HAPPY HOUR EN LOURDES

Ayer oí que el Pata Benedicto Nosecuantos, además de los habituales milagritos, promete indulgencias a los peregrinos que acudan al Santuario de Lourdes con motivo del Año Santo.
Las indulgencias son reducciones en la estancia en el Purgatorio. Supongo que el descuento irá relacionado con la duración de la estancia y/o el gasto en souvenirs diversos.
Repasando la lista de  los pecados capitales, es fácil ver que la mayoría de ellos se dan en la vida diaria: la lujuría, la ira, la codicia, la gula, la avaricia, la pereza y la soberbia.  Y muchos de nosotros esperamos seguir pecando, si cabe, incluso con mayor frecuencia.
Mis pecados favoritos son la lujuria, la pereza y la gula y procuro cometerlos a diario aunque tengo que admitir de que nunca soy lo suficientemente lasciva (no por falta de interés), ni perezosa, por que mi cuota de codicía tambien está ahí y me obliga ir a trabajar, y por supuesto, no puedo darme todo los atracones de chocolate ni emborracharme todas las veces que lo haría, y ahí entra mi dosis de vanidez, que el chocolate engorda y la resaca deja muy mala cara.
Pero visto que la Iglesia, siguiendo el ejemplo de la Semana Fantástica del Corte Inglés, aplica tácticas de Trade Marketing para atraer a sus clientes (aunque pensándolo bien, fue el Corte Inglés el que imitó a la iglesia, ya que bulas e indulgencias son anteriores a los corticoles), he dado un vistazo a la Wiki, para ver si la amenaza del purgatorio compensa una escapadita de fin de semana.
Pues bien, he encontrado el testimonio de un tal Dante, que estuvo en el infierno y el purgatorio. El purgatorio no es definitivo, solo estas ahí hasta que pagas (amortizas) tus pecados, pero después vas al cielo, y por eso es importante estar atento a las ofertas de Ratzi, yo creo que hasta más que a los Planes de Pensiones de la Caixa.
Al parecer, me pueden condenar a caminar entre llamas hasta que desaparezcan de mi los pensamientos lujuriosos, por gula, la condena es a pasar hambre bajo 2 árboles cuyos frutos no puedo coger, y por perezosa ...bueno es que ya me ha dado palo buscarlo, pero ojo, que la pereza se convierte en pecado mortal si descuidas tus obligaciones morales y eso te lleva de camino al infierno. Y ahí no hay indulgencias que valgan.
Así que no me voy a dejar llevar por la pereza y voy a hacer una escapadita a Lourdes, y así aprovecho y paso por Andorra que también hacen descuentos en Navidad.
Y a la vuelta, cuando me haya documentado algo mejor,  voy a montar  viajes organizados eSaDeLbLoG ViaJeS En CÍrCuLo.
He puesto una encuesta en la barra de la derecha  para ver que pecados os parecen más interesantes, por que así podré escoger las pelis del autocar de acuerdo con nuestros clientes. Como estaría bien organizar grupos homogeneos (nichos de mercado), agradeceré vuestras vivencias personales con los 7 pecados.
Abstenerse excomulgados y apóstatas.

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NAVIDAD 2

Era una noche fría, pero arropado por las lucecitas azules ni siquiera se dió cuenta. Aún con la cabeza entre las manos se quedó dormido. Tuvo un sueño extraño. Todo era blanco, como se supone que deben ser las Navidades. El no se reconoció en el sueño, apenas un niño flaco con una mirada curiosa bajo un flequillo despeinado.

El niño del sueño andaba en ese mundo blanco en el que no había nada más que el color blanco y él. Andaba y andaba. Si hubiera sido un adulto se hubiera cansado y se hubiera preocupado, entre todo ese blanco no había ninguna referencia que le confirmara que sus pasos eran reales. No se acercaba a nada y no dejaba nada atrás. Pero al niño del sueño todo eso le daba igual y no estaba cansado todavía.. El niño solo miraba atrás de vez en cuando porque todo era tan blanco que le daba miedo manchar algo y que le riñeran.

El niño no llevaba reloj, porque todavía era un niño y no le preocupaba saber cuanto rato llevaba andando, así que de nada servía tratar de soñar que miraba la hora, pero en un momento, que más da cuál, si fue ese en que el soñador de la plaza se pasaba la mano por la nunca, o ese en que se fundió una bombillita azul con un chispazo amarrillo, el niño encontró un cabo suelto. Lo cogió y estiró. Era una guirnalda de lucecitas azules. No se preguntó que hacían allí. Solo estiró. Pesaba. El cable debía estar enredado en un trozo de blanco pensó. Y estiró más fuerte, lo suficiente como para soltar el cable de donde estuviera atrapado. Lo sostuvo en sus manos. Las lucecitas parpadeaban levemente.

