POST DE RELLENO

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Que estress, todo el día entrevistando Hadas Madrinas. Creo que voy a desistir y voy a probar a contratar un angel de la guarda, creo que no conceden deseos pero son menos caprichosos y menos variables. La última que he entrevistado o tenía un mal día o era una bruja vestida de blanco y no me ha convencido; por más referencias de una tal Condolezza R que trajera. Y además he leído en algún sitio que hoy había que ser ecológista, pués ahí van unas fotos de una montaña, que por un lado la muerden y por el otro la rellenan con basura, y cositas que tratan de resistir por allí hasta que lleguen las palas.

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URGE HM para incorporación inmediata

Anoche recibí un SMS. Me sobresalté. Hace meses que no recibo un SMS un sábado noche. Por un momento pensé que alguno de mis amigos quería salir. Por otro momento pensé que El me invitaba a cenar. Nada de eso. Era MHM. Mi Hada Madrina.

“Tgo Ke hblr cntgo”. La verdad es que me desconcertó. MHM nunca se me había dirigido a través del móvil. Normalmente lo hace en sueños, en clave a través de algún artículo de Dominical con moraleja o en algún anuncio de TV.

“Ok díme dónde y cuándo te va bien”. “voy pa-llá”. Me preocupó la urgencia. Recogí los platos de la cena (el plato) y coloqué un poco los cojines del sofá. Por suerte había limpiado un poco por la mañana.

Llamó al timbre de abajo. No se por que yo la esperaba por el balcón. La perra se puso a ladrar como loca como con todas las visitas que llegan ( la cartera, testigos de Jehova endomingados, el del gas…). MHM traía muy mala cara. Se sentó en la margarita menos pachucha de un jarrón en la mesita.

-¿Qué te pasa? Pareces muy triste. - Que plego. Te dejo. -¿Como que plegas? -Si, que esto no tiene ningún sentido. -No puedes dejarme, ¿qué voy a hacer sin HM? ¿Es por el sueldo?. -No, no es eso. Eres mi cliente más difícil y estoy estresada y desmotivada. No puedo más. Cada día me cuesta más. No hemos acabado ningún proyecto. No somos un buen equipo. -No me digas eso. ¿Y que vas a hacer? -No lo se. Hay una plaza de Hada Silvestre. Creo que me voy al bosque. -¿y yo que hago? No puedes dejarme así de colgada. -No se, pon un anuncio en el Infojobs o prueba en una ETT.

Y se fue con la cabeza gacha y arrastrando las alas.

DE PIRATA

A mi que hoy me apetece una dosis de melancolia mimosa me apetecía escribir una poesía. Hubiera sido la primera de mi blog y la primera desde que acabe la EGB y con ella los fines de cursos.

Y he arrancado el ordenador con ese propósito. Y aunque soy firme en el convencimiento de que hay cosas que hay que escribirlas a mano, en un papel bonito o en una servilleta de bar de las de cenefita azul, mi intención era escribir una poesia cursi y bobalicona de (des)amor y (des)amores imposibles y esas cosas que se me resisten.

Pero resulta que me ha salido un mensajito. Hay redes disponibles. Y, yo que llevo meses sin ADSL me he atado un pañuelo en al cabeza, me he puesto un parche en el ojo izquierdo, que es el que de vez en cuando bizquea, me he colado en una red que pasaba por aquí y he completado las canciones que tenía a medias desde el día que me cabreé con Telefónica.

Con cosas como ésta, no hace falta nada más. Basta cerrar los ojos.

PHOOLAN DEVI

Parte de lo que soy se debe a lo que he leído y supongo que a lo que no he leído tambien. Hay libros que te divierten, libros que te enseñan y otros que te dejan una huella que permanece ahí aunque olvides el argumento. Quizá es por lo que dicen o por el momento en que los lees, pero ahí queda esa huella.

Uno de esos libros fue la Reina de los Bandidos, la autobiografía de Phoolan Devi, una hindú de una de las castas más bajas que se rebela contra su destino por mujer, por pobre y por indigna. El libro empieza cuando ella tiene 11 años y la obligan a casarse con un hombre mayor. A partir de ahí se suceden los episodios de violencia e injusticias de todo tipo.

