna, y se lo creen, son de otra especie. Quizá no se les muere la gente cuando y como no toca. Quizá no descubren la maldad en algunas personas. Quizá no han vivido de cerca alguna de esas enfermedades que no se cura con el buen rollo. Quizá no se les han encadenado putadas que llegan de refilón y te pillan eso sí, sonriendo con cara de bobo

Algunos, pese a las malas temporadas, y pese a saber que la mala suerte y las malas rachas largas, existen y no siempre se superan con una dosis de simpleza positiva, luchamos por entender, por comprender, por seguir. Y sonreímos claro, aunque sabemos que también se llora.

Y algunos a veces tenemos un momento de clarividencia y descubrimos una rama a la que agarrarnos con todas nuestras fuerzas y detener la caída cuando ya se ha convertido inercia y resignación.

A algunos, la vida nos esconde muy bien los regalos. Pero si, es cierto ahí están. Solo hay que mirar en todos los rincones. Aún con lágrimas en los ojos.

AUTOYUDA. DESDE 1.982

Qué bien conservar los restos de un blog y recurrir a él cuando todo parece fallar y aún así tienes la necesidad de compartir un momento. Cuando se acerca un final, o un principio y la nada va absorbiéndolo todo. Compartir un instante con algún alma errante que tras buscar fotos de tangas en el google acaba por error atrapado en mi telaraña.

Qué bien confiar en que alguien entenderá que hay momentos en que hay que emprender la búsqueda y darle un nuevo nombre a la Emperatriz Infantil antes de que todo quede inundado de nada. Y que en eso estoy.

Final o principio.

Vuelvo a abrir el libro. Y sí, el momento toma un cierto aire solemne. Se acerca otro principio.

y comiezo a leer

La historia interminable

Mujer blanca soltera…

Desde hace unos años tengo una inquilina que me hace la vida imposible. Hace todo lo que puede para que las cosas me salgan mal, para que me aleje de gente a la que quiero y para que no haga lo que quiero hacer. Es toda toda una imbécil. No se que hacer Cuando la miro parece que me vea en el espejo. Con mi cara, mi ropa, mi (des)peinado. 

Hace años que la conozco, hace muchos años que la vengo aguantando y no se como sacármela de encima. Pero es muy sutil, a veces parece que no está cerca, en esos momentos la vida parece ser la mía, la que tiene que ser, pero llego a casa y ahí está esperándome. Disfrazada de mi, con aire lánguido y mala cara. Pasando las horas en mi sofá y en mi vida. Destrozando  todos mis sueños, mis deseos y mis ilusiones. Arrastrándome a un mundo gris, triste y monótono. Ha cambiado mi vida, me ha dado el cambiazo a mi misma y me siento usurpada. Viviendo algo que no me toca o sin vivir lo que es mío. Mira el blog como se me esta quedando, peor que el ficus.

Ahora mismo está aquí, leyendo lo que escribo y burlándose de mi con un sonsonete socarrón. “Pringada”. Si no fuera por que la perra parece que le tiene algo de cariño, la echaría de casa ahora mismo. Como no parece que sea posible, tendré que descubrir como recuperar lo que es mío. Yo.

Y lo bien que va tener un culpable cerca.