Eran lo único que tenía y como era un niño se puso a jugar con ellas. Corrió llevándolas como si fueran una cometa. Corrió tan rápido como pudo y las luces se elevaron. Debió correr en círculos por que las lucecitas formaron una espiral encima de él. Siguió corriendo, más y más deprisa y las lucecitas se elevaron tanto que las tuvo que soltar para no salir volando con ellas. Pronto desaparecieron de su vista.

Al niño le dio miedo que alguien le riñera por haber perdido las luces, así que se metió las manos en los bolsillos y se alejo silbando, por donde había venido o no, no lo sabía, pero es que allí no había caminos.

El del banco despertó. Amanecía y una niebla mañanera lo envolvía. Las luces estaban apagadas. Trató de moverse bajo ellas. Buscó un cabo suelto y lo encontró. Empezó a tirar de él deshaciendo la maraña de cables y bombillas bajo la que había dormido. Se enrolló la guirnalda de luces en el brazo y salió con él por la única salida que tenía la plaza. No estaba seguro de haber llegado por ese camino, pero daba igual, era la única salida. Se sorprendió al oírse silvar.

SESION DE TARDE

NAVIDAD 1

Aquella mañana, al pasar la página en la agenda se sintió libre. Había llegado Diciembre y había conseguido evitar todas las trampas. No participaba en ningún amigo invisible, no había comprado ningún décimo de lotería, no había escuchado ningún villancico, no había visto ninguna película mala de protagonista que no cree en Santa Claus, no tenía prevista ninguna cena de navidad con amigos, compañeros de trabajo o ex-compañeros de estudios, no había participado en ninguna conversación acerca de la logística y los menús de las cenas y las comidas familiares... Y no echaba a faltar nada de eso.

Envalentonado se decidió a salir a dar un paseo. Afortunadamente pocas calles estaban adornadas ya que los comerciantes y el Ayuntamiento no se habían puesto de acuerdo con quien pagaba los gastos. Era una tarde agradable para pasear, la crisis económica y un partido de fútbol que no le interesaba, mantenía a la gente lejos de las tiendas y no había aglomeraciones en el centro. Deambuló por las calles durante horas, alejándose de las calles anchas y buscando las callecitas estrechas con olor a orín fermentado y a humedad.

Sin saber como, su mente le jugó una mala pasada teniendo como cómplice a sus inquietas piernas. A la par que se adentraba en el laberinto de calles estrechas, sus pensamiento rebuscó en su memoria tratando de buscar el momento en que la Navidad comenzó a coger aquel sabor rancio que crecía con los años. Pronto se vio enredado en un mar de recuerdos que mezclaban su infancia, su adolescencia y su madurez. Un torbellino de luces de Navidad, de Villancicos desafinados, de figuras de barro, de discusiones a gritos, de buenos deseos, de nacimientos y de muertes, de regalos y de acusaciones.

Ya no paseaba, trataba de encontrar el camino de regreso. El orden de las calles anchas y los semáforos. Pero no encontraba la salida de aquel barrio desconocido. Su paso se apresuró, pero cuanto más rápido andaba más parecía alejarse de cualquier parte. Las calles mentían constantemente y aún tomando direcciones distintas todas iban a parar al mismo sitio.

Finalmente optó por el callejón estrecho que había estado evitando todo el rato. Los edificios de uno y otro lado se acercaban tanto que podía tocar ambas paredes estirando los brazos. Quizá la luz del día con algún rayo de sol entrando perpendicularmente y la ropa tendida de balcón a balcón justificaban una mención en alguna guía de viajes, quizá hasta una foto. Pero a esa hora, esa noche, solo producía una inquietud cercana al miedo.

Trató de visualizar el mapa de la ciudad, si estaba en la zona en la que creía estar, ninguna calle podía ser tan larga. Llevaría unos 10 minutos andando por ese callejón con alma de túnel del tiempo, cuando a su derecha vió que salía un pasaje más estrecho y oscuro aún. Lo cogió. Este era corto. Apenas un minuto y giraba a la derecha para desembocar en una plaza. Pequeña y desierta como todo a su alrededor, pero allí, de lado a lado de la plaza habían tendido una red de luces azules. Alguien había decidido llevar un poco de Navidad a aquél lugar extraño. En el centro habían dos bancos. Se sentó. Llevaba varias horas andando a buen ritmo y estaba cansado.

Se sintió ridículo por sentir miedo a su edad, miserable por tratar de huir de la Navidad y mezquino por sus ganas de sabotearla. Apoyó sus codos en las rodillas y dejo caer su cabeza entre sus manos. Pasó así unos minutos, frotándose la cara con gesto de desesperación. Entonces oyó un ruido, una pequeña explosión y algo ligero y caliente cayó sobre él. Lo que fuera no le hizo daño, ni siquiera lo asustó. Apartó las manos de la cara y sin levantar la cabeza trató de entender. La red. Las lucecitas azules habían caído sobre él sin apagarse. Le dio miedo moverse, y también llorar, ignoraba si podía electrocutarse con ellas.