Lo pasé realmente mal leyéndolo, pero tenía que acabarlo. Y me gustó leerlo. Recuerdo que no era capaz de juzgar si hubiera sido mejor para ella resignarse a la tradición cruel o luchar como luchó enfrentandose al sistema. Recuerdo que leía aquella historia reciente y en primera persona y me daba la sensación de estar leyendo una historia antigua, imposible en la actualidad. He leído otros más libros que se situan en la India más pobre, he visto documentales y he hablado con gente que ha pasado allí largas temporadas, pero este libro acabó con todo el exotismo y la mística de ese país para convertirlo en un lugar cruel.

El libro se publicó en el 1995, poco después de que ella saliera de la cárcel. Yo debí leerlo en el 1996 o el 1997. Ella era diputada. Después de todo parecía que había valido la pena luchar.

Se convirtió en un ídolo para las castas inferiores. Su vida era una leyenda. Hicieron una película que a ella no le gustó y amenazó con quemarse viva si la proyectaban en la India, pero no he tenido oportunidad de verla.la he encontrado nunca.

Bastantes años después de leer el libró busqué en el Google, quería saber que había sido de aquella heroína y leí que había sido asesinada a balazos. Fue un jarro de agua fría. La última putada de una vida cruel como aquí no sabemos imaginar.

Entonces leo como una chica albanesa, jugándose la vida, logra huir de la mafia que la tiene secuestrada, la maltrata y la obliga a prostituirse, y cuando consigue llegar a casa, descubre que está embarazada. Poco después de nacer el niño, su propio padre la mata para salvaguardar su honor.

Y entonces leo como aquí creamos polémicas absurdas acerca de si hay que decir médico o médica y si en las fotos de D&G es el hombre o la mujer quien tiene que estar encima y tantos otros ejemplos que podría citar… y me da vergüenza. Mucha vergüenza.

JOOOO QUE PENA...A VER SI SE LO PIENSA...

Demasíado tarde para volver a casa entre semana y que mañana no sea viernes. Ya casi no pasan trenes y los que vienen van casi vacios. En el arcen de enfrente unos chavales tratan de hacer malabares. Están aprendiendo pero noto como la gente que espera junto a mi les observa atenta. Hay algún momento en que todos parece que vayamos a ponernos a aplaudir. Entre pitos y flautas espero el tren desde hace 45 min. Ahí viene.

Subo al tren. Me siento. Se sienta en diagonal una figura. Alzo la vista. Dos ojos transparentes clavados en mi. Uno me ve y uno me mira. Los dos inmóviles. Los mios dan vueltas por el vagón como una mosca buscando un punto de fuga. Topan con los cristales, se suben por los respaldos, se arrastran por el suelo, descansan en el portamaletas. Como ojos encerrados. Va vestido de blanco. Voy vestida de negro. Tiene el pelo extremadamente liso y de un rubio tan transparente como los ojos, que siguen esperando a los mios. Yo tengo el pelo rizado y de un castaño huidizo como mis ojos, que siguen dando bandazos por el tren sion encontrar donde apoyarse.

Lleva una guitarra y sostiene un libro abierto que no lee. Los ojos no se han movido y no se apartan cuando los mios pasan por delante como por alguna razon se hace en el tren o en el autobús. Noto tensión en mi cara pero no consigo descifrar mi gesto.

Busco refugio en mi reflejo en el cristal. Pero ahí tambien encuentro esa mirada. Miro al suelo que siempre funciona. El va de blano. Yo voy de negro. Bambas rojas como de correr. Unos zapatos rojos como de bailar.

El tren llega a la estación. Me bajo. Se baja. Los tacones hacen ruído al andar. Las bambas son silenciosas. La figura blanca se diluye bajo la luz de las farolas. La figura negra se camufla en la oscuridad.

Se aleja el taconeo.

De lejos oigo una risa. Ahora estoy segura. Era mi alterego, que toca muy bien la guitarra y le gusta tomarme el pelo.

LOVE POST PROJECT: CAMBIO DE ESCENARIO

No me gustan los proyectos que no avanzan o que lo hacen a paso lento con demasíados rodeos. Así que, por fin, he decidido tomar la iniciativa.

Hacía falta un cambio de escenario. Una nueva partida. En esta soy más alta y tengo menos ojeras. El es mejor en carne y hueso.

De momento la cosa no funciona ni en los SIMS. Iba bien,...

...pero yo me he desmayado cuando llevaba 24 h sin dormir tratando de coquetear con él hasta que se me activara el Ñiqui Ñiqui. Y él se ha desmayado de hambre y se le han aparecido fantasmas.

Lo que hay que hacer.

