MELANCOLÍA.

Si fuera poeta podría "escribir mis versos más tristes esta noche", pero mis dedos me engañan y solo construyen laberintos de palabras sin sentido.

De nuevo me ha atrapado. Creía que le llevaba ventaja. He evitado los atardeceres naranjas o violetas del otoño. No he paseado pateando las hojas caídas. No he deshojado ninguna margarita. He atado mi mirada para evitar que se perdiera en horizontes invisibles. No he sacado las manos de los bolsillos para acariciar inquietudes. Me he pintado una sonrisa y he sacudido las pelusas de la memoria.

Pero ha llegado como siempre lo hace, silenciosa y por la espalda. Creo que llevaba días pendiente, esperando verme bajar la guardia. Andaba detrás de mi, siempre al acecho, y en un despiste me ha inmovilizado y me ha tapado la boca. He empezado a perder solidez, mis contornos se han difuminado, mis músculos han perdido fuerza y se me ha enfriado la sangre.

Melancolía

He tratado de disfrazarla, primero de deseo de algo y luego de nostalgia, tambien de algo, pero no es posible caracterizar ese algo. Sigue ahí indefinida, indecisa entre la risa tonta y el llanto más tonto aún.