Así que allí se quedó, encorvado, cubierto de lucecitas de Navidad, escondiendo la cabeza entre los brazos. Lo había atrapado.

A LA CAMA SIN CENAR

Por motivos ajenos a mi voluntad y a la de este blog, si es que la tiene, ayer escribí un cuento de Navidad que no era más que un Pesebre en el que la panadera envenena a un perro, hambriento escondiendo una especie de haba en un Tortell de Reis. Eso pasaba tambien por motivos ajenos a mi voluntad. A mi me gustan los perros y el resto de animales (bueno las cucarachas no, no se por que, es más si me encuentro una, siempre agradezco que haya alguien capaz de pisarla, que contradicción) y no soporto a la gente que los maltrata. Hoy yo he estado a punto de matarla. Decididamente es la oveja negra de la familia.

Coño, que igual se estaba cansando de tanta melancolía y tanta puñeta, pero estos vinilos no contaban, que son más viejos que yo. Joder que se ha cargado el My generation de los WHO. ¡Que le podía haber dado por los CD! Y yo que hoy venía dispuesta a seguir con COBARDIA 2 para ver si puedo empezar pronto con MANIOBRAS (no se bien de que tipo) me encuentro ni más ni menos que con el fin de my generation.

SIN TITULO... o cobardía

No sabes nada de esto. Apenas sabes quien es esa. A veces te acercas a ella pero ella solo tiene evasivas y frases incoherentes. Retrocede un poco pero no se va. Clava sus ojos en los tuyos tratando de leer y ser leída. Pero no es capaz de aguantar tu mirada y en seguida busca un refugio. La mayoría de veces el suelo.

No sabes lo que daría ella por inmovilizar sus pupilas, en que esos pasos fueran hacia delante en lugar de hacia atrás. Por encadenar por fin todas esas palabras tantas veces ensayadas.

No sabrás nunca como ha pasado muchos días por al lado de tu coche aparcado. Disimulando, como una criminal que acecha con el arma guardada en el bolsillo. Apretando en el puño un mensaje que quisiera escribirte en el cristal.

No sabes como ha rebuscado en su colección de excusas, tan efectivas en las huidas, tratando de hallar una que le permita para acercarse a ti.

No sabrás nunca como sin saberlo has alterado la rutina de su vida, como hace el camino más largo por que en él es más fácil cruzarse contigo que en un camino corto. Y como otras veces hace el camino más largo para no cruzarse contigo. Lo suyo es dar rodeos.

No puedes imaginar como guarda en su memoria algunas de tus palabras, y como las despedaza buscando una confirmación.

No puedes imaginar nunca cuanto ha deseado cogerte la mano. Besarte. Acariciar tu cara. Desabrocharte la camisa.

No sabrás nunca cuantas veces ha decidido que aquél era el día. Que ese día iba a ir ella a verle. Sin forzar la casualidad, iba a entrar sin llamar, si, interrumpiéndole si era necesario. Pero había días en que no estabas y a ella le aterrorizaba pensar que podía estar haciendo. Por si había alguien más. Y había días que estabas y ella se quedaba mirando la puerta, esperando que se abriera y temiéndolo a la vez.

No sabes el poder que tiene tu sonrisa. No sabes el poder que tienen tus palabras sobre ella. No sabes como se siente con un “ya nos veremos ¿no?”. No sabes como retumba ese ¿no? En sus oídos. ¿”¿no?” es si en algún idioma?.

No sabes como le duelen las preguntas que causa tu prisa. “me tengo que ir, tengo prisa”. ¿dónde va? ¿con quién? ¿Por qué? ¿Por qué no puede ir con él?

No sabes como se pregunta que es eso que siente crecer y desbordarse. Eso que se ha apoderado de ella. No tienes ni idea de cómo sin saberlo te has convertido en coprotagonista de su vida.

Y si algún día lo sabes, es que ella te lo ha susurrado al oído.

OTRA CONSPIRACION

“Anonymous dijo...

hablando de esa revista fastidiosa, alguien sabe los titulos de cada una de las revistas del atalaya, eque creeo que estan conspirando y la unica forma de comprobarlo es que me digan cada titulo para ver si las puede conseguir, enserio necesito esos titlos, alguien digame...”

Hace meses unos días alguien dejo este comentario en uno de mis posts, tontorrones y llenos de faltas, en el que me quejaba de las batidas que realizan los testigos de Jehová los domingos por la mañana. Parece que salió apresurado, no esperó respuesta ni dejó instrucciones para contactar con él.