HOY (OTRO)

Hoy El Gran Lerdo, que a los cereales hoy le debe haber puesto farlopa en lugar de azúcar, ha hechado a una compañera a la puta calle, y la hache está puesta a propósito, es tan ignorante que está seguro que la ha hechado él. Lo que no sabe es que luego nos hemos ido todas juntas a comer para celebrarlo, que eso de estar todas nominadas y que no hubiera expulsión era insostenible. Despedida despedida oe oe oeo! Despedida Despedida oe oe oé.

Hoy por la tarde El Gran Lerdo y su Jefe, el Italiano Saltarín me han llamado al despacho. Me he pegado unas regaladas al respecto de las nominaciones y de, por favor, no quiero filosofar que tengo mucho trabajo. Así que después de cuestionar mi mal humor para con ellos, y yo no negarlo y reafirmar en que era difícil evitarlo, me han puesto un cheque encima de la mesa. Bingo. Mi despido. Pero no. Una paguita extra de regalo.

Me he visualizado:

-Huy que nervios, ¿puedo fumarme un cigarrillo? -Si -¿Teneís fuego?

Y en mi visualización, un poco sobreactuando la verdad, he cogido el mechero para encender el cheque y con el he encendido el cigarro.

Pero era visualización. La verdad es que están acojonados por que si me voy los dejo en pelotas. Me quema el cheque. Me quema. Y me huele a chamusquina. Pero ¿cómo rechazo una paga extra? ¿A que me compromete? ¿Por dignidad tengo que romperlo y que se pateen la pasta en una par de clenxetes? Les he hecho ganar mucho más que lo que me dan y no pienso venderme. Ññññññññ

Hoy, que hacía frío pero me ha venido la regla con sus sudores de la muerte, ha sido un día calentito calentito. Tanto que me he ido a tomar el fresco con la K. Y allí estaba él. El que importa. Ese que espero convertir en protagonista del blog. Que bien le sienta el rojo, aunque sea de noche.

Hoy ha ido mejor y he tirado menos balones fuera, o, al menos, no tan lejos, que otras veces. Claro que cuando me ha dicho que tenía ganas de hacer un viaje, ni siquiera con el cheque en el bolsillo he reaccionado.

Hoy le he acercado a un sitio en coche y el CD ha empezado a sonar en la canción adecuada, y las dos siguientes eran más adecuadas todavía. Blues Africano. Y me ha dicho “que bien suena”. Y sí. Sonaba muy bien.

Hoy podía haber sido un poco más largo y hubiera visto una vaca volando.

LADYSTRESS. DE BUEN ROLLO.

Mi amiga LadyStress suele avisar del día que hay Luna Llena con uno de esos mails llenos de emoticonos bobalicones y negrillas y mayúsculas y colorines y frases, como de powerpoint hippy-zen, que hablan de buenas vibraciones y energía positiva y todo eso. Es que, la pobre, se ha leído unos cuantos libros de autoayuda. Creo que este mes se le ha pasado, debe andar despistada. Un día, además, envío un mail diciendo que iba a hacer colección de fotos de la Luna Llena. Y cuando LadyStress dice que va a hacer algo, los que lo oímos ya nos arremangamos las manos por que nos toca pringar. Por poner unos ejemplos, cuando “desorganizó” su fiesta medieval para celebrar sus 30 años, un par de amigos suyos y yo tuvimos que coger unos días de vacaciones en enero para hacer los decorados y otros preparativos que había prometido a unas 40 personas. Pero al final la fiesta fue un fiestón. Otra vez "desorganizó" una barbacoa. Yo no confirmé si iba o no, hasta que el mismo domingo, un domingo de agosto en el pueblo de playa donde viviamos las dos, me llamó: -oye, ¿tu vienes o no? -bueno va, ¿ya estáis todos? -si…esto pasate por los pollos y traete 12. Luego te damos la pasta. -12 pollos??????????’ estarán encargados no? -no. ¿Por qué? Así que tuvimos que organizar equipos y saquear todas las Rostisseries de la zona para encontrar comida, sin encargar, para 30 personas. Creo que hasta tuvimos que pedir unas pizzas de apoyo, si claro con salsa barbacoa. Pero al final comimos. El año pasado, para Nochevieja, cenábamos en casa de un amigo. “Ya me encargo yo de la cena” dijo. “¿Seguro?” Dije Atravesamos Barcelona en metro, con tacones, lentejuelas y 6 bolsas del Mercadona cada una. Llegamos a casa del pobre chico a las 10 y pico y LadyStress se puso a “cocinar”. Descubrió la diferencia entre el hojaldre y la masa de pizza ese día. Pero al final nos comimos las uvas. Así que cuando dijo que iba a coleccionar fotos de la Luna Llena, supimos que teníamos que ponernos a hacer fotos de la Luna Llena. Y como le debo un favor le regalo esta para su cole. Y ahora le voy a poner un sms para que se de una vuelta por aquí, porque LadyStress existe y que no me gusta hablar de ella sin que se entere.

HOY

Hoy, un Caballero del Triángulo Verde me ha dicho “tu no sabes con quien estas hablando”.

Hoy ha venido el Gran Capo(llo) con su andar de niño mimado de anuncio de Rio Grande (…es un Rio Grande su nuevo vaquero…) y esa mirada suya, “tranquila nena, no te derritas, solo es una de mis estup-endas(/idas) sonrisas”. Es una lástima que no ha venido a echarnos a todos que es lo que he pensado quando he oído su “Ciao Tutti”.

Hoy el Gran Lerdo, que es mi jefe más cercano, ha reunido a las nenas y les ha preguntado que les pasa, que ya nadie sonrie.. El Gran Lerdo desde su coronación ha estado vigilando si hablamos, si nos reímos, si llegamos 5 minutos tarde, si tomamos café…Y ahora pregunta por que no sonreimos. Mañana dos gotas más de laxante y que se vaya a cagar.

Hoy he tenido una interesante conversación acerca de si con falda son mejores los botines o las botas.

Hoy me han dicho que me van a enviar a Italia para participar en el desarrollo de la nueva colección de tejanos, a mí, que no distingo un pitillo de una campana. Apuestan fuerte por (hundir) la marca o quieren volverme La Mano(garfío) Derecha del Gran Lerdo (bffff que mal queda esto).

Hoy me he comprado una libreta para mis principios de cuentos y una para mi colección de insultos impronunciables.

Hoy han dicho que va a hacer frío (por fin) y yo me estoy haciendo un caldito que no es que se cague la perra, es que se ha sentado/petrificado en la cocina con la mirada fija en la olla y ni pestañea.

CARTA AL JUEZ

Querido Sr. Juez,

Esta tarde unos niños han cogido mi foto y la han pintarrajeado. Me han dibujado un bigote de Dali, unos colmillos de Drácula y unas orejas de Burro (català). Luego han cogido un mechero y la han quemado. Me siento muy ofendida y superultrajada. Me han injuriado. Pero como vivo en una democracia y me protege la Constitución pero como veo que es usted un señor muy preocupado por temas de honor, ¿quisiera usted hacer el favor de localizar a esos niños y detenerlos? Eran 5, si les pone una fianza a cada uno de ellos de 10.000€ como al chico de Girona, tenemos una suma igual a la del Sr.Muñoz, que no ha quemado ninguna foto pero dicen que ha robado mucho dinero. Me han dicho que el problema con el chico de Girona es que le han dicho que los Reyes no existen, que alguien se los ha inventado y está un poco enfadado, pero que no es mala persona. Me sabe un poco mal pedírselo, por que como son 5 desconocidos, va a costar mucho trabajo encontrarlos y usted se va a tener que gastar mucho dinero y los políticos quieren bajar todos los impuestos, así que supongo que se tendrá que gastar parte del dinero del ascensor de la Estacion de Arc del Triomf, que tiene muchas escaleras y los viejos y las personas en silla de ruedas y las personas cargadas los pasn muy mal, o parte del dinero de la reparación del Hospital del Vall hebron, que ha tenido que suspender muchas operaciones por que tenían un sistema de seguridad muy viejo y no les funcionó, que menos mal que estaban por aquí los generadores del apagón de verano y que todas los médicos y enfermeros trabajaron al 200%, que sinó igual alguien se habría muerto. Los Reyes son muy importantes, por que saben estar muy bien y nunca se mueven en las fotos y salían en las pesetas, pero entonces yo tambien soy muy importante, por que tengo un DNI que me vincula a una constitucion que dice que todos somos iguales ente la ley.

Muchas gracias por su atención y su tiempo. Atentamente EsAdElBlog Cada vez más asqueada

PAINT IT BLACK

Estudio Humanidades en la UOC. No se si empecé por que intuí que querrían cargarse la carrera. O por que en algún sitio leí que el ejercicio de la mente evita el Alzheimer.