Yo esperé al siguiente domingo. La señoras de los mocasines volvieron. Las hice pasar y les preparé café. Permití que me enseñaran todas las revistas y anoté los títulos. Me quedé con un par de ejemplares para leerlos en detalle, en búsqueda de pistas de la posible conspiración. En un alarde de osadía, o de imprudencia , me atreví a comentarle a las señoras lo que se rumoreaba acerca de ellos. Se irguieron, intercambiaron una mirada. Recogieron todas las revistas de la mesa con una sonrisa fingida en la cara. Tuve que adelantarme para que no cogieran el papelito en que yo había apuntado los títulos para Anonymous. Una de las dos me miró con odio cuando me lo guardé en el bolsillo. Se despidieron apresuradamente agradeciendo mi hospitalidad y se fueron.

No he vuelto a saber nada de este Anonymous y las TTJJ no han vuelto a dirigirse a mi, al menos a cara descubierta, aunque a veces me parece que me sigue un coche de cristales oscuros. Anonymous tenía su propia “Teoría de la Conspiración” y la estaba investigando, quizá su teoría fuera cierta. ¿por que no volvió Anonymous? ¿Que ha sido de él? ¿lo han convertido/salvado? ¿lo han hecho desaparecer? ¿se ha refugiado en un centro budista?

MELANCOLIA (3)

Siempre quise ir a L.A. 
dejar un día esta ciudad. 
Cruzar el mar en tu compañía.

 Íbamos a ir a Los Ángeles sin más equipaje que el de mano. Yo agarrando la tuya y tu la mía. 

Pero ya hace tiempo que me has dejado,
y probablemente me habrás olvidado.
 No sé que aventuras correré sin ti. 

Ha pasado mucho tiempo, pero aún no te he olvidado.
Mi vida se aburre sin ti, seguro que tu sigues corriendo   aquellas aventuras por las que te llegué a odiar.

Y ahora estoy aquí sentado
 en un viejo Cadillac  segunda mano
 junto al Mervellé, a mis pies mi ciudad
 y hace un momento que me ha dejado, aquí en la ladera del Tibidabo,
 la última rubia que vino a probar  el asiento de atrás. 

Recuerdo aquellos ratos en tu viejo coche. ¿sabes que esos cromados son lo que me hizo fijarme en ti?
Lástima que también lo hicieran todas las otras.

 Quizás el "martini" me ha hecho recordar
 nena, ¨¿por qué no volviste a llamar?
 Creí que podría olvidarte sin más 
y aún a ratos, ya ves. 

Hoy he estado a punto de llamarte. Pero supongo que me habrás olvidado. Yo no. Ya ves

 Y al irse la rubia me he sentido extraño,
 me he quedado solo,
fumando un cigarro,
quizás, he pensado, nostalgia de ti.
 y desde esta curva donde estoy parado
 me he sorprendido mirando a tu barrio,
 y me han atrapado luces de ciudad. 

Sigo viviendo en mi barrio de entonces.
A veces cuando vuelvo a casa de noche no puedo evitar buscar los faros de un coche solitario bajo las palmeras.
Por si eres tú. Buscándome entre las luces de la ciudad.

El amanecer me sorprenderá 
dormido, borracho en el Cadillac,
 bajo a las palmeras luce solitario 
y dice la gente que ahora eres formal 
y yo aquí borracho en el Cadillac 
bajo las palmeras luce solitario.  
Y no estás tú, nena.

Esas noches me despierto al amanecer y te imagino dormido, con alguien, que no soy yo, acurrucada a tu lado.
Y te imagino despertándote y buscándome a tu lado. Y es tan real  que hasta oigo que me llamas. “nena”.

MELANCOLIA (2)

La melancolía es como la gripe. Hay que pasarla, esperar a que suba la fiebre para que empiece a bajar. Según dicen en los anuncios solo puedes aliviar los síntomas.

El problema con las crisis de melancolía es que no apetece aliviar los síntomas. Más bien al contrario, parecen esconder cierto sadismo que lleva a rebuscar en los cajones más desordenados, a leer viejos diarios, a poner las canciones más evocadoras, a mirar una vez más aquellas fotos…A bucear sin escafandra en cualquier lugar en que habiten los virus melancólicos.

Este blog tiene año y medio, empieza acumular ratos buenos y ratos malos, muchas mentiras y alguna realidad oculta. De todo el blog, se me antoja que el lugar más seguro para incubar emociones varias es el Love Post Project. Pero una vez crecidas las emociones no se pueden mantener a salvo en incubadoras ya que se vuelven asépticas , ni congelarlas en frigoríficos por que aunque no caduquen pierden el aroma. Tampoco se pueden sobrexcitar metiéndolas en el microondas que eso las vuelve demasiado frívolas. Hay que abrirles la puerta y dejarlas campar a sus anchas, a cara descubierta.