O para compensar la reducción de cerebro a la que te someten en la Facultad de Empresariales.

El Ying.

Y el Yang.

Pero casi es más fácil analizar un balance que comentar un cuadro como este, por más que combina perfectamente con los colores de mi blog, y con mis hormonas, en fase de ataque maligno.

MALEVICH. Quadrato nero, 1915, olio su tela, Museo di Stato Russo di San Pietroburgo

Y si no fuera que me gusta un escultor que es en si mismo una escultura, mandaría a paseo al Arte y a los Artistas y me apuntaría a clases de costura.

Y si tuviera ADSL sonarian los Stones, que llevo todo el día cantando.

I see a red door and I want it painted black No colors anymore I want them to turn black I see the girls walk by dressed in their summer clothes I have to turn my head until my darkness goes Hmm, hmm, hmm,... I wanna see it painted, painted black Black as night, black as coal I wanna see the sun blotted out from the sky I wanna see it painted, painted, painted, painted black Yeah!

De El País. Una entrevista al Ministro de Cultura de Irán.

“-¿Le gusta la música? Dicen que está en contra del rock y el rap?

-Sí, me gusta. Aunque debe cumplir algunas condiciones, entre ellas, que no haga que las personas se salan de sí y pierdan la compostura. He oído que algunos estilos, no el propio rap sino el heavy metal y algún otro, con el uso de alucinógenos llegan a provocar que mientras se conduce a toda velocidad [los jóvenes] abran las ventanas o las puertas y salten por ellas. Me opongo a ese tipo de música.”

Y me he imaginado a la Penelope Glamour fumandose un canuto, cantando a gritos el Somedy Put something in my Drink de Ramones (que pondría aquí si tuviera ADSL...) y abriendo la puerta de su bólido lista para saltar... Yo de pequeña quería ser como ella.

Pero de adolescente me tiró más el rollo Mad Max.

Y salió lo que salió.

Una que podría haber sido ministra de Iran si hubiera sido iraní y las mujeres pudieran ser ministras.

PONGAMOS QUE HABLO DE MADRID

No dudo de que en Barcelona tambien hay gente de otros siglos y de otros niveles sociales, y que cuando no estas en tu ciudad, pones más atención en encontrar las peculiaridades del mundo. Pero cuando voy a Madrid siempre hay algo que me choca. Tampoco olvido que cuando voy me muevo en dos ambientes (tribus) muy especiales: los Caballeros del Triángulo Verde por un lado y los Cool Masters of Fashion. Y los taxis, claro. Tengo un par de carreras en taxi escritas por ahí, no se si las escribí para el blog o para no olvidarlas. Solo comentar que justo después de un vuelo BCN- Madrid con tres horas de retraso (más casi una hora de cola en facturación), gracias a uno de esos taxistas me volví más catalana, ¡por favor!, para ese señor todos los catalanes eramos unos HP y no paraba de repetirlo a gritos. Estuve a punto de decirle –mire, déjeme aquí mismo- o mejor –escolti, deixi’m aquí mateix, y desde el arcén de la M-30 llamar al RACC (Real Automovil Club de Catalunya) aunque tuviera que pagar la asistencia. Hasta miedo me dió el señor. Collons quina por. Que pensé que me rociaba con spray como le pasó a un amigo mío.

En fin, a lo que iba, al lado de las oficinas del triángulo verde hay una cafetería frecuentada por los caballeros del Triángulo Verde y por su Corte de Proveedores Amargados. Pués me he cruzado con dos señores que salían de allí y me ha llamado la atención su conversación y su tono de “yo solo hablo de cosas importantes” que utiliza gran parte de la élite empresarial española.

-Pues a mi éste no me gusta nada. -Dale tiempo es más novato, que eres muy exigente Goyo. -Es que el otro era más servicial. No le tenías que decir nada. -Eso si, era más atento con sus clientes de siempre. -Y no solo eso, mira –señalando los zapatos relucientes – yo por esto no le pago y me los limpia la asistenta. El otro los dejaba mucho más limpios. No se, no me gusta.

¡Hablaba del limpiabotas!