Hoy no.

Hoy no abro puertas.

La melancolía me empujaría a hablar de desamor y por ahora no es el caso.

Tampoco es el otro.

¿debería callar?

Quizás si.

Y dejar que la melancolía muera por desnutrición.

MELANCOLÍA.

Si fuera poeta podría "escribir mis versos más tristes esta noche", pero mis dedos me engañan y solo construyen laberintos de palabras sin sentido.

De nuevo me ha atrapado. Creía que le llevaba ventaja. He evitado los atardeceres naranjas o violetas del otoño. No he paseado pateando las hojas caídas. No he deshojado ninguna margarita. He atado mi mirada para evitar que se perdiera en horizontes invisibles. No he sacado las manos de los bolsillos para acariciar inquietudes. Me he pintado una sonrisa y he sacudido las pelusas de la memoria.

Pero ha llegado como siempre lo hace, silenciosa y por la espalda. Creo que llevaba días pendiente, esperando verme bajar la guardia. Andaba detrás de mi, siempre al acecho, y en un despiste me ha inmovilizado y me ha tapado la boca. He empezado a perder solidez, mis contornos se han difuminado, mis músculos han perdido fuerza y se me ha enfriado la sangre.

Melancolía

He tratado de disfrazarla, primero de deseo de algo y luego de nostalgia, tambien de algo, pero no es posible caracterizar ese algo. Sigue ahí indefinida, indecisa entre la risa tonta y el llanto más tonto aún.

SUPERSOFÁ

El viernes, pese a que solo trabajaba mediodía, llegué a casa cansada y cabreada. No es necesario entrar en detalles. Pero como estaba algo enrabiada y maquinando perversas venganzas contra el Jefe, (que ya es inmune al laxante) me preparé una tilita. Tarde en decidirme, por que irme por ahí de güisquis también estaba bien, pero como hacía frío y el güisqui solo me gusta con hielo preferí quedarme en casita, bueno en el sofá y tomarme algo calentito viendo una peli de amor.

El sofá era un sofá muy incómodo y muy viejo de un azul tan eléctrico que echa chispas. Era imposible tumbarte más de 2 minutos por que ya te duele todo. Y en verano es peor por que como es de eskai pues te pegas. Así que antes de encontrar una posición medio buena había que dar quinientas vueltas y como tenía prisa para que no se me enfriara la tilita pues no fui con cuidado y la tiré toda encima del sofá.

Me cabreé más todavía y como el eskai es impermeable pensé en que ya lo limpiaría al día siguiente que tocaba fer dissabte, que es como llamamos por aquí a pasarte el puto sábado limpiando. Apagué la tele, me puse mi camisón de invierno y me fui a dormir.. Soñé toda la noche pero cuando me desperté solo recordaba un dinosaurio pero que no asustaba aunque si daba un poco de miedo. Me da un poco de rabia no acordarme de los sueños y he pedido a unas expertas a ver si me pueden reconstruir el sueño.

Pués cuando ya me desperté del todo y me aseguré de que a mi lado no había ningún dinosaurio, me levanté, me duche, y salí a hacerme el desayuno. ¡Oh, que sorpresa! Resulta que la tila se había comido todo el color del sofá y además había desgastado los bordes y había abullonado los cojines. Y es que resulta que el sofá, como si fuera un superhéroe superviviente de una descarga radioactiva, había adquirido todas las propiedades de la tila.

Y ahora tengo un supersofá. Todavía no lo he probado del todo pero he descubierto que tiene los siguientes superpoderes:

-capacidad sedante, muy útil en estados de excitación nerviosa e inquietud -no tiene efectos secundarios en niños nerviosos o que no duermen bien -calma la tos y ayuda a bajar la fiebre por que tiene un efecto antiespasmódico y calentito -cuida la piel

A la porra IKEA.

Del genial Augusto Monterroso: "Y cuando despertó, el dinosaurio seguía ahí."

APAGADA

Una viñeta de El País de hace unos días. De uno como hoy.

Hace años cuando decidí que no quería ser A y que sería B tomé la peor de las decisiones. Recuerdo exactamente en que momento lo decidí y como en el momento inmediatamente posterior sabía que estaba equivocada. A era lo que yo quería ser y B lo que soy ahora (ganando mucho menos de lo que esperaba, menos motivada de lo que cabía pensar y aguantando más imbéciles en mayor número y en grado superior de lo que era previsible). Para colmo B ha acabado trabajando en el mundo más superficial y menos interesante (pero cool) del mundo: la moda.