Foto (estupenda y si al autor le molesta la quito)

Autor: JVERBO Título: DEPROFESIÓNLIMPIABOTAS http://www.canalfotografico.org/galeria/thumbnails.php?album=872

POST SECRET

Ya tengo un gran secreto. Por eso me preocupaba que desapareciera el PostSecret, que por cierto volvió a aparecer en seguida, al parecer los de Blogger lo habian chapado por emitir SPAM. Para mi sigue siendo un misterio el perfil anónimo de la tal Nicole que se podero del título por unas horas. Seguro que sus secretos eran mucho más interesantes que los mios. Quiza W tenga la gentileza de aclarararnos quien es o, quien fue.

Yo por mi parte, ahora mismo no tengo tiempo de dedicarme a desenmascarar OKUPAS de blogs e identidades. Mis esfuerzos deben concentrarse en el Ser Maligno que pasea con chanclas de goma por un mosaico precioso. Pupilas dilatadas de lunes a viernes y boca torcida a partir del mediodía. El mismo que caga todos los dias a las 3 pero la caga constantemente.

He convencido a la secre. para que le ponga unos chorritos de laxante en el café que le pide gritando por las mañanas. Ella cree que es un complejo de vitaminas supermineralizantes (ella no nació a tiempo de conocer a Superratón). Le he advertido que solo puede ponerle unas gotas, no sea que le de una taquicardia. Quizá cuando le digan que la echan (por fea, como ya dije), le confiese la verdad. Y el Maligno se irá por las patas a bajo sin un rollo de papel de water a mano. Si todo va bien coincidirá con uno de esos días en que aparecen por la ofi. una especie de muñecas hinchables siliconadas, mechadas y con pinta de cutre-gogos que compiten entre ellas por ligarse al director, atención, DIRECTOR, de una conocida marca de ropa que, sin duda, no es Humana.

El siguiente paso será untar el wc (el de los chicos claro) con un crecepelo ultrapotente que he visto que venden por Internet a 20€ el litro más gastos de envío.

Es la guerra.

POST SECRET???

Era un blog especial. La gente enviaba sus secretos en postales personalizadas que alguien escaneaba. Algunas eran realmente bonitas e ingeniosas. A veces te golpeaban con ternura, dolor, humor... Según el secreto. Se actualizaba semanalmente y nunca te dejaba indiferente. Hasta daban ganas de tener un gran secreto para colgarlo. Supongo que alguno habría que fuera inventado. Ahora en la dirección solo aparece un blog en blanco de una tal Nicole. Nicole, ¿que secreto guardas?

DESLUMBRON

El foco lo deslumbró. No sabía si lo dirigieron a él antes o después de pronunciar su nombre. Se levantó entre atronadores aplausos. Con manos temblorosas se estiró los faldones de la americana y se enderezó la corbata a la vez que se levantaba. Trató de encontrar alguien cerca de él a quien abrazarse como había visto en todas aquellas noches de Oscars desde su sofá. Todo el mundo estaba demasiado ocupado aplaudiendo, sonriendo y moviendo afirmativamente a la cabeza. Perdió el foco. Logró salir al pasillo, mirando al suelo, tratando de no pisar a nadie y sobretodo preocupado por que un tropezón no ocasionara una caída que sería retransmitida por ciertos de cámaras de todo el mundo enturbiando su éxito. Unos guardias de seguridad XXL le cortaron el paso sin dirigirle una palabra. Señaló al escenario. -tengo que salir a recoger el premio. Y entonces los aplausos callaron de golpe. Levanto la mirada. Aún habían manchas borrosas en ella. Pero logró ver que alguien se acercaba al micrófono. -No he preparado nada, no esperaba que el premio fuera para mi,… solo… solo puedo decir que me embarga la emoción … y que se lo debo a todos los que han trabajado conmigo… Solo una cámara enfocaba al pasillo. Unos guardias de seguridad sacaban en volandas a un hombre de mediana edad con un traje harapiento y una corbata deshilachada. -¡Ese soy yo, soy yo! -Yo si que tengo un discurso preparado. Tengo que leer mi discurso. -Ese no soy yo. Yo estoy aquí. -He ganado yo. -¡Ese soy yo! ¡Ese no es yo!