B suponía estudiar Numeritos y trabajar en grandes empresas o multinacionales sin otros principios que el valor de las acciones. No obstante tenía un plan. Podía aprender algo que las empresas no suelen hacer mal del todo (excepto esa en la que estoy ahora, que lo hace todo completamente mal), gestionar y organizar recursos. Eso las empresas lo hacen mejor que cualquier otra organización, especialmente que las políticas o sociales, aunque eso si con un objetivo, en principio, totalmente distintoy de escasa calidad moral.

Salía de la adolescencia (si es que acabé de salir por más años que haya cumplido desde entonces), supongo que de ahí la ingenuidad de mi plan. Yo quería aprender, y también, no lo voy a negar, ganar mucho dinero, para en un momento T enviar a todas las S.A.s y S.L.s a la mierda y entrar a trabajar, si, cobrando, nada de voluntariado profesional, que eso solo lo puede hacer la aristocracia, en una ONG, por ejemplo en temas logísticos.

Dejando aparte la utópica idea de que un día podría pagar mi hipoteca, y algún capricho, con un sueldo de ONG, empiezo a pensar que es menos inmoral trabajar en esas empresas que a su modo contribuyen al desarrollo de algunos países del tercer mundo pagando jornales ridículos a sus trabajadores-esclavos que en una ONG.

Intervida y los apadrinamientos fraudulentos, los niños del Chad, Global Infantil, varios casos en la India, centenares en Africa…¿qué es lo que pasa? ¿qué es lo qué les pasa a esa gente? ¿entran a formar parte de una ONG para conseguir sus objetivos económicos, para practicar sus aberraciones sexuales, para satisfacer sus ansias de poder? ¿o es una vez dentro cuando desarrollan algún tipo de trastorno similar al que sufren algunos políticos? ¿qué coño hacen esos monstruos al mando de “operaciones de ayuda humanitaria”? Pedir un control exhaustivo de todo va en contra de la libertad y coge aires fascistas que producen escalofríos, pero van demasiados casos, quizá habría que endurecer las políticas de “supervisión” de las ONGs. Quizá no es suficiente con un control fiscal. Quizá lo grave no es que un señor se enriquezca a costa de llamadas a un 902 para apadrinar un niño, escogido en un casting, que sale en la pantalla de una gran gala espectáculo. Quizá lo grave es que un señor (si, la mayoría de veces son señores, y solo algunas señoras) pueda coger sus maletas y irse a cualquier país y montarse su peculiar País de los Niños Perdidos y cometer todo tipo de abusos.

El otro día me extrañaba que los estatutos de las fundaciones se registren en un Registro Judicial, al menos eso es lo que me comentó alguien enredado en un proyecto solidario, no se si es así o no, pero no me extrañaría, y tampoco que los fundadores tuvieran que presentar un Certificado de Antecedentes Penales o pasar algún tipo de test psicológico similar al que una persona corriente tiene que pasar para adoptar a un niño. Quiza sea necesario algo más que la Real Academía incluya el término oenegé (acentuado por aguda acabada en vocal y espantoso por otro lado) en su diccionario.

Cuando decidí ser B y vivir bien una temporada para más tarde dejar de ser B y aplicar lo que podía aprender en una organización que “ayudara” y no “enriqueciera”, no creía que la solidaridad y la humanidad fuera esto. Estoy decepcionada. Tan decepcionada, que me planteo seguir toda la puta vida entre perchas y lentejuelas y aplaudir en los desfiles a los que tengo que ir de vez en cuando. Al final va a ser que es un mundo no moral, pero menos inmoral que los morales.

Joder. Igual tendría que leerme el Vogue en lugar del periódico.

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APAGON

ESTUPIDECES DE HOY

He llevado a la perra al veterinario, tiene un embarazo psicológico. No me quiere decir quien es, pero yo sospecho que es del Rex, por que esa insistencia de los sábados para que cambie de canal cuando veo los Simpsons ya me estaba mosqueando. En fin, ha adoptado a un collarín de cuello. La he dejado entrar sola a la consulta por si le preguntaban que hace cando está sola en casa , que es casi todo el día. Se que fuma y bebe y eso lo tiene que saber la veterinaria y delante mío no lo va a reconocer, así que me he esperado fuera con Sócrates, que trabaja en la clínica de Relaciones Públicas. Sócrates es un gato muy vivido. No le gusta hablar de su pasado pero se le ve bien educado. Es sabio y nocturno y creo que por eso se le está poniendo cara de buho. Me gustaría preguntarle como ha ido a parar a la Clínica pero me sabe mal que se entristezca, es que he oído que era un gato de casa bien y que lo abandonaron por un problema de riñón. Así que hemos hablado de como me ha ido el día y cosas por el estilo.

• Me he apuntado a un gimnasio.
• Me han preguntado ¿y que te pones para pasear a la perra? y era un pregunta seria.
• La extraña extrategia que se traen estos de Lucky con el packaging. No hay nada menos amante de innovaciones que un fumador. ¿querrán que dejemos de fumar?"
• No enviado a mi jefe a la mierda pese a que vuelve a las andadas.
• Acabo de escribir "Henviado"
• Melendi de botellón en primera clase hace dar la vuelta al avión a las 2 horas de vuelo. ¿lo hubieran dejado embarcar si no hubiera sido Melendi en turista?. Sus ventas acaban de aumentar en 5000 discos y le han salido 40 bolos "alternativos" financiados por ayuntamientos que persiguen el botellón (en turista).
• Me he enviado un mail desde el curro a mi mail de yahoo diciendo "Eres un pedazo de imbécil" por si alguien lo lee. Que creo que El Jefe Farlopo lo hace.
• Me he reído muy poco.
• He trabajado mucho.

Cuando la perra ha salido de la consulta parecía haberse quitado un peso de encima, mañana llamaré a la veterinaria a ver si me dice que le ha contado.

MI TIEMPO Y YO.

Bienvenidos al Hotel de Mil Estrellas. A salvo del timbrazo que rompe la noche anunciando una nueva jornada laboral. Acaricio piedras en lugar de teclas y se han replegado esas membranas invisibles que han crecido entre mis dedos para dar cobijjo al ratón. Creo tener la mente en blanco y en realidad el torbellino es tal que ninguna imagen o idea tiene identidad. Pese a mi inquietud me creo tranquila.

Mi mirada ha quedado atrapada en esa silueta blanca y absurda que se dibuja en mi muñeca a pesar de que hace años que no llevo reloj. No tengo ninguna prisa y sin embargo busco en mi muñeca esas agujas que organizan mis días. ¿es mi tiempo quién me sigue a mí o yo quién sigo a mi tiempo?.

Ahí seguimos, juntos a veces, persiguiéndonos otras, avanzando sin descanso.

MARIA DE LA O

El otro día volvía a casa en tren (no es relevante el retraso, en el improbable caso de que lo hubiera). Había plegado a mediodía, así que no iba abarrotado como suele ir por las tardes. Era el tren ideal para los músicos itinerantes.

Delante mio se sentó un señor con traje oscuro y corbata más oscura aún, mirada opaca y ese aire de persona importante que tienen los políticos y altos ejecutivos que utilizan el transporte público una vez cada 10 años y les molesta la gente que los utiliza a diario, por que son los que expanden la gripe y llevan ropa barata.

Sacó una PDA (ya solo los cutres viajan con el portátil) y se puso a hacer algo. Dudo mucho que estuviera escribiendo en su blog. Dudo mucho de que tuviera un blog. Me cayó mal y no pude evitar rozar su pantalón con la suela de mi zapato para mancharselo un poco. Lástima que ya casi no se pisan cacas por la calle.

En el siguiente vagón subieron dos indios de las montañas del Perú, con trenzas y ponchos de colores. Se pusieron a tocar. La verdad es que no tocaban demasíado bien, pero no molestaban, al menos no como esos rumanos que van por ahí con el acordeón tocando una versión desafinada de Love Story.

Para mi sorpresa, el señor se metió la PDA en el bolsillo de la americana, sacó un abultado fajo de billetes, se levantó y se acercó a los músicos.

Me giré, me podía imaginar a aquel señor en el vestíbulo de l’Auditori alternando con Señores como él y con esposas fifís; pero no me daba el perfil de señor amante de la música y solidario que da unas monedas a un músico callejero.

Pero si, en efecto, se dirigía a los músicos, que estaban a mi espalda , con un billete de 20€ en la mano.

-Tomad 20 euros y dejaís de tocar.

Ya quisiera el señor Sobera levantar las cejas tanto como se levantaron las mías.

Si los músicos hubieran despreciado el billete y hubieran seguido tocando el post acabaria aquí con un Show Must Go On.

Sin embargo, cogieron el dinero y cambiaron el vagón. Hay que trabajar mucho para sobrevivir y enviar algo de ayuda a ese Peru devastado por el terremoto.

El Señor volvió a sentarse frente a mi. Cruce y descruce las piernas varias veces y procuré darle un par de pataditas. Me miró con muy mala cara. No le dije “perdón”, que es lo que se suele decir en esos momentos. Sacó la PDA y siguió con sus cositas. Bueno cositas no, cositas son lo nuestro, lo suyo debían ser asuntos importantes.

Y yo que no había cobrado la nómina y no tenía un duro y tenía ganas de tocarle las pelotas (figurativamente hablando) a aquel tipo. Y yo que canto muy mal y tengo muy poca vergüenza me puse a cantar a grito pelado.