AUTOAYUDA ALREDEDOR

No me gusta perder libros. No me refiero a prestar un libro que te ha gustado mucho a alguien que te gusta y a quien crees que le puede gustar. Eso entra dentro de la magia de ese libro. Y me gusta saber que ese ejemplar de “Payasos en la Lavadora” de Alex de la Iglesia , que me dejó una buena amiga y que yo dejé a un buen amigo , que lo dejó a su vez a su buen amigo que a su vez lo dejó y aquí pierdo el rastro, sigue trazando esa red de buenos amigos que compartimos por separado buenos momentos. El libro no parece estar a la venta en ningún sitio y eso le da un aire de tesoro secreto, la comunidad del libro…y ahora que pienso me lo dejó una S, se lo dejé a un S, el se lo dejó a otro S…muchas eses…

Me refiero a olvidar un libro a medias en el tren, o en un hotel o en cualquier otro sitio al que seguramente no vuelves. El libro se queda a medias para siempre. Nunca lo vuelves a empezar y si alguien lo encuentra, no estoy segura de que lea lo mismo que yo.

Y tampoco me gusta encontrarmelos. Y es que me da por pensar que es el destino el que me los pone delante por algo. No es que vaya encontrandome libros perdidos por ahí cada dos por tres pero cada vez que pasa, una que es un poco tremendista se monta una paranoia.

Recuerdo un atardecer lluvioso que paseaba a la Cai, una simpatiquisima perrita que ya murió. Estabamos en un descampado que aparte de por dueños y perros estaba bastante frecuentado, de lunes a viernes por coches de cristales oscuros o persianas en las ventanas y camiones sin caja, y el fin de semana por domingueros en acampada urbana.

Bajo la lluvía apareció un libro. Estaba mojado, pero todavía podían pasarse las páginas. Era un libro de poemas, a mi parecer no muy buenos, pero a mi no me entusiasma la poesía (si no es recitada al oído por un poeta aficionado). Lo bueno del libro era la dedicatoria de la primera página, que empezaba a borrarse. No recuerdo que decía, solo que casi me hizo llorar de lo bonita y sincera que parecía. Y recuerdo sobretodo preguntarme qué hacía aquel libro allí. Si lo habría tirado alguien o si lo habría perdido. ¿y por que allí?. No imaginaba ese libro cayendo desde la ventana de un camión o de la nevera de los domingueros. Pensé que tendría que inventarme la historia. Y lo sigo pensando.

Ayer, al volver de una reunión en Madrid, en el bus que nos llevaba del avión a la terminal me encontré un libro. O me sentaba encima de él o lo cogía. Lo cogí. “El libro de la serenidad”. Miré alrededor. Señores de negocios. Muy serenos todos. Muy sobrados. No sabía que hacer con el libro. No llevaba dedicatoria. Lo metí en el bolso. Me sentí culpable. Dios mio, alguien ha perdido su serenidad y la tengo yo y ni siquiera se si es mi talla. Volví a sacar el libro. ¿lo habrían comprado en el aeropuerto? ¿este era el de salida o el de llegada? ¿tenía que llevarlo a equipajes perdidos? ¿tenía que leerlo? ¿qué había comprado semejante libro? ¿qué esperaba encontrar en él? Sereno no era, pero un "insereno" no puede leer un libro con la cubierta de color malva.

Yo, serena, lo que se dice serena, no soy, "inserena" del todo tampoco así que igual me lo podía leer. Pero estos libros me dan yuyu, y he leído el párrafo final y habla de mi yo interior , y he mirado por el medio y habla de salud emocional y de equilibrio, y todo eso me produce pesadillas, así que no voy a leer más y no se que hacer con el libro.

No se si ponerlo entre ese extraño "Becks The unofficial and unauthorised Biography of David Beckham" que robó para mi un amigo y ese Best Seller del Siglo "Los Hombres son de Marte y las Mujeres de Venus", que se empeñó en dejarme una amiga...¡después de que su novio lo subrrallara y llenara de anotaciones personales!, o entre el catalogo de IKEA y las Páginas Amarillas del 1998.

De la misma colección podía haberme encontrado “El libro de la Felicidad” y “El libro del Amor”.

Definitivamente hay que leer más.

PALAU NOVELLA

Un rostro demacrado por el dolor flota en el agua inmovil. Quizá es más antiguo el dolor, y es el dolor la causa de ese deterioro. Una lágrima cae y desfigura el reflejo de un rostro que un dia fue el ejemplo de la belleza. No es fácil para Teresa olvidar.