María de la O, que desgrasia ii ta gitana tu ereh teniénnn-do-lo tó. Te quieres reír y hasta loh ojitoh loss tieness moradoh de tanto su - frir. Maldito parné que por su culpita deje yo al gitano que fue mi querer. Cahtigo de Dioh, cahtigo de Dioh. Es la crucesita que llevas a cuestas María de la O. María de la O

Pero a mi no me dió 20 euros. Se levanto, me pisó, y se fue al vagón donde estaban tocando los peruanos. Eso si, en mi vagón se lió una buena juerga.

FIESTECILLA

He leído por ahí, supongo que en la prensa, que debido a la magnitud que ha adquirido el fenómeno blog y la cantidad de información que en el mismo se mueve, en Italia están pensando en crear una figura nueva en el mundo de los blogs. Una especie de “periodista tutor” que controlará que la información contenida en los blogs sea cierta y esté probada. Es decir, se crea la blogcensura.

Creo que muchos bloggers se sienten libres por el mero hecho de que en su blog pueden poner lo que quieran utilizando el tono que consideran. Hay quien se especializa en un tema, quien marea la perdiz y quien sienta cátedra. Quien crea y quien recrea. Quien escribe, quien dibuja y quien fotografía. Quien se lo toma en serio y quien juega. Quien lo hace bien y quien lo hace mal. Quien ríe, sonríe, llora o grita. Quin vive del cuento y quien vive en el cuento. Pero ahí estamos todos.

El periodista tutor es una amenaza para los blogs italianos. España se coloca al rebufo y parece ser que tambien se lo están planteando.¿Quién y en base a que? El periodista responsable, además del riesgo de censura, supondría el pago de una cuota por blog como no, así que de una manotazo se cargan la libertad y la gratuidad de los blogs. Eso si, sería una salida más (y la más triste) para los estudiantes de periodismo.

Y aparte de la censura, ¿me hará quitar mis posts tontorrones? ¿me hará corregir las faltas de ortografía? ¿me hará repetir las entradas que estén mal desarrolladas? ¿me hará quitar las fotos robadas? ¿y las que hago yo y me salen movidas? ¿me hará pagar derechos de autor si pongo una canción? ¿y vigilará a quien linkeo? ¿y habrá discusiones entre periodistas guardianes en defensa de sus respectivos blogsteams?

Son rumores. Son rumores.

En fin, antes de que me chapen el blog por malo o por incumplir el horario o por las fasltas de ortografía, o por si algún día mi “tutor” me prohibe beber en horas de blog, o hablar de drogas o poner la música bien alta, hoy doy una fiesta en mi blog, que no es gran cosa pero es MIO. Y habrá que ir pensando en Raves en servidores de paraísos lejanos.

Pongo algo de música, si os apetece otra cosa la cambio.

Todavía no ha venido mucha gente pero pasad. He preparado unas copas. A vuestra bola. Yo vengo en seguida que me voy a peinar un poco.

chin chin

CABRONES

Una montaña urbana atravesada por el incansable ruído de una fábrica rural. Un camino avanza entre dos hileras de colinas pespunteadas por postes eléctricos. Un pastor discute al móvil. ¿Como que no me podeís traer una pizza?

Un vagabundo de andar tarado baja de una colina arrastrando un carrito de la compra con una mano. En la otra lleva una bolsa IKEA. Se para en medio del camino. Rebusca entre sus cosas. Saca un joyero de alpaca ennegrecida. Ceremonioso le da cuerda. Cierra los ojos y abre el joyero. Suena la música. Se levanta la bailarina de plástico rosa. Le falta un trozo de tutut. La bailarina gira. Le faltan los brazos. El hombre la mira sonriendo. Grita. Me quiera. Me quiere. La cuerda tambien gira, cada vez más despacio. Poco a poco se aleja la música y la fábrica vuelve a subir el volumen. El hombre grita. No pares de bailar. No pares. Pero es inútil. Ella se para y le da la espalda. El hombre llora. Cierra el joyero, lo envuelve en un trapo sucio cualquiera y guarda el joyero en el carro.

Rebusca. Saca un tetrabrik que no es de leche. Da un trago largo. Levanta los brazos y empieza a girar de puntillas tarareando la canción del joyero.

El pastor sigue discutiendo. ¿Como no vas a poder traer una pizza si vienes cada noche a la urbanización de ahí abajo? Joder si solo hay unos metros más. Coño si desde la última casa se deben oir las ovejas. Si es que sois unos cabrones. Cuelga.

El vagabundo deja de girar cuando una mountain bike le pasa demasiado cerca demasiado rápido. Cabron.Grita. Las montañas giran a su alrededor y no puede ver a quien insulta. Tampoco le importa. Da otro trago, las colinas se paran, echa andar hacia la que le ha quedado más cerca. A sus pies una piedra. Te lo avisé cabrón. Escupe y sigue su camino.