Él, aparentemente enamorado de ella de forma que mujer alguna nunca pudo imaginar ni en sueños adolescentes. Derrochó en ella y para ella una inmensa fortuna. Se rodeó de ella en todo momento, quería su hermosura siempre alrededor suyo. Hizo reproducir aquellas hermosas facciones por toda la casa. Ordenó a un famoso escultor un molde con la cara que iluminaba su vida para poder colocarla, esculpida en bronce, en todas las cornisas de roble que embellecían el techo de los salones de la casa. Tambien hizo esculpir unas hermosas cariátides en sensual postura que soportaban un techo decorado con querubines y nubecitas de algodón. Bajo él celebraron innumerables fiestas y recepciones. Una vez incluso hicieron venir expresamente a la Filármonica de Viena para amenizar una velada que se mantuvo en boca de todos los asistentes hasta muchos años después. Otra vez llenó el lujoso y monumental lavadero de cava. Teresa era tambien la modelo del gran fresco que a modo rubentino represantaba el baño primaveral de una ninfa rosada. El perfil de los enamorados aparecia también en los medallones de las puertas, aquí a modo de faraones egipcios, aquí con tocados victorianos, aquí con aire helenista. ..

La perfección de ese rostro, familiar y desconocido se le clavaba ahora como un puñal cada vez que su mirada se posaba en uno de ellos. La mujer retrada es la que él amó, y de ella no quedaba nada mas que aquellas copias crueles que evidenciaban el ocaso. El lago inmóvil de nuevo reflejaba un rostro agrietado, unas enormes bolsas bajo los ojos, una nariz enrojecida y en la que, como para ridiculizar todavía mas su decrepitud, habia aparecido ahora una berruga de la que brotaban un par de pelos negros a modeo de caricatura. Había perdido incluso el brillo de su mirada, Se lo llevó su hijo el dia de su encierro en el sanatorio. Su espalda se había encorvado protegiendo un voluminoso vientre y un pecho flácido. Su andar orgulloso no era ya más que un pesado arrastrar de pies.

Cansada y siempre al borde del silencioso llanto solitario, se incorporó con dificultad y rodeo el lago para dirigirse a la casa por ultima vez. El lago fue un regalo más de Ramón. Era un lago artificial en medio de un pequeño bosque. Un sendero lo bordeaba entre rosales, el sendero ahora casi habia desaparecido entre matorrales y zarzas que le arañaron las piernas. Se sentó en un banco de priedra alargando el momento, habian habido patos y cisnes deslizándose por aquella superficie verdosa. ¿Qué habria sido de ellos? Recordaba como se acercaban a ella en busca de pipas de calabaza. Al lado, una cueva artificial, abovedada y abierta al lago a modo de balcón de piedra. Seguia estando alli aquel “T’estimo. 3-IV-1889” que encontró pintado un día, poco después de que le dijera que por fin iban a tener un hijo. Le dieron ganas de reir. Mentiroso. Años mas tarde la cueva había sido complice de los numerosos romances furtivos del matrimonio. Besos robados y caricias apresuradas mientras la música y las risas de la fiesta se desparramaban por los silenciosos valles oscuros. En alguna de esas fiestas veraniegas habían estado alguna vez a punto de coincidir en la cueva, él con alguna chiquilla impresionada pos su poder y ella con alguno de sus pretendientes eternos. Ella se sabía aún bella, y él extremadamente poderoso, así ambos consintieron el adulterio del otro, no se sentian engañados, eran invulnerables y podian permitirselo todo.

Él la escogió a ella cuando volvio de Cuba convertido en un excéntrico dispuesto a ser la envidia de todos. Ella lo acepto a el despues de declinar numerosas ofertas de matrimonio. Él era rico y se lo ofrecía todo a ella envuelto de versos y canciones. Ella, joven e inocente, creyó en aquel amor que no era más que otro capricho del poderoso Sr. Ramon y sin saberlo, renuncia a toda felicidad. Ilusionado y satisfecho por haber conseguido la esposa más deseada de toda la comarca, compra medio Garraf, todavía inhabitado y cubierto de viñedos. En el centro de su propiedad, en la cima del Monc Fosc mando construir un Palacio. Fueron necesarios 5 años de duro trabajo para satisfacer al Señor Ramon. Una casa con rasgos clásicos, barrocos, árabes y coloniales, por que todo lo quería tener.

Teresa se lleva una mano al bolsillo y saca un puñado de migas. Lo arroja sobre ese rostro que flota. No espera que acudan peces ni tortugas, tan solo quiere borrar ese rostro que flota en el agua. Echa a andar de vuelta a la casa. Vuelve a llevarse la mano al bolsillo rebuscando algo entre las migas que han quedado.